Я знал, что она не может говорить, поэтому ничего не спрашивал, знал, что она не слышит, поэтому не говорил. Я знал, что она не понимает, что происходит, поэтому не видел смысла приходить, но что-то тянуло меня сюда. Что-то заставляло приходить.

Сжав её сухую костлявую руку, я почти не чувствовал в ней жизни. Она приоткрыла глаза и, кинув на меня пустой безжизненный взгляд, снова закрыла их.

Я смотрел на неё, сжимая её руку. На моих глазах проступили слёзы. Мне было жалко, наверное, больше себя, чем её. Зачем она заставляет меня проходить через это?!

Было бы легче, если бы мне было плевать. Если бы мы не встречались. Нет! Надо гнать эти мысли от себя. Всё это хуйня.

– Ей становится лучше… – обронила зашедшая медсестра. Она и сама не верила в то, что говорит. Я же не дурак, я вижу, что лучше ей не станет. Я решил ничего не отвечать.

– Знаете, иногда она подолгу остаётся в сознание. – продолжала медсестра. – Я говорю ей, что вы приходили. Иногда она меня понимает…

– Зачем вы мне это говорите?

– Я… Я просто хочу вас поддержать… – опешила медсестра. – И-извините… – я отвёл взгляд.

Пора была идти. Я отпустил руку и, поцеловав её в лоб, поднялся с места.

– До встречи, – обронил я. – надеюсь. – я приду сюда завтра. Снова. А как иначе? Хочу быть с ней в последний день. Хочу с ней попрощаться.

Я каждый день прощаюсь с ней, потому что не знаю, какой будет последним…

Медсестра выбежала за мной.

– Стойте! – я обернулся. Она притягивала мне листок. – Это мой номер… Если захотите… Я свободна в пять… – надо было ширнуться.

– Где у вас тут туалет? – медсестра ткнула пальцем на белую дверь.

Когда ты под кайфом, тебе похуй на всех. Когда ты под кайфом, ты уходишь от всех проблем. Думаю, поэтому я и сел на систему… Уверен, это одна из причин…

Я, сев на унитаз, запихал в нос жменю серебряно-белого порошка и, растворяясь в эйфории, погрузился в 'мир, на порядок выше'.

Сегодня у меня встреча. 'Какие-то-там наркоманы'. Собирается в кружок пара типов и рассказывают друг другу, как же им хорошо без дозы. Хуйня. Но идти надо… Я ж, типа, бросаю…

Чёрная тачка от меня никак не отъебётся. Думаете, я такой тупой? Я уже давно раскусил ваш план! Я ебучий Эркюль Пуаро!

После смерти Щепки, всех торчков города начали вязать. Уроды. Лучше бы вязали таких, как Холодок, тогда бы и нормальным людям жилось спокойнее, и торчки бы никого не трогали.

Собираюсь и иду на остановку. В автобус, как всегда не пробиться. Чёрная тачка всё ещё на хвосте. Интересно, о чём они сейчас думают? '– Сейчас мы его с поличным поймаем!»

– Да! Наконец-то! ХУЙ ВАМ! – доезжаю до центра и вхожу в комнату с кучей неудачников. Похуй. Я, типа, понимаю, что не лучше, но всё равно не считаю себя таким же… Падшим… Хотя, уверен, они-то же самое думают.

– Здравствуйте. – начала воспиталка. – Кто-нибудь хочет начать? – все молчат. Стесняются своих проблем. Я понимаю. Даже среди наркоманов стрёмно говорить, что ты наркоман. Это, если бы куча людей наступили в говно. Каждый знает, что он наступил, но говорит другому, что у него-то меньше всех. Тупая аллегория. С чего я взял, что станет понятнее?

– Может вы? – воспиталка тычет в мою сторону. Я аж растерялся… Пора завязывать говорить самому с собой. Даже в голове.

– Э… Ладно, – я прочистил горло и начал говорить. – Всем привет, я Киса. Меня так все называют. Я сижу на системе. Очень, блин, долго. Я был в завязке почти три месяца, но последнюю пару дней снова начал 'гнать'. У меня, это, есть любимый человек, находящийся на пороге смерти, а ещё меня преследуют погоны; я понимаю, что 'гнать' нельзя, но ничего поделать не могу. Подумал, что, если сорвусь один раз, то будет всего один раз. Не вышло…

– А почему вы сорвались? – воспиталка сверлит меня взглядом.

