Вообще, чем сильнее тебя торкает, тем быстрее ты на него сядешь. И это не потому, что ты будешь вкачивать его себе в организм при любом удобном случае, а потому что эффект привыкания в несколько раз сильнее.

Есть ещё, конечно, всякие порошки, но в нашем городе чистые и неопасные порошки не достать, поэтому тех, кто сидит на порошках здесь, уничтожают в самом прямом смысле этого слова.

Помню, мой друг Холодок рассказал мне одну историю: как-то раз он зависал у какого-то торчка неместного. Ну, они дунули и пошли искать себе вкусняшек. На 'туманную' голову им пришла идея забуриться в хату к другому торчку. Его звали Киса. Все знали, что Киса торчит, но никто не знал, на чём.

Понимаете ли, если наркоман скрывает то, что он наркоман, то все, кто его знает, просто не знают, на чём он сидит, ведь по человеку сразу понятно, торчит он или нет.

Так вот, Киса открывает дверь и видит Холодка с его другом. Холодок видит Кису. Оба понимают, что другой уже обдолбан, поэтому, много не церемонясь, Киса пропускает Холодка к себе, забыв убрать порошок со стола.

Найдя порошок, Холодок понял, на чём сидит Киса, поэтому в его 'дымную' голову ничего путного, кроме как ударить Кису, не пришло. Ну, они и подрались. Правда, так как оба были не в том состояние, чтобы говорить, не говоря уже о драке, у них ничего путного не вышло. Зато теперь все знают, что Киса сидит на порошке.

Вывод: не сидите на порошке в нашем городе, пацаны, вы матерям ещё нужны.

И так, я у дома Мастера. Не знаю, звонить ему или так зайти… На улице чистый весенний воздух, а моя голова, будто не моя – немного пульсирует, а мозг, будто какой-то пеленой покрыт. Ладно, пойду так. Я ещё раз проверил кошелёк, ключи от своей хаты и паспорт и, убедившись, что всё на месте, пошёл к Мастеру.

Квартира на третьем этаже раньше была трёхкомнатной, но сейчас она двушка. Все стены, кроме спальни и туалета с ванной, снесли, создав кучу места для всякого рода нарколыг, которые тусовались там чаще, чем у себя дома.

Когда-то, когда я только 'садился' , я тоже тусил у Мастера круглые сутки семь дней в неделю. Но потом у меня кончились деньги и меня выгнали. Я долго ещё не появлялся у него дома, но, когда мне надо было уколоться, а местные барыги сели, я пришёл к нему вновь. С тех пор я захаживал к Мастеру только за дозняком.

Войдя в квартиру, я увидел Кису и Холодка, лежащими на полу с баянами в руках. Они мирно спали на подушках посреди грязной комнаты. Аккуратно обойдя эти тела, я пошёл в спальню. Как я и думал, Мастер сидел именно там.

Открыв дверь спальни, я лицезрел это: Мастер – бородатый тощий мужик в халате, похожем на кардиган Курта Кобейна, обросший волнистыми сальными патлами, развалился на кресле у кровати, а рядом с ним на коленях сидела какая-то тёлка, смачно сосущая тонкий член Мастера. 'Уверен, она делает это потому, что у неё денег нет' – подумал я.

Из-за полумрака в комнате, Мастер не сразу заметил меня, но, когда заметил, его лицо тут же растянулось в радостной улыбке.

– О! Какие люди на нашем болоте! – Завопил Мастер, отталкивая шлюху и надевая штаны. – Давненько не виделись, а, брат! – Мастер хлопнул меня по плечу и жестом предложил выйти

– Аа – протянул я – много времени прошло. Я уже думаю, что очень много.

– Что ты имеешь ввиду?

– Киса с Холодком вместе шныряются, да ещё и героином.

– Ну и что?

– Так Киса же на порошке сидел?

– Да, он уже давно на иглу перескочил. Его Холодок заставил. – Пояснил Мастер. – Они теперь лучшие друзья! А ты чего? По делу или так, старого друга проведать?

– Ну, я совмещаю приятное с полезным – ответствовал я, чуть скривив рот в улыбке. – Я давно думал к тебе заскочить, только вот не знал, как ты мне обрадуешься…

– Ой, да перестань! – Мастер махнул рукой и прошёл к холодильнику. – Ты же знаешь – прошлое в прошлом. Ты не настолько мудак, чтобы я слал тебя. – Достав из холодильника пиво, бородач обранил – Будешь? – я помотал головой, скривив рот. Не люблю пиво.

