— Не, я успел за кулисами.
— Нарик ты ебучий!
Хохот Яны оказался заразительным. Смеялись они долго, Яна даже до слез.
— Ох, блять, — вздохнула она. — Ну что за творчество их качнешь?
— Да какое творчество, нахуй? Подсосы «ГрОба».
— Понятно дело, что по следам «Гражданской Обороны», но, блять, нихуевое содержание, да и исполнение почище. Нормальный отечественный панк-рок.
— Нихуя. Пост-панк, как и у остальных сосальщиков, пиздец посредственный. Если Летов показал, как умеет выебываться, то все эти звезды-хуезды это тупо пост-Летов. Хотя и он хуйня полная.
— «ГрОб» хуйня? Разъебное музло, смысловая нагрузка зашкаливает, история создания, треки длинной в ебучие полчаса с психоделическим музлом. Это, блять, легенда. У меня нихуево на монтажке заходит, все текут, как сучки. Знаешь, блять, что? Всегда считал ебанутой мою идею при найме рабочих спрашивать, что за музло слушают, а я, блять, всех так и набрала. Если хуйню полную — все, нахуй иди. Зачем, блять, спросишь, заебоны эти? А я тебе отвечу: гайку, блять, крутить и обезьяна научится, а музло это про ебучий внутренний мир. Нужно брать чуваков, что на одной волне. Сраться будут и так, это ясно. Но больше по рабочей хуйне: кто там лишнего бабла сорвал, кто заказ спиздил. Результат на лицо: срачей почти нет, потому что интересы общие и сплотились мужики. Команда ебануться крепкая, все адекваты, еще и между собой сдружились, а стратегия моя выгорела благодаря музлу.
— Ну круто, блять, поздравляю.
— Я просекла, в чем сама соль этой хуйни. Знаю, как сделать, чтобы ебашили на совесть. Мужской коллектив — своя специфика. Мужики — дети ебаные, эмоциональный интеллект на уровне Маркушки. Им, блять, надо, чтобы почаще по головке гладили и говорили: «Ух пиздец ты круто умеешь болтики крутить, лучше, чем другие мальчики в песочнице домик построил». Хвалить, блять, надо и с понимающим видом головкой качать, когда жалуются. Ну, блять, знаю все это, но нихуя времени столько нет каждому слюни подтереть и болт похвалить. Поэтому происходит ебаный жесткач, в руке появляется кнут вместо слюнявого пряника. Обсерают меня между собой, знаю, Мегерочка, блять, кликуха. Но в целом считаю, что у меня атмосфера в коллективе лучше, чем у тебя. А еще ты просто завидуешь Летову.
Финальный вброс заставил Лешу проглотить улыбку.
— Завидую, нахуй? Чему тут, блять, завидовать? Под приходами писал полную поебень. Музло — ничего особенного. Горло драл, орав хуйню и маты загибал? Ну бля, да, ума тут надо дохуя.
— Да хуй кто орал так до него. Он — ебаная легенда и след в музыкальном прошлом оставил нихуевый.
— Горшок тоже глотку драл. Так что тех, кто петь не умеют и ебучей харизмой пытаются брать, всегда было дохуя.
— Ну нет блять. Одно дело «КиШ» с балладами лиричными, которые за панк-рок пытались продать, а другое «ГрОб», пробирающий до костей. Первое сказочки для малолеток, которые хотят поиграть в анархистов, а второе для мужиков заебанных жизнью.
— Ага, блять, конечно. «КиШ» — хуйня, «ГрОб» такая же. Одно бунтари мамкины слушали, второе говнари, гопники и скиндхеды.
— Так блять, на лицо разница! — хохотала Яна. — Да признайся, что сам хотел бы себе эту невъебическую аудиторию.
— Нихуя, — покачал головой Леша.
— Да похож ты на Летова.
— Что блять? Это звучит еще хуевей, чем то, что я ему завидую.
— Похож пиздец, хоть музыка с разных концов каната ебаного. Он вопросы насущные поднимал, политика-хуитика, смысл жизни, смысл смерти, темы злободневного, сука, дня. Был в своем жанре первооткрывателем, ты так же охуенно разъебывал метлу. Но, блять, у тебя больше погружение в себя, не внешние проблемы, а внутренние, философия, душевные метания. Да, блять, такое хуже зайдет, даже если качество охуенное. Людям ближе про то, что их окружает, хуй кто в себе копаться хочет. Вот жаль, блять, что не пересекся с ним, да, он был уже мужичарой, когда ты пиздюком по сцене прыгал, но все же. Встреча была бы охуительная, может история бы переписалась к хуям. Леша, да признай, что ты хотел, как он: залы огромные, туры, чтобы имя гремело из каждого утюга, заграничные гастроли, вся хуйня.
