– Пламя, Анри – это враг шашлыка…- Назидательно говорил Абар.- Ты заметил, как Ду Крюсо священнодействует? Пламя ни на миг не касается шашлыка – оно не оскорбляет, обжигая, плодов его шаманства… Сначала надо подождать, пока костёр прогорит и на месте его останутся горячие угли… Надо побеспокоиться о том, чтобы их жара хватило надолго – пока шашлык будет готов. Для этого последними в костёр попали толстые брёвна. Они ещё долго будут горячими… И только потом, поливая шашлык вином, можно приступать к колдовству… Ду Крюсо – Великий Шаман…- улыбнулся он.- Настоящий мастер своего дела. А так,- он кивнул на огонь,- получается только горелое мясо… Надо, хотя бы, держать его сбоку от огня – чтобы не испортить трудов Ду Крюсо и… не испортить безнадёжно… ему настроения…- Со вздохом закончил он, оглядываясь – не видит ли автор, как мы обращается с его творениями. Автор, к счастью, не видел. А я старался не забыть ни единого слова слегка захмелевшего Абара, которого вдруг потянуло на воспоминания…

– На первых порах меня снедала мания управления, Анри… Мне казалось, что я должен влазить везде, где только сумею. Вскоре я понял, что это невозможно. Даже теоретически: я ведь не вездесущ… И я испугался. Я очень испугался, Анри. Это можно сравнить с состоянием хирурга, который, вскрыв ребёнка, вдруг понял, что всё сказанное несколько минут назад его матери… не имеет ничего общего с реальностью. И он в страхе думает о том, что выполнить так легко данное только что ей обещание просто невозможно – это выше его сил…- Я кивнул: понимаю, дескать. Абар немного помолчал – видимо, собираясь с мыслями; затем продолжил:

– Я был в таком смятении, Анри… что готов был молиться хоть Богу, хоть чёрту – лишь бы разобраться, лишь бы понять, что происходит – и осилить всё же однажды взятую сдуру на свой горб ношу… Я никому не говорил об этом, Анри…- Абар бросил на меня испытывающий взгляд, как бы ожидая подтверждения, что всё это останется между нами. Я кивнул.- Я ходил в монастырь Святой Анны на Кирейском холме. Я ночевал в монастыре святой Елены в Райоте. Я – президент огромной страны, где живёт народу больше, чем на территориях десятка соседей, вместе взятых; я – еретик, насмехавшийся над догмами разных религий – стоял на коленях в монастыре святого Георги в Цантае и молился, чтобы Господь ниспослал мне силы и разум… Смешно?

– Нет.- Покачал головой я.

– Ты как думаешь – я не свихнулся, Анри?- Криво ухмыльнулся Абар.

– Не похоже,- Улыбнувшись, поспешил я успокоить собеседника.

– И вот… Мне приснился сон. Это было в монастыре святого Георги. Время было позднее – и настоятель предложил мне остаться на ночь. "Я вижу смятение в твоей душе…- Сказал он.- Тебе нельзя сейчас трогаться в путь. Останься здесь. Это тебя успокоит". – И он отвёл меня в уединённую келью, оставив там одного. "Ты можешь оставаться здесь столько, сколько захочешь". – Закрывая дверь, спокойно сказал он. Мне было там хорошо. Мне не нужно было куда-то бежать, кого-то контролировать, за кем-то присматривать, кого-то распекать… Я пробыл там трое суток. Я отоспался. Я снова смог думать. Понимаешь, Анри – я снова мог мыслить, а не "принимать молниеносные решения"… На третью ночь мне приснился сон… Сначала мне показалось, что вошёл настоятель – я ясно видел, что дверь открылась и кто-то вошёл. Почему именно настоятель – не знаю. Я как-то просто воспринял его, как человека, которому можно верить.

– Ты правильно сделал, сын мой,- тихо произнёс он,- что пришёл сюда. Тебе нужно было отдохнуть и восстановить силы – и ты сделал это. Теперь ты готов принять помощь…

– Помощь?- Удивился я. Меня смутила логика старца: получалось, что для того, чтобы быть готовым принять помощь, надо было сперва восстановить силы.

– Помощь…- Улыбнулся он.- Или ты не нуждаешься в помощи?

– Нет, почему же…- Замялся я, не решаясь спросить, кто он и чем может мне помочь.

– Ты хочешь, чтобы государство, созданное тобой, было долговечным?- Вдруг спросил он.

– Да…- Озадаченный вопросом, только и смог кивнуть я.

– Тогда ты не должен им управлять.- Чётко произнёс старик. Трудно сказать, какое недоумение и изумление выразило в этот миг моё лицо.

– Творец, опустившийся до уровня своих творений, становится просто участником событий…- Тихо продолжал старик.- Это может быть полезным для познавания и понимания, но это лишает его – хотя бы на время – многих прав и возможностей. Если ты хочешь быть Творцом – ты не должен управлять. Ты должен творить. Созидать.

– Что?

– То, что хочешь.- Улыбнулся старик.- В данном случае – Государство. Людей. Отношения между ними. Если ты всё сделаешь правильно – система должна работать сама.

– Изобретатель плуга, как правило, не пашет сам?

– А чаще всего – и не присутствует при этом. Хотя бы – потому, что не вездесущ…- Одними глазами улыбнулся старик.- Пашут другие: каждому – своё. И всякий, кто возьмётся не за своё дело, неизбежно всё загубит: не только то, что, возможно, создал сам, но и весь процесс, участником которого он был.

– Ты хочешь сказать, что, управляя страной, я погублю государство?

– Естественно и неизбежно. Ты сейчас имеешь большую власть. Практически неограниченную. Любое неосторожное или неумелое использование её дестабилизирует систему, приведёт к непредсказуемым последствиям. Ты же – ещё юноша, ты только учишься применять власть – следовательно, ошибки неизбежны. Вопрос только в том, насколько они окажутся значимы. Грубо говоря, устоит ли система – или же они приведут к катастрофе.

– О, Боже!… Дай мне силы, чтобы завершить начатое… И – Разум, чтобы не наделать при этом глупостей…- Вздохнул я. Старик усмехнулся:

– Так что же вначале – силы или разум?

– Разум.- Немного поразмыслив, выбрал я.

– Почему?- Живо поинтересовался старик.

– Ибо сила, не обременённая разумом, не способна созидать. Думая, что творит, она сеет смерть и разрушения… Она опасна для окружающих…

– Хорошо,- кивнул старик.- А бессильный разум – дающий понимание, но не дающий возможности осуществить понимаемое? Предоставляющий возможность лишь наблюдать со стороны, как в результате метаний безмозглой толпы рушатся остатки всего того, что ты легко мог бы развивать, взращивать?