В сентябре приходит ко мне лисица, как цветок, как зарево, как огонь. И вот тут бывает мне интересно, и вот тут пытаюсь сообразить: её мысли пахнут травой и лесом? Или первым рыжиком из корзин? Ежевичным ветром? Кленовой шалью? Паутинным сном, что вцепился в мех? А лиса, хитрюга, не разрешает, здесь она, осенняя, круче всех.
Не пускает в голову: ты не лекарь, ты откуда взялся, такой корсар?
Она только кажется человеком, а на самом деле она – лиса. И её боятся дрозды и мыши.
А потом сквозь сумрак, людской поток, я бегу
за быстрым хвостом и слышу: не догонишь, глупенький, ни за что. Я её, конечно, не догоняю. У неё есть город, и каждый в нём мыслит только сказками и огнями, молоком, конфетами, миндалём. Там блуждают мысли о яркой брошке и том, что надо купить кефир.
Если все подумают о хорошем, может, мы реально изменим мир, чтоб гамак, и манка, крыжовник кислый, и секретный свиток, и вкусный снег. Она страшный маг – прогоняет мысли о чуме, политике и войне.
Ну и я стараюсь, по крайней мере. Иногда – хоть выйди во двор и вой.
Возвращаюсь в дом, открываю двери
А там пахнет рыжиком и травой, медоточит чем-то неуловимым. В одиночку трудно тащить свой воз. Помогай же мне, королю сим-сима. Помогай мне, маленький быстрый хвост.
Если нам меняться, то только вместе, если смерть, нагрянув, не скажет – чья, уплывём от вас по реке созвездий: её лес, туманы, лиса и я.
Летят пингвины
Давно, когда Дмитрия Саныча звали Димой,
Димулей, Димасиком, Димочкой Воронцовым,
во сне постоянно к нему приплывали льдины,
и мир был, как кафелем, льдинами облицован.
И Дима в нём был.
Весь обвалянный в снежном кляре,
он весело шёл через спицы хрустальной бури.
Спасатель пингвинов, отважный герой-полярник
в шикарном костюме, подогнанном по фигуре.
Мамулечка утром будила Димулю в школу,
давала яичницу, кофе и бутерброды.
И вдаль уходили тяжёлые ледоколы,
и вдаль уносились урчащие вертолёты.
А вечером Димочка, весь в предвкушении ночи,
летел чистить зубы. Как хлопали тапки-крылья.
А мама с отцом говорили: «Поедем в Сочи,
где пальмы, и море, и прочее изобилие».
Димасик и в речку всегда заходил по пояс,
боялся медуз, волдырей и ожогов красных.
В реальности Диминой тазом накрылся полюс,
и Дмитрий стал взрослым, а может быть, и напрасно.
Мотался Димас из Москвы в Петербург «Сапсаном».
Сначала курил, а когда начал кашлять – бросил.
Коллеги по офису звали его ДимСаном,
но где-то в душе он по-прежнему был геройский.
Спасатель пингвинов, крутой подниматель грузов.
Дискавери, энимал плэнэт и вечный праздник.
ДимСан забирался на сайты и думал грустно:
– Да разве же я потяну? Да ни в коем разе.
И вот он сидел в мягком кресле, решая ребус.
Котёнок терзал деревянную боковину
и вдруг заорал – мол, хозяин, смотри, по небу
пингвины летят,
о хозяин, летят пингвины.
И это, хозяин, прекрасно невыносимо.
Прекрасней тыгдыма и кошечки той, с окраин.
Тела у пингвинов, хозяин, жирны, красивы.
А вон их вожак, он похож на тебя, хозяин.
Наклон головы, взгляд пронзителен, соломонов.
ДимСаныч вставал, и вздыхал, и хрустел как чипсы.
Давно, когда Дмитрий действительно был Димоном,
он мог понимать по-кошачьи, но разучился.
Сейчас, соответственно, дикие вопли слышал:
– Чего тебе, чёрная хитрая жидкоформа?
Окно распахнулось.
Когда подошёл поближе,
пингвины, снижаясь, свернули за угол дома.
Обидно, но Диме их было уже не видно.
Но если весну сменит лето, а лето осень –
ты вспомни, что где-то летят и твои пингвины,
хотя эти птицы летать не умеют вовсе.