— Нет, не хотел. Я писал музло для себя и играл, пока сам ловил с этого кайф. Мне всегда было похуй, кто услышит и кто поймет. Этот же уебан хотел славы и упивался ей до талого. Эпатажа ебашил постоянно, то коммунист, то демократ. Сам уже, блять, запутался, во что верит. И вообще, блять, когда о тебе знает каждая вшивая собака, это пиздец плохой знак. Реально качественные вещи не идут в широкую публику, они для тесной и думающей аудитории.
— Да ну нахуй? Серьезно, блять? Тебе сорок с хуем годиков, а ты, блять, до сих пор хипстер ебаный? Тип охуенный такой, потому что ебашишь против мейнстрима? А Летов хуйня, потому что вошел в массы? Пиздец ты тупой, смысл нихуя не в этом. Все решает стиль, твоя начинка ебать. Мнение других до пизды, поймут-засрут, будут завидовать, подражать, пиздить идеи. Все это по хую. По хую оценят твой стиль или нет, важно его иметь. Ни одного поклонника или полмира — похуй. Важна только та хуйня, что остается от тебя, если забрать у тебя, нахуй, все.
Яна уже не лыбилась, она внимательно смотрела на задумавшегося Лешу, а потом пихнула его своей коленкой в колено.
— Да не кисни, Металлист, стиль у тебя ебать охуенный, — подмигнула Яна.
— Ну врубай свои «Звезды», — улыбнулся Леша.
— Тебе же не нравится.
— Мне и хуйня, что сейчас ревет, не въебалась.
Два раза Яну просить включить свое музло было не нужно. Уже через пару секунд она со всей экспрессией исполняла выбранный специально для Леши трек. Он воздержался от комментариев, только смотрел на нее, смотрел так долго и внимательно, что Яна даже носом подергивала от удовольствия.
— А под твоей прозрачною одеждой
Струится теплая малиновая кровь.
Последней умирает не надежда,
Последней умирает любовь.
Финальные аккорды Яна сопроводила торжественным взмахом головы. Леша улыбнулся, концерт закончился, и можно было присесть. Яна еще долго напевала припевы песен, что ей нравились, проверяя стрессоустойчивость Леши. Он ничего не говорил целых полчаса, а потом Яна сама выключила и сходила проверить сыночка.
Яну с умиленной улыбочкой в коридоре и застал Леша.
— Яна, оставайся, — сказал он.
— Ну придется. Не попру же спящего ребенка через весь город.
— Я не про сегодня. Навсегда оставайся.
— Пиздец обреченно звучит, — скривила Яна губы. — Даже если я останусь, то съебусь при повторении ебучей истории. Как раньше, я жить не буду никогда.
— Если на чистоту, разве один я хуйню творил? — на удивление спокойно спросил Леша.
— Нет, но твоя хуйня была особенной, блять. Знаю, я психованная и в руках себя держу хуево, но, блять, хватать меня, толкать и унижать ты не будешь никогда. И теперь тебе придется считаться с моим мнением, а не считать себя сверхразумом ебучим.
— Согласен.
Разбор прошлых неудач был закончен, и началось основательное продвижение вперед. Притягивая за бедра, Леша так целовал Яну, что она еле находила возможности для вдохов. Перемещение по направлению к ее старой спальне происходило интуитивно в полной темноте. А вот когда свет зажегся и часть одежды ликвидировалась, Яна замерла, уставившись на грудь Леши. У него и на груди были татуировки, но одной Яна еще не видела. Свежая, сантиметров в двадцать. Хохотом Яна разразилась особенно саркастическим.
— Ебать! Дева Мария с Иисусом? Серьезно, нахуй?
Иконографическая живопись на груди Леши была не совсем типичной. У скромницы девы Марии было лицо Яны, а у младенца Марка. Яна не удержалась от соблазна дотронуться до личика малыша.
— Че, блять, не нравится? По мне так пиздато вышло. Надо было масштаба ебануть, но, сука, места на моем теле попробуй наскреби.
— Да охуенная. Сейчас мою покажу. Иисусик? Нихуя-нихуя.
Расстегнув свой крестообразный топик, Яна осталась лишь в брюках. На ребрах, в области сердца, у нее была набита морда козленка с тремя шестерками над рогами.
