Артур все еще дрожит, но его пальцы уже разжались от волос.

— Не было. — Он пожимает плечами. — Мама рассказывала, что где-то в начале пятидесятых появились выключатели, а также электрическая плита. Как и водопровод в тридцатые годы.

Наверное, я должна взбеситься. У меня должен был возникнуть хотя бы один небольшой вопрос по поводу существования в мире настоящей, честной, как у Иисуса, магии, но я очень устала, а меч все еще тускло светится в траве, да и вообще, я же не думала, что Старлинг Хаус строго придерживается законов реальности. Поэтому я просто говорю:

— Любой дом, который может сам выращивать лампочки, не нуждается в экономке.

Окна мерцают, словно закатывая глаза.

— Думаю, ему просто нравится внимание, — бормочет Артур. Я едва не смеюсь, а он едва не улыбается, но это движение разрывает ему горло. Вместо этого он морщится.

— Ладно, давай. — Вставать больнее, чем следовало бы. В левом боку что-то задето, заноза, которая заставляет меня ругаться, пока я поднимаю Артура на ноги. Он пытается отдернуть свою руку от моей, но я обхватываю его за плечи, не обращая внимания на тихий вскрик ребер.

Артур пытается оторвать свое тело от моего, и я пихаю его локтем.

— Не будь странным, просто сделай это. — Его протест кажется мне полусерьезным.

Мы вместе входим в Старлинг Хаус, острие меча высекает искры из камня. Ступеньки перед домом каким-то образом оказываются длиной всего в две или три ступеньки, и входная дверь распахивается прежде, чем я успеваю до нее дотронуться. Я поглаживаю раму, когда мы проходим мимо, и дерево тревожно скрипит. Вырезанные символы все еще слегка светятся, как светящиеся палочки на следующий день после ночевки.

Я не знаю, куда мы направляемся и кто из нас рулит, но первая комната, в которой мы спотыкаемся, — уютная гостиная с мягким диваном. Я опускаю Артура на подушки, и его ладонь проводит по тыльной стороне моей руки, когда мы расстаемся. Я ухожу, не глядя на него.

На кухне неправдоподобно много свежевыстиранных мочалок. В ванной комнате аптечка уже открыта и демонстрирует немного сумасшедший набор антибиотиков и дезинфицирующих средств.

— Все в порядке, — говорю я. — С ним все будет в порядке. — Потолок содрогается.

Когда я возвращаюсь в гостиную, Артур делает очень неубедительный вид, что мне это не нужно, я-могу-сделать-это-сам, но его кожа цвета старых грибов, зрачки опухшие и затуманенные, а под татуировками проявляются синяки. Чертовка заканчивает спор, материализовавшись у него на коленях и свернувшись в клубок, как пушистая мина.

Я отталкиваю руку Артура от стопки мочалок и пихаю его обратно на диван. Возможно, мне следовало бы быть немного мягче, но недавно он поцеловал меня с пылким отчаянием, а затем внезапно изменил свое мнение и извинился за это, так что, как мне кажется, ему повезло, что я не сыплю соль на его раны.

Я начинаю грубо, сажусь на кофейный столик и безжалостно стираю грязь и кровь, выливая грязно-коричневую воду обратно в чашу. Артур переносит это с совершенным стоицизмом, его дыхание почти не сбивается, даже когда я провожу тряпкой по разорванной коже его горла. Он вздрагивает только тогда, когда мои костяшки пальцев касаются нижней части его челюсти.

— Прости, — говорю я, не имея в виду, что это так. Он издает хриплый беззвучный звук и откидывает голову на диван, крепко зажмурив глаза. Его пульс под тряпкой быстрый и неровный.

Под кровью я нахожу другие, более старые следы. Шрамы, неровные и узловатые; пожелтевшие синяки и линии струпьев, похожие на разбросанные многоточия; татуировки, которые он набил сам, — линии, зыбкие над костями, где, должно быть, было больнее всего. Под разорванным воротником виднеется кривой крест, на левом плече — созвездие, там, где сходятся ключицы, — открытый глаз. Должно быть, это больно. Все это должно быть больно: его кожа — карта страданий, литания боли. Я не понаслышке знакома с болью, со шрамами, которые никогда не заживают до конца и все еще болят туманными ночами, но, по крайней мере, у меня всегда был Джаспер. По крайней мере, у меня всегда была причина.

