Твои слова как лёд в груди. Холодные касания рук. Я помню, как мы шли одни Под учащённый сердца стук. Дождь прятал слёзы на лице, И снова пропасть между нами. Но ты забыл о том, что мы Когда-то связаны мечтами. Как холодно теперь, Как пусто без тебя́. Ты нужен мне, поверь, Так искренне любя. Тёплые руки твои В объятия тянут меня. Горят проспекта огни Под шёпотом сентября. Мы в старый парк убежим, Где крутят полночи попсу. Сольёмся танцем одним, И пусть чувства нас унесут. Ты ушёл в туман ночной, Оставив только боль и страх. Я кричу́ в ответ: – Постой! Бросая твой букет в сердцах. Пусть стены слышат мой плач, И боль с бокалом до утра. Теперь лишь эхо неудач Напоминает мне тебя. Пусть неизменно всё течёт — Хранимо памятью моей. В места любимые влечёт, Где нежность трепетных ночей. Мы стремимся с тобой летать, Только крыльев, увы, нет. С нетерпеньем весну ждать, Сколько бы ни прошло лет. В чёрно-белой толпе лиц, Я теряю касанье рук. И роман из пустых страниц Разлетится назло вокруг. В красках осени ты со мной Попадаешь под листопад. На двоих мы одной душой И целуемся невпопад. Хрупкий мир утончённых чувств, Попрошу тебя, не ломай! Обнимаю в последний раз, С болью произношу: – Прощай! Прощай! Полупустой перрон. Прощай! Прячу глаза от слёз. Прощай! Молча сажусь в вагон. Прощай! Плачу под стук колёс. В отражении одной мечты Я теряю пути назад, Где сожжённые все мосты, Выход пробую наугад. Из осколков разбитых душ Собираю последний ключ. Чтоб сквозь холод и эту тьму, Зародился надежды луч. В незнакомые мне места Я украдкою проскользну. С недописанного листа, Попрощаясь, мечту верну. Пепельный тихий вечер, Столик уютный у окна. В платье нагие плечи, Мимо проходишь не одна. В ко́су уложен волос, Взгляд в отражении зеркал, Нежный, приятный голос Сердце моё украл. На юг со стаей перелётных птиц, Проводим их с тобой вдвоём. И будем вновь среди печальных лиц, Целуясь, мокнуть под дождём. Осенний ветер в танце закружит, Перебирая день за днём. И золотой листвою поманит Над нашим вечным сентябрём. В парке среди прохожих, Пряча печали мокрых глаз, Тают в ладошках тёплых Наши мечты в последний раз. Эти немые встречи Пульсом стучат по мостовой, В них догорают свечи, Ты уже больше не со мной. С чувствами распрощаясь, Веет сухих цветов букет. Некогда так, стесняясь, Был он тобою лишь согрет. Как бы сейчас хотелось Ласково к сердцу бы прижать, Чтобы внутри согрелось, И никогда не отпускать… Фарида Исмагилова Родилась 1 августа 1959 года в д. Октябрь. Пенсионерка, проживает в д. Сосновка Баймакского района (Башкортостан). Окончила Бирский педагогический институт (педагог, учитель биологии). Всю жизнь работала учителем биологии в школах Баймакского района. С 2018 года пишет стихи. В 2024 году издала книгу «Родное приволье». Готовится к изданию вторая книга «Мой Башкортостан». Публиковалась в районных и республиканских газетах и журналах, а также в международном журнале «Художественное слово». Участница литературных конкурсов, имеет награды. Состоит в литературном клубе «Янгузей» (г. Баймак). Почему же мне так тяжко? Глубокая и дивная ночь — Что же она пророчит? В миру – таинственная полночь, Промежутками мирской сон… Бесконечное Небо влечёт, Земная реальность тревожит сны. Тихая звёздная Ночь, Призрачное мерцанье. Казалось, тихо бормочет, — Всей широтой Неба дразня, Земное забыть не хочет В поисках ночного Рая. Одолела душа, Вечность… Но Вечности ведь нет в Мирах, Тускло, падают Звёзды, Во Мгле без следа сгорая, Именно без следа… Одна, А за нею – другая, И так – всё без «Края…» Моя проза о печали, О не сбывшихся мечтах, О любви, что той не дали, И о слабости в моих словах… Мои мысли о той грусти, Что гоняет ветер насквозь, И о тайном, и о сущем, И о нынешнем всерьёз. Мой рассказ о неведении, Что так следует за мною, Ищу я вдохновенье И всегда я сама с собою. Моя проза тихо плачет, Да и питаю я её, Здесь многое что-то значит Для меня, а я для неё. |