Джедаи
Мама, такая планида, такая карма.
Я уже взрослый настолько, что верю в сказки.
Ты извини, но я стану джедаем, мама.
Меч у меня уже есть, правда, он китайский.
Мама, я страшно, почти безнадёжно болен.
Бьюсь о проблемы банально и бестолково.
Выжившим после вселенского мордобоя не остаётся вообще ничего другого.
Мама, я сяду в ракету, легко и бодро, предотвращу две утечки и пять аварий.
В Храме Джедаев опасные недоборы.
Мама, мне кажется, что-то от нас скрывают.
Некому больше громить беспощадных ситхов – поразвелись, повылазили, тараканы.
Кто-то придумал же звёздное это сито.
Рано меня хоронить, умоляю, рано.
Часики тикают, ма,
запрети им тикать.
Время уже объявило на нас охоту.
Если надумаешь, ма, поменять квартиру – окна
на светлую сторону пусть выходят.
Луч от луны будет ярким и серебристым.
Перешагнёшь и желание загадаешь.
Скажет подруга – мол, мой стал экономистом,
а ты так гордо ответишь:
«А мой – джедаем».
Я представляю, как она удивится.
Типа – серьёзно?
А как же ты разрешила?
Ноль окончательно сменится единицей – я воткнусь в космос.
И не начинай про шило.
Это фантастика, мама, не мелодрама.
Космос огромный, в космосе интересно.
Я обязательно стану джедаем, мама.
Мама, такая судьба, но я счастлив, честно.
Всё понарошку выглядит на экранах,
но –
если в самом деле,
война у дома –
выйдут джедайские мальчики-великаны,
выйдут джедайские девочки как мадонны.
Встанут над миром огромным джедайским строем
и наваляют последним врагам по шее.
Мама, надеюсь – галактику не закроют.
Нет у них повода, ма, для таких решений.
Ангел неудачников
что мне небо, оно не указ для таких, как я, – ангел всех неудачников мне говорит, вздохнув, – я жалею собаку, воробушка, муравья, я жалею тебя, и не только тебя одну.
ангел всех неудачников носит тугой колчан с разноцветными стрелами, бьющими как лучи.
не боится грозы и карающего меча. ангел всех неудачников ходит ко мне в ночи: посидеть на балконе, подумать, что вот, темно – это звёздная лодка, качаясь, плывёт к зиме, это времени стойкий солдатик встаёт
на ноль, это мы полубоги, и мы не в своём уме.
ангел всех неудачников пьёт земляничный морс, травит байки, доверчив до слёз, почему бы нет.
ощущение чуда рождается в нём само, как ребёнок, венок колыбельных, парад планет. и я слышу, как ветер шуршит в золотых песках, как погонщик лениво кричит на своих ослиц.
ангел шепчет – я видел усталого старика. он сидел на скамейке, и руки его тряслись, словно он шевелил надоевшую пустоту, словно долго бежал от чудовищ каких и скверн.
это был не старик – древний ящер, дракон, летун. он красиво взлетел, его тень зачернила сквер.
по сравнению с ним люди были совсем малы. что за славный дракон. я смеялся его следам. проводив старика, уходил без одной стрелы. город-сон, мотыльки фонарей, мостовой слюда.
и потом я заметил, как бабушка, божий дым, пирожковая фея – я чуял её тепло – полетела
за ним, огнедышащим, молодым, по дороге из шерсти вывязывая крыло.
я встречал и мальчишек, поверивших в листопад, и девчонок, что стали русалками белых пен, а на крыше больницы, где крошечных душ толпа, позабыв про диагноз, дурачился Питер Пэн.
что мне вечность – дороже минута в чужой судьбе, если в нужной минуте действительно волшебство.
раздарив разноцветные стрелы, пришёл к тебе рассказать – неудачников в мире ни одного.
час к рассвету стремительно катится по дуге, проливается солнце ореховым молоком.
ангел всех неудачников смотрит – почти рентген, и я острые уши пытаюсь прикрыть платком.
Кащей
Вот так бывает: сказочный герой век коротает в замке под горой, разжалованный из богов в злодеи. Сидит себе и штопает носки. А мысли его где-то, далеки, витают, трансформируясь в идеи: