Однажды я путешествовал по небу, летел к синему морю. Вначале я парил над скалистыми и холодными вершинами перламутровых гор, спускался и видел черные ущелья с синими прожилками рек. Пролетая над городами и необъятными зелеными долинами, расчерченными на прямоугольники садов или виноградников, я видел животных, мирно пасущихся в зеленых травах. Резко взмывал на высоту полета чайки и вдруг, смеясь, падал до уровня керамических крыш. На горизонте засинело передо мной теплое голубое море. Крыши домов в этом белом городе были черепичными. Дома утопали в зарослях кипарисов, акаций, лаврушки и платанов. Между домами я едва различал фигурки беззаботных людей, стоящих на автобусных остановках, либо весело идущих к морю в больших шляпах. Неужели это был неизвестный мне ранее маленький приморский город? Я полетел ниже, чтобы увидеть лица жителей города. Меня интересовали мужчины старшего возраста и обязательно имеющие черную, слегка седую бороду. Наконец, один мужчина привлек мое внимание: он был бодр и вполне доволен собой, желтые скрипучие индийские сандалии, джинсы цвета слоновой кости, клетчатая хлопчатобумажная рубашка с розовыми и голубыми ромбиками и с засученными рукавами по локоть, квадратные часы на левой руке, на кожаном ремешке, так напоминающем кожу змейки. А где стрелки часов? Нет стрелок на часах, на циферблате их не было. Странно. Не наблюдающий времени человек, живущий вне времени город?.. Мужчина посмотрел на наручные часы, поправил их на запястье и вдруг запрыгнул в подплывший желтый двухвагонный автобус, имеющий гармошку посередине. Номера маршрута я не заметил. Это был новенький бус, похожий на венгерский «Икарус». Мне показалось, что, тот мужчина как-то мельком взглянул на меня и дружески поднял правую ладонь кверху. Или мне только показалось? Двери автобуса закрылись, и он медленно, покачиваясь, словно лимонная гусеница, поплыл по проспекту в сторону морского пассажирского порта. Жаль, но я не успел разглядеть лицо того мужчины, кстати, он был с черной, с небольшой проседью, бородой.

Наконец я долетел. Я птица, большая морская чайка, увидел огромное синее море. Оно манило меня с невероятной силой и в то же время влекло нежностью и лаской. Оно сулило душевную разрядку и наслаждение полета от сильного ветра. Я выбрал пустынный залив и пошел на вираж. Пока меня не видели сородичи с цепкими клювами – крючками. Я сбросил с рук перья, начал терять скорость и высоту и вдруг обрел кожистые плавники и вместо ног сильный плоский хвост. Коснулся длинным, вытянувшимся лицом поверхности моря и нырнул в голубую бездну. Я ощутил восторг моего духа и всей обтекаемой плоти. Мне показалось, что я был теперь в родной стихии и уже не хотел ничего большего из прошлой жизни. Стайка кефалей бросилась от меня в голубую бездну. Я молодой смеющийся дельфин. Глубина – моя стихия и мой надежный мир. Я устремляюсь в толщу соленой матрицы, стремительно плыву вниз, в темноту синего моря, и вдруг вижу на мутном дне кости, человеческие кости среди лиан и морских пальм. Они связанны ржавой уже от соли и времени цепью. Я отшатываюсь в испуге, словно мертвецы могут мне чем-то навредить, но вид их ужасен. Мощный хвост поднимает облако воздушных пузырьков, я устремляюсь на поверхность.

Состояние стресса, висевшее над ним, словно невидимый топор провидения все последние пять дней упорно не хотело покидать голову. Шею свело, словно она была теперь из плотного, скорее, окаменевшего дерева. Тело, словно высохшая и выдолбленная из африканского тика лодка, лежащая на боку в песке, пока хоть без дырки, целая, только весла куда-то делись, и бурная река отступила в ущелье, обмелела. Ничего, все течет, все меняется, волны снова придут, и лодка поплывет. Свет в квартире он не включал последние три дня, в полутьме было спокойней, словно здесь не было ни единой души. Нужно было просто затаиться, замереть.

Мужчина выпил стакан минеральной воды, лег на кровать и продолжил мучительные размышления. Они были именно мучительными, навязанными другим человеком, чужим.

