Отрывая себя от вязких, тянущих назад воспоминаний, я силой возвращаю сознание в настоящее. Глубоко втягиваю в лёгкие воздух, пытаясь унять дрожь, и резко выворачиваю руль к обочине. Машина встаёт с визгом тормозов — резким звуком, который дерзко режет тишину, но именно это мне и нужно: толчок, чтобы не дать себе сбежать от собственного решения. Пока разум ещё не успел отговорить, я уже выхожу из машины, хлопок двери отзывается внутри пустым эхом. Ноги сами несут меня к низкому одноэтажному дому с облезшей краской и перекошенными ставнями, едва держащимися на ржавых петлях.

Страх застывает в горле ледяным комком, но воспоминание о том, на что способен Бенни, толкает меня вперёд, будто кто-то незримо подталкивает между лопатками.

Поднимаясь по ступеням, я пытаюсь заставить дыхание стать ровнее, следую привычным указаниям, которые когда-то навязчиво повторял мой психиатр. «Дыши, Джейд. Медленно. Глубже.» Чёртовы советы, но сейчас — всё, что у меня есть, чтобы не сорваться.

Ты — единственный шанс этой девочки.

Она может быть нитью, ведущей к Мэйси.

Я уже готова постучать, когда дверь резко распахивается, будто женщина по ту сторону стояла, вцепившись в ручку, и ждала именно моего появления. Передо мной — мать Алены. Волосы растрёпаны, под глазами — тяжёлые, почти чёрные тени бессонных ночей. Взгляд тревожный, горящий последней надеждой, которая вот-вот догорит.

— Вы нашли Алену? — спрашивает она, и в голосе тонет слабый треск отчаяния.

Мои плечи невольно опадают. Я качаю головой.

— Пока нет. Но я обещаю: мы делаем всё возможное, чтобы вернуть вашу дочь.

Она кусает губу, глаза мгновенно наполняются влагой, но слёзы так и не проливаются. Лишь коротко кивает и отступает, жестом приглашая меня внутрь.

Я следую за ней в гостиную и опускаюсь на край дивана. Она устраивается в потертом кресле, но её внимание приковано не ко мне, а к фотографиям на журнальном столике. На одной из них — маленькая Алена, ещё совсем ребёнок. Лет девять или десять, не больше. Она держит в руках куклу с растрёпанными рыжими волосами.

Красивая маленькая кукла.

Я с усилием отвожу взгляд от снимка иначе он станет слишком навязчивым, слишком похожим на прошлое, из которого я ежедневно пытаюсь вырваться. Возвращаюсь к женщине.

— У Алены были отношения? Может, друзья-мальчишки, о которых вы не знали? Она могла быть… непослушной в последнее время? Были ссоры, конфликт?

Госпожа Стивенс качает головой и складывает длинные пальцы в сложное переплетение на коленях.

— Нет. Она… была неловкой, замкнутой. Всегда всё выполняла, никогда не спорила. Хорошая девочка. Всегда.

Это лишь подтверждение, от которого внутри холодеет.

Мы с Мэйси тоже были хорошими.

Очень хорошими.

— Вам известно, кто мог её забрать? У вас есть подозрения?

Она бледнеет, словно в её кровь влили лёд.

— Вы… правда думаете, что её кто-то взял? Что мою девочку… — голос ломается и теряет силу.

Бенни.

— Мы не исключаем ни один вариант, — отвечаю я, тщательно фильтруя каждое слово.

Это был он. Я знаю.

Я хочу сказать это вслух — прямо сейчас — но язык становится тяжёлым, как свинец. Вместо этого я вытягиваю из кармана аккуратно сложенный лист — копию зарисовки, которую выпросила у архивов в тот день, когда получила доступ к базе.

Рисунок, сделанный со слов шестнадцатилетней девочки, которая очнулась после комы и на дрожащем выдохе рассказывала художнице, как выглядит мужчина, сломавший её жизнь. Она была напуганной, слабой, но память оказалась точнее, чем хотелось.

Каждый раз, когда смотрю на этот рисунок, мне хочется разорвать его, сжечь, стереть с этой земли. Он слишком похож. Слишком правдив.

— Миссис Стивенс, — говорю я, расправляя лист и подавая ей, — узнаёте ли вы этого человека?

Она разворачивает бумагу так аккуратно, словно в руках у неё старинный документ. Вглядывается внимательно, сосредоточенно, почти напряжённо. На мгновение мне кажется, что я вижу в её глазах вспышку узнавания — тонкую, мимолётную искру.

