Пора одеваться. Сначала нагадзюбан из прохладного шелка, белого, как молоко.

Поверх черное хакама, как велел Рэн. Ткань шуршит, ложится тяжестью на бедра.

Потом тонкий подкимоночный слой, затем основное кимоно; завязки, пояс-датэдзимэ, и жесткий, тугой пояс оби.

Зову служанку. Она ловко подтягивает узлы, расправляет складки, вкалывает шпильки в высокий вал прически.

Первый акт. Я сижу на почетном месте среди «цветов». Нервно. Чтобы не дрожали пальцы, считаю. Ойран – двенадцать. Гейш – девятнадцать. Канзаси (шпильки) у «Пьяной луны» – семь тонких, одна с подвесками. Узлы оби у соседки – двойной барабан.

У музыкантов на сцене три барабана, одна флейта. У актера в маске три складки на шлеме. Счет как оберег.

Начинается второй акт – «дорога в ад»: дым, темнее свет, грохочет большой барабан. Я поднимаюсь.

Служанка шепчет губами: «Уборная?» — киваю. Ведет по коридору, держит полог.

Внутри прохладно. Окно приоткрыто. Рэн уже там – тень у стены.

Ни слова. Подходит быстрым скользящим шагом. Руки сразу тянутся к моему поясу – быстрые, уверенные движения.

Касается узлов оби бережно, почти нежно и они сдаются его пальцам, распускаются как бутоны. Будто сами хотели развязаться. Ждали его рук.

Я подстраиваюсь. Снимаем слои вместе: оби – раз, датэдзимэ – два, кимоно – три. Шуршание шелка тонет в дальнем грохоте барабана.

Он берет заколки из моих волос, одна за другой – вытягивает, легко касаясь затылка кончиками пальцев. Мурашки бегут от шеи к лопаткам. Он замечает – вижу по легкому изменению взгляда – но молчит.

Тяжелый вал прически оседает, волосы падают на плечи темной волной. Пахнут камелиевым маслом – им смазывала утром.

Сверху на мне черное кимоно, но белая кромка нагадзюбана предательски светится.

Рэн смотрит оценивающе, делает короткий жест рукой. Снять! Нужно стать полностью черной тенью.

Раздеться перед ним? Мы проходили это – в трактире, у источников. Но каждый раз странно.

Я стягиваю нагадзюбан, остаюсь в хакама – черном, как тень.

Рэн проверяет завязки, подтягивает узлы. Следит, чтобы ни одна светлая нитка не выбивалась, в темноте даже белая нить может выдать.

Подсаживается к окну.

Ставлю босую ногу ему на бедро, мышцы под тканью твердые как дерево. Он подхватывает меня под талию, поднимает, одним плавным движением выталкивает в окно. Холодный ночной воздух бьет в лицо, срывает дыхание.

Выходим в ночь.

Двор у Ямады исполосован огнем факелов. Оранжевые языки лижут темноту.

Охрана ходит по кругу. Считаю шаги: двадцать три до поворота, еще пятнадцать обратно.

Рэн нащупывает мою ладонь в темноте. Его рука теплая, сухая, с мозолями на указательном пальце – от меча? От письма?

Короткая искра проскакивает. Словно молния ударила в сухое дерево. Во мне вспыхивает что-то, чего не должно быть – огонь желания.

От жара его пальцев тепло разливается по телу, доходит до самого сердца.

Как красться, когда от простого прикосновения внутри разгорается пожар?

Он ведет. Скользим по кромке света, прячемся в разрывах между фонарями.

Идем в носках – таби глушат шаг, доски веранды лишь шепчут под ногами.

Рэн подает знак – ниже. Мы приседаем, пересекаем двор ломаной траекторией. Ветер шевелит бамбук, треск факелов прячет наши вдохи.

Слева щелкает затвор калитки. Рэн резко тянет меня – ныряем в проход между флигелями.

Узкая щель, пахнет сыростью и штукатуркой. Стены холодные. Мы прижимаемся бедрами, животами – ближе уже некуда.

— Две минуты, — шепчет в ухо. — Сто двадцать секунд. Считайте. Вы любите считать.

Начинаю. Один, два, три… Считать тяжело. Он слишком близко. Его подбородок – резкая линия, тень на скулах; кадык – острый, как кинжал. Шепчет, дыхание касается виска тёплой волной, отдает в позвоночник.

Двадцать шесть... двадцать семь...

Колени подламываются от близости. В голову лезут дурные мысли – встать на колени и сделать то, за что клиенты доплачивали в борделе.

Внизу становится горячо, пульс идет волнами – знакомая волна, которую испытала с Куроки. Неожиданная, непрошеная, неконтролируемая.

Я на полсантиметра сдвигаю бедро – инстинктивно, не думая. И тут же чувствую: между нами что-то меняется. Становится твердо. Плотно. Ощутимо через слои ткани. Его хакама натягивается, упирается мне в бедро. Внутри этой ткани пульсация. Раз-два, раз-два. Живая, настойчивая.

— Не ерзайте, — шепчет он. Взгляд не отводит, смотрит прямо в глаза.

— Рэн... — выдыхаю едва слышно одними губами. В горле сухо.

Он смотрит так пристально, будто читает мысли. Еще мгновение и кажется, наклонится, поцелует. Расстояние между нашими лицами – ширина ладони. Но не делает этого. Замер, будто балансирует на острие ножа.

— У тебя... — слова застревают, тонут в горле.

— Знаю, — голос ровный, без смущения. — Это физиологическая реакция. Вы горячая, вкусно пахнете. Близость опасности. Организм готовится к возможной схватке или бегству. Кровь приливает. Но мне это не нужно.

— Смешно слышать от мужчины с... этим, — киваю вниз, не глядя. Легко касаюсь бедром, проверяю. Твердо. Даже тверже, чем секунду назад.

— Факт, — уголок его губ дергается. Почти улыбка. — Но желания все равно нет.

— Представляешь, как абсурдно это слышать?

— Не представляю. Мне никогда такого не говорили.

Шаги совсем рядом. Свет факела мечется, проникает в нашу щель оранжевыми всполохами.

Рэн молниеносно прикрывает мне рот, не ладонью, рукавом своего кимоно. Ткань мягкая, пахнет им: металлом от оружия, мятой из сада, дорогим мылом с сандалом. Прижимает нежно, но крепко.

Я слышу его сердце… не бешеное, как должно быть. Ровное, размеренное. Семьдесят ударов в минуту, не больше.

Слышу и другое – тихую пульсацию там, внизу, где его тело прижато к моему бедру. Считаю эти удары тоже, как он велел считать секунды: один, два, три, четыре...

Шаги замирают у входа в нашу щель. Скрип кожаного сапога по камню. Факел шипит, масло капает, догорает. Огромная, искаженная тень стражника ползет по стене. Потом удаляется. Свет уползает дальше.