– А ко мне теперь со всего города тянутся! – Заявил Мастер, открывая бутылку. – Слухи о моей отборной дряни разлетелись, как письма. Оно и понятно – 'лучшие амфоры Рима'! Правда, за ночлег теперь никто не платит. Только за дурь, и сразу уходят.

– А чего это так? – я сделал максимально удивлённое лицо, хотя ответ знал наверняка – дом Мастера стоял в одном из самых неблагополучных районов города. Здесь тебя могут убить просто потому, что дождь идёт. Не говоря уже о том, что у него постоянно происходят торчковые битвы. Прям в доме. А торчки бьются насмерть. Особенно за дозу.

– А у меня тут человека убили – ответил Мастер. Я – как уже и сказал – ничуть не удивился его ответу. Более того – я был почти прав. – Помню, будто это вчера было: пришли ко мне два торчка. Один другого краше! У одного нос сломан, а другой без руки. – Продолжал Мастер – Дай нам, говорят, триста грамм порошка. А кто в нашем городе порошком торгует? Вот и я о том! Короче, пришли они, такие, и требовать начали. А я им говорил, что у меня его нет. Ну, они поорали, а тут Крот заходит. А ты Крота знаешь – он амбал ещё тот. Да и чужих не жалует. Ну, он их и приложил разок. Одного с лестницы спустил, а безрукого об перила ёбнул. Да так, что тот голову и разбил. Ну и всё, теперь нет безрукого. – Мастер закончил свою историю и сел на кресло.

Я знаю Крота. Он так зовётся, потому что злой очень и в очках огромных ходит. Чуть что ты ему скажешь – он тебя убить может в порыве гнева. С ним лучше не связываться, иначе умрёшь раньше времени.

– Ну, короче, ясно – выдавил из себя я – Слушай, Мастер, а у тебя ещё осталось? – я решил, что пора заканчивать разговор; чувствую, у меня скоро начнётся ломка.

– А, так ты за этим? – Лицо Мастера аж погрустнело – Да, у меня осталась отборная калумбийская 'смола'. Специально для лучших берёг! – Мастер пошёл доставать пакетик с дурью из кухонного шкафчика. – Говорят – отменная дурь, – Продолжал рекламу Мастер, роясь в шкафу. – Я, конечно, кому-попало не верю, но об этом не один чувак говорил! – Мастер не сидит на игле, ничего не нюхает и не курит. Он даже не бухает. Он говорит, что не хочет этого делать, потому что 'никогда не сиди на том, что продаёшь!' Оно и понятно – смысл тебе продавать то, что ты не хочешь продавать. Порывшись ещё пару минут, Мастер вытащил-таки что-то из шкафа и кинул на стол.

– Сколько? – спросил я, надеясь, что он не обиделся из-за прерванного мной разговора.

– Ну, вообще, она стоит порядка восьмидесяти, но я, так и быть, отдам тебе за десять – Мастер хлопнул меня по плечу – по старой дружбе.

– Бля, спасибо, мужик! – я был так польщён скидкой, что мне стало ещё стыднее за прерванный разговор.

Отдав деньги, я пообещал ещё заходить к нему почаще. Переступив два спящих (или уже мёртвых от передоза) тела, я вышел из квартиры и спустился вниз. Осталось найти остановку и отправиться домой.

Мои мысли были в мечтах о том, какой же кайф я испытаю, когда ширнусь этим. Я шёл и грезил, всё меньше замечая детали окружения, но в какой-то момент меня кто-то выдернул из 'Кендиленда' ударом по плечу. Я дёрнулся, обернулся и увидел ту самую шлюху, что сосала у Мастера. Опешив, я всё-таки выдавил из себя слова.

– Чего тебе? – удивлённо кинул я, смотря на её лицо. Грязные каштановые волосы были спутаны в непонятную солому, круглое милое личико было испачкано в потёкшей туши. Ярко-зелёные глаза были красными толи от слёз, толи от травы. Грязная серая кофта висела на плечах, скрывая такой же грязный чёрный топ. Порванные джинсы были чуть короче моих, но не выглядели маленькими. На ногах у неё были когда-то белые пыльные кроссовки.

– И-извини, – заикаясь прошептала она. – Слушай, ты бы не мог одолжить мне сотню-другую?

– На дурь не подаю – кинул я и хотел было развернуться, но шлюха схватила меня за руку.