Чую, ночь будет жаркой. Как и все, что связано с Тиной.

В спортивную сумку укладываю три гранаты, добавляя к ним еще пару светошумовых. Машинально накручиваю глушитель на ствол «Узи». Пистолет-пулемет сегодня точно лишним не будет. И три дополнительные обоймы к нему.

В набедренные ножны – штурмовой нож-боуи.

Два бронежилета – себе и Тине.

Еще две обоймы к «Браунингу» и можно выдвигаться.

Выбираюсь из схрона, пропахшего затхлостью.

И впервые за долгие месяцы после возвращения в этот город, вдыхаю воздух полной грудью. Зимний, бодрящий. Доносящий даже сюда, в горы ревущее эхо черноморских штормов.

Во что ж ты вляпалась, Тина?

Кляну себя за то, что не помчалась за тем подозрительным внедорожником. Но я бы не смогла. Он пронесся мимо меня вихрем, в паре сантиметров, едва не задев.

Терпеть не могу, когда на меня за рулем рявкают спецсигналами.

Меня это сразу дезориентирует. Как лягушонок, моментально впадаю в ступор.

Нет, это не Рома. Он точно не стал бы себя настолько обнаруживать. Да и вообще. Что бы ему делать утром в торговом центре? Глупая мысль, конечно. Но теперь мне еще и дико стыдно за то, что выскочила по магазинам не накрасившись и вообще – не при параде.

Хотя, кому он нужен, этот парад?

Парады – для победителей, а моя жизнь давно стала серой рутиной. Впрочем, не жалуюсь. У меня появился «Скорпион», хотя полное отсутствие интереса инвесторов к этому проекту – пугает. Проявляют интерес только самые мелкие сошки.

С моей стороны полностью исключена ошибка в расчетах.

Это – не первый подобный проект, хотя и первый самостоятельный полет. Но все же, у меня складывается впечатление, что кто-то специально вставляет мне палки в колеса.

Как будто, за каждым моим шагом следят и специально подрезают крылья. Мнение, пока ничем не подтвержденное. Но с каждым днем эта уверенность все сильнее.

На телефон приходит целая серия сообщений и одно из них меня озадачивает. От Гаршина скрин выписки с нашего банковского счета. Пополнено на сумму с шестью нулями – аванс, предоплата за что?

Следом сыплются восторженные сообщения с его пояснениями – ключевой инвестор действительно перевел первую авансовую оплату. Не хватит, чтоб раскрутить полностью, но чтоб запуститься прямо сейчас – очень даже достаточно.

Вот только сердце сразу больно ёкает и где-то в желудке начинает противным, ледяным ежиком зарождаться колючий комок страха.

Ключевой инвестор – это Самбурский?

Невидящим взглядом скольжу по сообщениям от Гаршина. Прямо так старается показать свою активность.

Что ж ты, Сережа, раньше балду пинал, а?

Ага, значит на встрече будут еще и остальные инвесторы, как он и обещал. И тут успел договориться. М–да, не узнаю его прямо… За двое суток выполнено больше, чем за год работы.

Такое вообще реально?

Значит, с нашей стороны на встрече будет шестеро, кроме меня. Гаршин и еще пятеро инвесторов. Обнадеживающий факт.

Надеваю платье и приступаю к макияжу, делая свои любимые акценты на глазах. Почти час вожусь с разными баночками, кисточками и спонжами. Результат радует.

Горечь накатывает сразу же, как только набрасываю на плечи палантин. Воздушный, атласный кусочек ткани, скрывающий оголенные плечи. Как будто он защитит меня в случае опасности?

Открываю верхний ящик комода и выуживаю из вороха нижнего белья небольшой и увесистый, тканевый сверток. Разворачиваю, затаив дыхание.

Небольшой пистолет, подаренный мне Ромой восемь лет назад.

Незадолго до его ухода.

Душат слезы, мгновенно затапливают воспоминания. Дрожащими пальцами провожу по пластиковым обкладкам. Вздрагиваю, когда подушечки пальцев переходят на холодную металлическую поверхность.

Очень компактный, как раз для того, чтоб спрятать в дамской сумочке. Но мне кажется, он весит тонну. Для меня он такой же тяжелый, как и воспоминания, связанные с тем, кто его подарил…

Рома – мой воздух. Которым оказалось слишком больно дышать.

