Море всё смоет Море всё смоет… Надо лишь пометаться от переборки к переборке, С бутылкой в обнимку закрыться в каптёрке И только под томным взглядом Луны Прийти на корму… Тут море и ты! И можно кричать! Кричать от души, Хотя от неё лишь одни угольки… Сгребай их в ладони… и за борт бросай… Море, родное… Всё забирай! Всю боль… всю обиду… Любовь! – что б ей сталось! Бери! Не хочу, чтобы что-то осталось! Дави эти чувства, как пальцами гниду! Пускай верещат! Они слабые с виду, Но только поддайся – они разорвут, И даже врачи уже не спасут… Одно только море тебя успокоит, Лишь море нежной рукою накроет И слёзы солёные с щёк соберёт… Лишь море всё смоет… Лишь море поймёт… Тень Иду домой не торопясь, спокойным шагом Вдоль облупившихся фасадов, фонарей. Я не один, она всегда со мною рядом Лежит на тротуаре молча – тень. В подъезде поднимаюсь с тихим стуком, Уткнувши палец в плитку, собирая пыль. За мной по лестнице ползёт без слов и звуков Всё та же тень – моя напарница и быль. Вхожу в квартиру, закрываю плотно дверь, Бреду меж комнат и приветственно киваю. Почти всегда здесь кто-то из людей, Но только тень лежит на стенах и встречает. Я без особенной охоты раздеваюсь, Лью в кружку чай и на кровать сажусь. И рядом тень… А может, ошибаюсь? Что, если на предметы – я ложусь? Авангард Я опускаю веки. Вода струится по коже. Я думаю о человеке, на которого ты не похожа: У тебя не её улыбка и совсем не её голос. В сливе – та в ванной дырка – не её запутанный волос. У тебя не её глаза. У тебя не её запах, Как не та на траве роса, если ты из России, но в Штатах, У тебя не такая фигура, губы не те и руки, У тебя нет её прищура, заводящего после разлуки. Нет в тебе той поддержки и правды, Нету клятвы и нету любви… Почему же моим авангардом в стихах Выступаешь – ты?! Ты тоже ищешь истину… Мы начали, не зная ничего… Спонтанно! Той глубокой, тихой ночью, Когда ты голову вдруг на моё плечо, Доверившись, склонила, смежив очи. Тогда автобус двигался на юг… И я не спал – тревога разыгралась. Я покидал страну извечных вьюг, Оставить там всё прошлое стараясь. Ты тоже от чего-то убегала. Я видел слёз следы, что на щеках, Украдкой рукавом ты вытирала, Желая спрятать боль от лишних глаз. Не думая, накрыл тебя рукой, А ты прижалась ближе, чтоб согреться, Не ведая, что я тебе чужой. И в этот миг забилось моё сердце… Ты, видимо, почувствовав его, Проснулась, резко села, извинилась, И я в твоих глазах узнал того, Кого скорей забыть ты тщилась… И тихо, для тебя лишь, произнёс: «Не бойся, всё осталось позади…» А ты в ответ мне задала вопрос: «Ты тоже ищешь истину любви?» И начали… Не зная ничего. Спонтанно. Той глубокой, тихой ночью Я жителем стал сердца твоего. И навсегда влюбился в твои очи… Светлана Зайцева Светлана Анатольевна – поэт, переводчик (немецкий и английский языки). Родилась в 1969 году в г. Люберцы Московской области в семье будущего дипломата. В 1992 году окончила Московский государственный лингвистический университет, долго жила и работала в Германии. В настоящее время живёт в Москве. Мать троих детей: Владимира, Анастасии и Екатерины. Автор двух книг стихов: «Бабочка в храме» («Озарение», Новокузнецк, 2003) и «Фабрика облаков» («Серебро слов», Коломна, 2019). Пишет стихи с четырнадцати лет. Есть публикации в разных журналах: «Смена», «Юность», «Работница», «Жеглов и Шарапов», «Дарьял», «Фактор», «Европейская словесность», «Русский писатель», «Акме», «Лето 2023», а также в альманахах «Третье дыхание», «Озарение», «Воскресенье», «Кавказский экспресс 2016», «СТО-ЛИЦА № 9/2023». Лауреат конкурса «Народный поэт», участница Пушкинского конкурса «С веком наравне» в номинации «Поэзия» (2002), Третьего форума молодых писателей России (2003). Некоторые стихи положены на музыку. Своими Учителями в Поэзии считает Владимира Высоцкого и Марину Цветаеву. Росток Пока живо было – молчало. Умерло – нежно пою Надпись мастера Гварнери на скрипке Паганини Росток, невесомый и зыбкий, Мальчишке едва до плеча, Воскреснет прекрасною скрипкой, Бессмертной в руках скрипача… Но всё же не это, не это Его золотая пора — А листья зелёного цвета, Теплее ладони кора. Резвятся под кроною дети, И не дозовёшься домой… Не вспомнит росток о Бессмертье — Как равный, заплачет со мной. Погаснут бездонные звёзды, Что нынче поют в небесах, Но свитые птицами гнёзда Сохранны на хрупких ветвях. Как должно, живут и воскресли И корни его, и листва. А музыка, дивная песня, — Вершина Его мастерства. И, коль недосмотром иль чудом Бессмертье случится со мной, Прошу о немногом: пусть буду Не скрипкой Твоей, не струной, — Но тем безымянным, беспечным, Что путь пробивает себе Навстречу Бессмертью. Навстречу Счастливой и страшной судьбе. |
