Я медленно подняла голову с плеча Паши.

— Он правда жив?

Паша не сразу ответил. Его взгляд был направлен вниз, туда, где в темноте под мостиком двигались люди. В свете фонарей мелькали куртки, перчатки, носилки, лица. Чужие голоса отдавались эхом, превращаясь в неразборчивый гул.

— Да, — сказал он наконец. — Жив.

Голос у него был глухой. Я посмотрела на его руку. На ту самую, которой он держал Крота. На пальцах были царапины, костяшки сбиты, под ногтями — ржавчина и кровь. Его или Сашина, я не знала.

— Паша…

Он не посмотрел на меня.

— Я держал.

— Я видела.

— Недостаточно.

Я резко выпрямилась.

— Нет.

Он медленно повернул голову.

— Что — нет?

— Не начинай.

В его глазах мелькнуло что-то опасное. Не злость на меня. Хуже. Та самая привычная внутренняя жестокость к себе, которую он носил так давно, что уже считал частью характера.

— Маша, — сказал он тихо.

— Нет, — повторила я. — Я не буду сидеть рядом и смотреть, как ты снова делаешь из себя виноватого. Он сам разжал пальцы. Ты пытался вытащить его. Я была рядом. Я видела.

Он молчал.

— Паша, посмотри на меня.

Он посмотрел.

И в этот момент я поняла, что не знаю, как удерживать человека от падения, когда он уже давно привык жить на краю.

— Ты пытался, — сказала я медленно, чтобы каждое слово дошло. — Не потому что он этого заслуживал. Не потому что был обязан. А потому что ты такой. Даже после всего, что он сделал. Даже после Даши. Даже после Филиппа. Даже после меня.

На имени Филиппа у меня дрогнул голос. Я замолчала, потому что горло сжалось слишком сильно.

Паша осторожно коснулся моего лица, большого пальца возле разбитой губы. Движение было таким бережным, что от него стало больнее.

— Он ударил тебя.

— Это сейчас не главное.

— Для меня главное.

— Для тебя сейчас главное не провалиться туда же, куда он хотел тебя столкнуть.

Паша задержал взгляд на моих глазах.

— Ты слышала всё?

Я поняла, о чём он.

О Даше.

О признании Крота.

О том, что тот сам завербовал её. Сам втянул. Сам дал ей чужую идею свободы, превратив её в ловушку. А потом годами ненавидел Громова за выстрел, который должен был остановить катастрофу.

— Да, — сказала я. — Я слышала.

Паша отвёл взгляд.

— И ты поверила?

— Кому?

— Ему.

Я сжала губы, но от боли тут же поморщилась.

— Я поверила не ему, — сказала я. — Я поверила тому, как он говорил. Он не оправдывался. Он срывался. Это разные вещи.

Паша ничего не ответил.

— И ещё я поверила тому, что ты не знал.

Он резко посмотрел на меня.

— Маша…

— Ты не знал, Паша. Он сам это сказал. Даша скрывала. Крот скрывал. Все что-то скрывали. А ты потом остался с последним выстрелом на руках и решил, что если именно твой палец нажал на спуск, значит, вся вина тоже твоя.

Его лицо стало жёстким.

— Я нажал.

— Да.

Я не стала спорить с фактом. Нельзя лечить человека ложью, даже если очень хочется.

— Но ты не начал эту цепочку.

Он молчал.

— И сегодня ты её не продолжил.

Снизу раздался шум. Кто-то громко сказал:

— Давление падает. Быстрее!

Паша дёрнулся, будто хотел встать. Я удержала его за руку.

— Не надо.

— Я должен…

— Что? — спросила я. — Спуститься и убедиться, что он жив? Ты уже сделал больше, чем был обязан.

— Я должен знать.

— Нет. Ты хочешь наказать себя ещё одним зрелищем.

Он замер. Попала. Жестоко, может быть. Но правильно.

Паша посмотрел на меня долго, почти изучающе, будто впервые видел не женщину, которую надо укрыть от опасности, а человека, способного встать между ним и его собственной тьмой.

— Ты стала смелой, — сказал он тихо.

Я усмехнулась, но губа тут же заболела.

— Не путай. Я всё ещё боюсь.