– Это из-за моего друга.

– Ваш друг заставил вас?

– Нет, он бы такого не сделал.

– А почему вы сорвались из-за него?

– Потому что его убили.

– Из-за наркотиков?

– Что? – почему, если ты наркоман, то ты обязательно должен дружить с наркоманами, жить в бичёвне, умирать от передоза или любой наркоманской болезни и убивать ради дозы? Ебучие клише, которые накидывает общество. Ну, конечно, первый пункт у меня соблюдается… Но остальное – клевета! – Нет, его убили из-за девушки. Это долгая история, я не буду её вам рассказывать. – воспиталка посмотрела на меня непонимающим взглядом и, отвергнув голову, начала так же мучать других.

После собрания, я пошёл домой. Надо было развеяться. Ненавижу этот город всё сильнее. Делать было нехуй.

Щепка был пиздатым типом, с которым можно было выпить пива и поговорить обо всём, а сейчас эти уроды отобрали у меня единственного близкого человека. Пидоры! Я вернулся домой, врубил телек и, закинув дерьма себе в нос, начал пялить ящик.

Я сидел в баре и пил своё пиво.

Эта сраная машина никак не отстаёт. У меня появилась стратегия: светиться мало, но в людных местах и меньше контактировать со старыми знакомыми. Холодка я и так избегаю. После того случая с Щепкой – да примет его Вальхалла – Этого мудака посадить мало! Теперь я перестал светиться у Мастера и почти полностью оборвал связи с Балу. Пусть уроды думают, что я завязал с прошлой жизнью. Пусть думают, что клеветали на меня. Тупые уроды, вы ещё узнаете, с кем связались!

Мой столик находится прям у окна. Окно тонировано снаружи, поэтому с улицы 'внутренности' бара не видны, но мне-то отсюда всё хорошо видно! Я вижу, как один из уродов вышел из машины и вошёл в бар. Он подошёл к стойке и, повертев башкой, попросил проводить до столика. Милая девушка улыбнулась типу и указала на свободное место. И какого хуя он тут забыл?! За мной шпионить вздумал, крыса? Ну ладно…

Я залпом допиваю пиво и прохожу в туалет. Закрывшись в кабинке, жду. Через щель дверцы я увидел, как придурок вошёл за мной. Ловушка захлопнулась! Есть у меня кое-что для тебя, урод! Я громко сморкаюсь и выхожу из кабинки, потирая нос – делая вид, что только что 'забил ноздри'. Урод в чёрной куртке и коричневых джинсах, стоящий напротив, частенько кидает на меня взгляд. Напрягает. Похуй.

– Тебе что-то нужно, друг? – кидаю я, в очередной раз поймав его взгляд.

– Нет, – кретин поднял руки, направив ладони ко мне. – А ты там… Ну… – я смотрю на него вопрошающим взглядом. – Ты там… Закинулся чем?

– А тебе какое дело, приятель? – вот ты и попался, дурак!

– Да, понимаешь… – неправдоподобно начал тот. – Мне бы тоже дозу достать, но я не знаю, где… Подсобишь?

– Ну, друг, – я вздёрнул голову. – Я о таком говорить не хочу…

– Да ты не подумай, – чувак явно переигрывал и, думаю, понимал это, но останавливаться не намеревался. – У меня и деньги есть. – с этими словами он достал 'котлету' купюр из внутреннего кармана куртки.

– Не знаю, друг, – кинул я. – Не думаю, что у тебя хватит. Надо пересчитать. – тупица не такой умный, как я думал – он всучил мне кипу бумажек, разрешив пересчитать их. Я, с видом знатока, зашёл в кабинку и начал шумно шелестеть купюрами. Я знал, что они могут быть мечеными или фуфлыжными, поэтому проверял каждую банкноту, откладывая те, что были почти настоящими.

Невооружённым взглядом разглядеть подвох было бы невозможно, но мой взгляд 'купюрного сомелье' не мог ошибиться. Помню, когда мне было совсем мало лет, я со своим криминальным дедом подделывал бабки. Дед, много лет сидевший в тюрьме, обучил меня всему, что нужно было знать, чтоб не спалиться и уметь отличать поддельные купюры от настоящих. Тогда я воспринимал это как игру – ты рисуешь города на бумажке, а потом покупаешь на них чипсы! Но только сейчас я понял, что навык этот не такой уж бесполезный! