Нет холоду объятия – на вид,
Он только в основании – завит,
Он точно вихрь – уводит и тебя
Над ожиданием манеры – дорогой.
Теперь без основания – изгой,
Теплеет между прошлым – бытию
Твой разговор – о мысли и покое,
Но только городской – и в том на вид.
Ты обращаешь взгляды – зазеркалья
Под остановку – в сумерках души,
Ты – городское поле утверждения
О слове нам, как прошлому уже.
Постигла смерть – твои ума глаза,
Калёной нитью – не бывала рядом,
Не очертила в пропасти – шаги,
А только человеку – в этом, глядя
Ты остановку шепчешь – дорогим,
Неутолённым именем – за толк,
Ты будешь душу радостью – тоской
На форме от тревоги – городской.
Над оборотнем взгляда – изголовья,
Над прошлым зазеркальем – от души,
Где уши, вслед за нами – не искали
Матёрой пошлости и замысла – во вред.
Где не душили полотенцем – счастье
И трогали искусство – по себе,
Как только городское – обещание
Нисходит с площади – по обществу, уже.
Восходит трутень к праву – от тоски,
Он чёрный, что и гроб фамильной тяги,
Он подлостью низводит – оберег,
Где ты доискивал весомые – пророки.
Ты им, как трудный почерк – на руке
Возводишь обеляемые – стены
И только ворожишь природу – тем
Искусством мира – в пройденной душе.
Она настала к праву – для тебя,
Она – по городской примете плачет
И только белый звонницы – маяк
Её следы – обратно не упрячет,
Не обессудит жить, как нам, назло
И только свод доискивая – в ветрах,
Им обвивать искусство – от господ,
Им жить для основания – неверных.
Но ты изгой и маска – на тебе,
Как обывательщины скорбное – прощание,
Как тихой колыбели прах – в душе,
От формы, по которой ты страдал.
Ты был внутри – на сердце не один,
Ты ожидал тем счастьем – изголовье,
Но своду зазеркалья – был пленён
В пути моральной каторги – в себе.
И этот звон ты слышишь – от любви,
На дне искусства малого – прощая
Свой ход тоски – от мысли городской,
Такой нелепой сном – без обещания.
Ужас под лишней ценой
Когда на подземелье – шаг родной
Становится – сквозь жёлтые пощады
Сегодня думать – в маленькой стопе,
И ей причинно принимать здесь – тьму.
Когда ты, разводясь – искал примету
И тонкий шелест прятал – на виду
Культуру мира – в собственном аду,
Там возникая счастьем – за обиду.
Ты шёл за ужас – личной красоты,
Ей обожал скульптурное – лекало,
А каждый, кто касался – не у дел
Твоей обиды – видел рай из нас,
Ты окружал тот – видимый рассвет,
Как почерк слов – у милости по аду,
Для света между линии – огней
И лучшей розни – в малом, угадав.
За этим почерком – заставшего ума,
Пройти им быль, и сочиняя правду -
Успеть обратно сохранить – мечты,
На адовой тропе – могилы звёзд.
В понурой, серой мгле – её не видно,
Но шелест притчи – возникает вдаль
И только аист на подземной – личности
Не хочет отгадать, когда упасть
Для возраста – в немилой простоте,
Для дум искусства – сложного поверья,
Где шаг за прошлой манией – вины
Ты видишь, как и большие надежды.
По гробовой тоске – унынию не плыли,
Не отгадали рай – той временной игры -
Подземные пародии – над мглой,
Такой безбрежной – словно внеземной.
И ты искал им выходы – за целью,
За обществом цены – и только так
Ты выучил морали центнер – времени,
Ты стал им думать, чтобы выбирать.
А то угрюмое, зачтимое, как сон
Склоняется во мглу – упав на верность,
Что болью видит – общество и им
Ты выбрал ужас – в видимой тоске.
Не лишний час ты осуждаешь – сам,
Не только праву озадачил – память,
Ты высмотрел – ту росчерком ума
Прямую пядь, где видят снова – ад.
И тысячи миров им были – в судьбах
Такие же, как ты, когда – то там,
Ходили в белых платьях – по домам
И думали ценой – за лишней статью.
Закрывая глаза голому слову
Почему ты не водишь – мечты
По крутому обилию – вод,
Почему за тобой – не ведут
Расстояния – сложную мину?
Закрывая от счастья – глаза,
Выбегая от роскоши – мира
Из запрятанных слов – наяву,
Только голому свету – во мрак?
Этим ты не устанешь – в причине
Насмехаться, чтоб жить потому,
Приближая свой день и – обиду
На глазах – по руке, одному.
Над приличием видев – тот мирный,
Утопический квант – для двоих,
Ты им был, как на голой равнине
Меж развалин – на тёплых руках.
Ты считал эту верную – волю
Только случаю – в малой строке,
Как история связанной боли
И критичность – под мышцей во мгле.
Эта пустошь в заглавии – помнит
Идеально, закрыв нам – глаза
Поколение голой обиды,
Где у слова нет маски – сказать.
Нет истерики слышать – мотивы,
От которых ты численно – стал
Этой прошлой манерой – утерян,
Этой вольностью сношен – в руках.
Только мир от того – не багрянец,
Не упадок – толщей под страх,
Только вид этим ночью – не тонет,
Утопая под вольностью – в прах.
Волей мы не смогли бы – отмерить
Утоление страха – под тьмой,
Волей новому – больше не верить,
Чтобы думая – видеть тот век.
От того он – в наследии польза,
Нам ли этому счастью – из глаз,
Но за голые степи – подводят
Посторонние слову – на страх.
Видим только, как гибнет – последний,
Идеальный замер – между строк,
Автор думает, может ли верный
Им – умеет искать этот ток?
Или сущность вложив – между сказкой,
Так играючи слажен – твой век,
На застенчивой робе – подсказкой,
Словно учит – один человек.
Существо в вампирском бытие
Где ты прошёл – настало
Над вечностью в ночи -
Прямое чувство – завтра,
Как будто грёзы – лишь
Стекаются под видом
Потусторонней формы ран
И ты стоишь им – миром,
Как солнце между – лжи.
Кромсает ветер – тучи,
Их тёмный слепок ран,
Задёрнул он – свой умный
Манер искусства – видеть