— Не похоже.

— Потому что у меня лицо опухло и эмоции плохо двигаются.

Он вдруг коротко выдохнул. Не смех, но что-то рядом. И от этого крошечного звука мне стало легче.

На лестнице послышались шаги.

— Громов!

Паша мгновенно изменился. Плечи напряглись, взгляд стал холоднее, тело будто вернулось в режим, в котором слабость запрещена.

В проходе появился Константинов. Не один. За ним шли двое мужчин в тёмной одежде и человек в форме. Свет фонаря ударил мне в глаза, я машинально отвернулась.

— Живы? — спросил Константинов.

Паша поднялся первым и помог мне встать. Ноги держали плохо. Колено ныло, голова гудела, а после адреналина тело начинало требовать плату за смелость, которой у него в запасе не было.

— Она ранена, — сказал Паша.

— Несильно, — сразу сказала я.

Оба мужчины посмотрели на меня.

Одинаково недовольно.

— Ненавижу это мужское единение, — пробормотала я.

Константинов поднял бровь.

— Губа разбита, колено ушиблено, возможное сотрясение, — спокойно перечислил Паша. — Её надо в больницу.

— Не надо говорить обо мне так, будто я чемодан.

— Чемоданы обычно меньше спорят, — сказал Паша.

Константинов едва заметно усмехнулся.

— Внизу скорая. Обоих посмотрят.

— Я в порядке, — сказал Паша.

— Это не просьба, — ответил Константинов.

Я не удержалась:

— О, как интересно. Значит, на тебя тоже можно командным тоном?

Паша посмотрел на меня с таким выражением, будто собирался сказать что-то резкое, но передумал. Видимо, решил, что спорить с женщиной после пистолета у виска — плохая стратегия.

Константинов перевёл взгляд на меня.

— Вы можете идти?

— Могу.

Я сделала шаг и тут же поняла, что переоценила себя. Колено резко прострелило болью, перед глазами поплыли тёмные точки.

Паша подхватил меня за талию раньше, чем я успела окончательно потерять равновесие.

— Конечно можешь, — сухо сказал он.

— Не начинай.

— Я ещё даже не начал.

— Вот и не надо.

Он ничего не ответил. Просто взял меня на руки.

— Паша!

— Хм. – усмехнулся он глядя прямо мне в глаза.

Что?

Ты меня повысила до Паши, опять?

Молчи. – тихо улыбнулась я. - Я могу идти.

— Маша.

— Что?

— Молчи.

Я хотела возмутиться, но сил не было. Да и, если честно, в его руках было спокойнее. Хотя признавать это вслух я не собиралась даже под угрозой повторного похищения.

Мы спускались медленно.

Кинотеатр теперь был полон людей. Свет фонарей резал темноту, выхватывая куски стен, старые афиши, разбитые кресла, пыль в воздухе. Кто-то фотографировал место падения. Кто-то говорил по рации. Кто-то ставил красно-белую ленту, будто это могло придать хаосу официальный вид.

Когда мы проходили мимо сцены, я невольно посмотрела вниз.

Крота уже не было видно. Только люди возле носилок двигались к выходу.

Я поймала себя на том, что не чувствую ни радости, ни жалости.

Ничего.

Пустое место внутри, где раньше, наверное, должна была быть ненависть.

Может, это и была свобода. Не простить. Не забыть. Просто перестать отдавать человеку место внутри себя.

У главного выхода нас встретил холодный воздух.

Я вдохнула слишком глубоко и закашлялась. Влажность, дождь, запах мокрого асфальта, бензина, мигалок, чужих курток и дешёвого кофе из какого-то стаканчика — всё смешалось в один резкий, живой запах.

Снаружи было слишком светло.

Синие и красные вспышки мигалок отражались в лужах. Возле ворот стояли машины полиции, скорая, несколько чёрных внедорожников Константинова. За оцеплением собирались люди. Кто-то снимал на телефон. Кто-то пытался понять, что произошло. Кто-то просто смотрел, потому что чужая беда всегда собирает зрителей.

Паша поставил меня на землю только возле машины скорой помощи.

Фельдшер сразу подошла ко мне.

— Садитесь.