«Прошедшей ночью опять приснился отец. Умер батя несколько лет назад, и, судя по прекрасному сновидению, он в раю и вполне счастлив. Рай выглядит очень респектабельно. Я пролетел над тем городом и видел все своими птичьими глазами. Ха, отец всегда мечтал жить у моря и писать там свои заморские пейзажи. Он был импрессионистом и меня приучил к этому искусству. Но было одно увлечение у отца, которое в конце концов и принесло ему нервное переживание и разочарование всей жизни. Даже не увлечение, а пагубная страсть – канадский хоккей с шайбой. Отец мечтал стать успешным тренером и тренировать команды высшей лиги Советского Союза. Он не мог догадаться, что там, у них, в тренерских штабах и в самом министерстве спорта, идет нешуточная драка между скорпионами, пауками и фалангами. Он пришел туда же со своей романтикой и тактическими разработками и комбинациями игры. Ядовитые пауки его выплюнули, растоптали, обозвали кретином и самоучкой. Тьфу, к чертям все это. Спортивный бестолковый азарт, побоище за право обладания кубками и медалями. Игра, придуманная на Западе и занесенная к нам в подсознание, словно вирус. Беготня за шайбой, ежедневные изнурительные тренировки. А офицерская форма хоккеистов ЦСКА, это же просто смешно, полковники, майоры, капитаны, не нюхавшие пороху армейской жизни. Не поверишь, если бы это не было реальностью. Нельзя купаться одновременно в двух реках: или творчество, или спортивная власть, связанная с престижем государства. Батя ушел, а после него через три года и мама. Наверное, получил квартирку в том райском городке у моря и маму вызвал к себе, а то ведь она плакала так жалобно по ночам. Теперь дома тишина. Я один, по факту, теперь один. Пора взрослеть, но не сохнуть древесной лодкой на берегу. Ведь такие лодки всегда придают огню.

Спускаюсь с небес размышлений на грешную землю. Главное сейчас не делать резких движений и как можно больше времени находиться в квартире. Неплохо было бы незаметно уехать на время из Москвы и залечь на дно в каком-нибудь небольшом южном городке. Август вполне располагает к приятному время препровождению, скажем, на берегу Черного моря. Да, именно Черного, ведь на других морях я не был, и нет особого желания куда-то лететь. Кстати, пересекать государственную границу без загранпаспорта вообще не комильфо. Самое пакостное в теперешней ситуации то, что я абсолютно один… Один?.. Не совсем, конечно, не бывает такого, чтобы человек был совершенно одинок, но на кого можно опереться теперь? На старый радиоприемник отца? Он еще и работает…

Деньги, деньги, дребеденьги… Чертовы деньги, только они имеют дурацкую привычку, вернее, моду, заканчиваться в самый неподходящий момент. Выкидывают фортели почище хорошеньких женщин. Сейчас у меня ни того, ни второго. Ни одного, ни другого варианта. Плохая поговорка, так не стоит настраивать себя, эй, десант, не киснуть! Запрещено. Можно отдыхать, но не киснуть. Чего греха таить, годы, проведенные в армии, лишили меня и многих, наверное, офицеров мыслить самостоятельно, независимо и успешно. Я привык работать в составе взвода, роты, но одному тяжело, не продуктивно. За окном пошел проливной дождь, сильный ливень. Открою окно. Поступление в рязанское десантное было большой стратегической ошибкой. Желание стать сильнее, прыгнуть с парашютом, заслужить десантный берет, тельняшку, и гвардейский знак на грудь. Эти идеи-символы пришли ко мне, словно гипноз и еще та наивная голая вера, что тебя будут ценить, беречь и уважать, не подставят вместе с пацанами, твоими солдатами. Не подставят? Еще как, в легкую, как так и надо. Для достижения тактического успеха им надо подставить взвод или роту, чтобы отчитаться о больших потерях в сложнейшей операции. В каждой операции аналитиками штаба полка и дивизии закладывается цифра минимальных и максимальных потерь. После, этот бардак или безумный сценарий с солдатскими жертвами, по-быстрому утверждается в штабе Сороковой Армии, и вперед в горы, мочить духов, местных обезумевших крестьян, непонимающих, почему их родные кишлаки бомбят с самолетов и обстреливают градами. Не потому ли, что незваного агитатора-коммуниста ударили мотыгой или тяпкой в спину и он скончался? Мусульмане просто выгнали чужого человека из своего кишлака, это что, преступление, за которое кишлак и прилегающие к нему сады нужно стереть с лица земли? После бомбового налета начинается осада и проческа зеленой зоны, самого обширного и красивого кишлака. Стрельба, крики, стоны, беда, гнев и расплата. Потом отцы-командиры пишут слезные похоронки матерям и отцам погибших солдат и отправляют на Родину героя цинковый ящик с обгорелыми останками и коробочку с «Красной Звездой». После этого начинается разработка новой не менее «успешной» большевистской операции. Похоронки те пишут, а порой и сочиняют солдаты-писаря, а командир части бегло прочитывает их и подписывает, без лишних соплей. Москва слезам не верит, генералы их не терпят. Караван не пройдет. Афган будет коммунистическим.