Мои руки замедляют движение, поглаживая против моей воли.

— Господи, Артур. Что ты с собой сделал? — Он не отвечает. Мне хочется встряхнуть его, обнять, прикоснуться к нему. Вместо этого я откручиваю колпачок с перекисью водорода. — Почему ты не уйдешь?

— Однажды я уже уходил. — Он говорит с потолком, глаза по-прежнему закрыты, пока я капаю перекисью на его горло. Она шипит и пузырится, образуя розовую пену. — Я вернулся. Не то чтобы я не мечтал продать этот дом и снять квартиру в Фениксе⁹⁶. — Занавески издали небольшой обиженный звук.

— Феникс?

Должно быть, он слышит смех в моем голосе, потому что защитно пожимает плечами.

— Вроде бы неплохо. Жарко, сухо. Наверняка там никогда не бывает тумана.

— Так что же ты до сих пор здесь делаешь?

Он выпрямляется и открывает глаза, но, похоже, не может посмотреть мне в лицо. Его взгляд падает на левую сторону, где мои волосы закручиваются в штопор за ухом, и его лицо искажается от ужасного чувства вины.

— У меня есть… обязанности.

Это заявление было бы несносно загадочным, пока я не увидела его окровавленным и избитым, поставленным на колени, но все еще отчаянно пытающимся защитить меня от существа, которое вообще не должно существовать. Воспоминания об этом — непоколебимая линия его позвоночника, то, как он смотрел на зверя, словно собирался сражаться с ним голыми зубами, прежде чем пропустить его мимо себя, — причиняют боль моим легким.

— Я… спасибо. Спасибо.

— Тебе нужно идти. Пожалуйста, уходи. — В его голосе нет ни капли рычащей, театральной ярости, как тогда, когда он сказал мне бежать. Это не приказ, не тактика устрашения и не шоу; это мольба, усталая и искренняя, которую любой порядочный человек принял бы с пониманием.

Я смеюсь ему в лицо.

— Ни хрена подобного.

— Мисс Опал…

— Если ты еще раз назовешь меня так, то я заставлю тебя страдать.

В уголке его рта появляется коварная не-совсем-ямочка.

— Ты не причинишь вреда раненому человеку.

— Я бы поменял твой рингтон на Кид Рока⁹⁷ и звонила бы тебе каждый день на рассвете в течение десяти лет. Клянусь Богом.

— Я бы просто выключил его.

Я наклоняю голову.

— Правда?

Его глаза переходят на мои, потом в сторону, ямочка исчезает.

— Нет, — тихо говорит он. — Боже, просто иди домой. Пожалуйста, — Его горло дергается. — Опал.

Я устраиваюсь на другом конце дивана и закидываю ноги на подушки.

— Во-первых, у меня нет дома. — Я вдруг задаюсь вопросом, так ли это на самом деле, может ли имя Грейвли изменить больше, чем мое прошлое. Я представляю, как засовываю эту мысль в пакет для продуктов и запихиваю его очень глубоко под кровать. — И номер два: я не уйду, пока ты не объяснишь.

— Не объясню что? — спрашивает он, что слабо даже для него.

Я жестом показываю на меч, лежащий на полу, на окровавленные тряпки, на безумный, невозможный дом вокруг нас.

— Все.

Он выглядит так, будто собирается сказать «нет». Сказать, что он не может, или что это не мое дело, или сделать какой-нибудь ехидный комментарий, идеально рассчитанный на то, чтобы я выбежала из дома. По его челюсти я могу сказать, что его не переубедить ни ложью, ни хитростью, ни очаровательной улыбкой.

Поэтому я говорю ему правду.

— Послушай, мы оба чуть не умерли сегодня ночью, и я не знаю, почему и как. Я уверена, что у тебя есть свои причины хранить секреты, и, видит Бог, я не заслуживаю доверия, но сейчас я сбита с толку. Я растеряна, зла и… — Признать, что я напугана, — это для меня все равно что признать собственный блеф, все равно что выложить пару семерок после большой игры.

По его конечностям пробегает пульсация. Чертовка вытягивает когти. Артур осторожно кладет руки на подушку, ладонями вниз.

— Мне очень жаль. — Он бросает на меня взгляд, выражающий такое сильное недоумение, что я чуть не смеюсь. — Знаешь, обычно, когда люди боятся, они уходят. Почему ты не сделала этого? Почему ты не уходишь?