Но спустя длинную минуту она качает головой и протягивает рисунок обратно.

— Нет. Я не знаю его.

Я бросаю взгляд вниз — и зря. Пустые, бездонные, тёмные глаза со скетча будто смотрят прямо на меня, словно пробираясь внутрь, оставляя холодный след под кожей.

Я иду за тобой, маленькая кукла.

Мурашки поднимаются вверх по позвоночнику, дыхание цепляется за рёбра.

— Расскажите, пожалуйста, — выдыхаю я, заставляя голос звучать ровно, — о последнем дне, когда вы видели свою дочь.

«Мы поругались», — выдыхает она, голос дрожит, будто каждый звук соскальзывает с края пропасти. Ее хрупкое самообладание крошится на глазах, и я машинально протягиваю салфетку — единственное, чем могу ей помочь, пока она пытается удержать остатки достоинства в пальцах, дрожащих сильнее, чем ей хотелось бы признавать.

Она шмыгает носом, утирая влагу под глазами, и выдавливает из себя неровное объяснение, словно оправдываясь перед судом, где единственный присяжный — собственная вина. «Это была пустяковая ссора, — говорит она, но голос ее ломается, — из-за того, что она взяла деньги из моего кошелька. Без спроса… просто взяла».

Она снова сжимает салфетку, будто пытается выдавить из нее ответы, которых нет. Пауза растягивается — вдруг тяжелая, вязкая, как воздух перед грозой, — и затем она добавляет с неловкой, почти виноватой улыбкой: «Она только начала… ну… у неё начались месячные. Первый раз. Она мне ничего не сказала, просто… просто пошла и купила прокладки сама. Я ведь поняла бы. Я же мать. Я знаю, как это бывает».

Слова текут, как тёплая вода, но за ними прячется паника — беспомощная, отчаянная. «Если бы она… если бы просто сказала мне… — поднимает на меня глаза, красные, распухшие, словно обожжённые. — Девочкам нужны мамы в такие моменты. Я бы отвезла её. Я бы…» Ее голос снова срывается, и она смотрит так, будто ищет на моем лице подтверждение, что она не провалила главный экзамен своей жизни.

Но я не могу дать ей то, чего она просит.

Понимание — это роскошь, которую давно выбили из меня.

И когда я вижу, как она ждет сочувствия, словно спасительного прикосновения, я понимаю: моя тишина для неё хуже приговора.

Ночью в моей камере очень холодно, и я сожалею, что порезала куклу Бенни. Мой срыв не принес ничего, кроме того, что я осталась полуголая и в неловком положении.

И в холоде.

В таком холоде.

Я ненавижу быть обнаженной, в одном только лифчике и трусиках.

Пауки продолжают бегать по пыльному полу и находят дорогу к моим ногам, чтобы укусить меня, делая мою кожу сверхчувствительной и зудящей.

Я хочу позвать Мэйси, но он не позволяет нам разговаривать, когда он здесь. Когда он уезжает на день или два, мы разговариваем. Хотя она больше не говорит много, и мне приходится вытягивать из нее разговор. Я не знаю, сколько времени мы уже здесь. Недели? Месяцы? Трудно сказать.

У меня болит живот, и я потираю руку по холодной коже, чтобы облегчить боль.

В последние дни это происходит часто. Что, если я умираю?

Переводя взгляд на импровизированный туалет в углу камеры, я скривилась. Я ненавижу пользоваться этой грязной штукой, да и ноги болят, когда я наклоняюсь над ней.

Я поднимаюсь с кровати и начинаю идти к туалету, когда между ног появляется влажность.

Я опускаю руку, чтобы потрогать влажность, и мои глаза расширяются, когда она оказывается испачканной кровью.

Смотря вниз, я вижу, что мои белые трусики пропитаны пятном вишневого оттенка.

Я истекаю кровью.

Моя грудь дрожит, и тихий рыдание причиняет боль в грудной клетке.

«Что это?»

Его голос заставляет меня вздрогнуть. Я думала, что он спит на кушетке рядом со своим рабочим столом, прямо за дверью нашей камеры, но он не спит. Он смотрит на меня, уставившись на кровь, которая окрасила мои трусики и внутреннюю часть бедер.

«Это... м-месячные...», — бормочу я, испуганная и униженная.