Плакать нельзя, макияж не водостойкий.

Сижу в вечернем платье, зажав в ладонях пистолет и сглатываю слезы, подступающие к горлу. Дышать просто не хочется.

Но среди круговерти воспоминаний, в голове четко звучит голос Метелина. Привычная усмешка в голосе, с едва уловимой ноткой иронии.

«Тина? Время, потерянное впустую»

Вот и весь смысл наших отношений. В одной фразе.

Только сейчас догадываюсь, что сегодня на дороге едва не вписался в меня именно его «Дискавери». Брошенная, бывшая девушка не заслуживает ничего, кроме рявканья спецсигналами?

Разумеется, ведь я – это всего лишь время, потерянное впустую.

Он тогда сказал именно так. Это был его голос, который я узнаю из миллиарда других.

Родной. Чужой.

Голову обхватывает холодными тисками и это воспоминание мгновенно отрезвляет. Ну что ж, оставим прошлое – в прошлом. Сегодня – деловая встреча, группа инвесторов, важные переговоры.

Но на всякий случай, чисто машинально кладу пистолет в небольшой клатч. Господи, я даже не помню, как им пользоваться. Надеюсь, не понадобится.

И уж тем более, не надеюсь, что в случае форс-мажора кто–то приедет меня выручать.

Той, кто не более чем время потерянное впустую, приходится рассчитывать только на себя.

В чем сила? Да в самой себе. И у каждого она своя. Как и правда.

Сажусь в подъехавшее такси в каком-то забытье, но всю дорогу взглядами цепляюсь за черные внедорожники, хоть чем-то напоминающие утренний «Дискавери». Сама на себя злюсь за то, что чувствую себя щенком, забытым на улице.

– Тиночка, любимая, – угодливо расплывается в улыбке Гаршин, встречая меня у входа в «Фанкони».

Уворачиваюсь от поцелуя в губы, стараясь держать фальшиво-дежурную улыбку. Чмокает меня в щеку и след от поцелуя моментально хочется сцарапать с кожи.

– Наша сторона уже вся прибыла?

– Нет, пока ждем, – виновато разводит руками Гаршин и жестом приглашает в ресторан.

Галантно поддерживает за талию, но ладонь то и дело норовит соскользнуть ниже. Едва заметно, виляю бедрами, чтоб не дать ему воплотить задуманное.

Не сейчас. И вообще – с ним больше никогда.

Приятная, живая музыка обволакивает сразу же. Задушевная инструменталка на три гитары моментально затягивает в сладковато-терпкие омуты воспоминаний.

«… да с той старинною, с той семиструнною, что по ночам так мучила меня…»

В памяти мгновенно оживают несвоевременные картинки.

Рома что-то наигрывает на гитаре. Свернувшись податливым котенком, влюбленная и счастливая я лежу на диванчике и слушаю его струнные переборы. И вместе со струнами его гитары, вибрирую откровенным, пьянящим счастьем.

– Говорят тут отличный виски, – вкрадчивый голос Гаршина тут же возвращает меня в реальность.

– А, что прости?

– Виски тут отличный, – повторяет Гаршин.

Черт, нашел же время для дегустаций.

– Сереж, виски попробуешь в другом месте. И не сейчас. Мне – только минералку.

– Тина, один раз живем. Да и место, знаешь ли, располагает… Не занудствуй хотя бы сейчас.

Держусь, чтоб не взорваться. Упреки в занудстве я могу предъявлять ему пачками. Заслужил. Но чтоб мне об этом говорить? Ладно, не время выяснять отношения, в которых уже поставлена точка.

– Можно напоследок тебя попросить об одной услуге? – таким же неприятно-угодливым тоном спрашивает Гаршин.

– Да, что именно?

– Пока никому не сообщай о том, что мы разорвали помолвку. Знаешь, выборы все-таки на носу. Не хотелось бы. Удар по политическому имиджу.

– Сережа, давай после обсудим. Не сейчас. Кстати, где все?

Оглядываюсь вокруг, но никого нет. Ни одного из тех пятерых, что уже должны бы приехать. Понимаю, вечерние пробки. Но не все пятеро разом же могут опоздать.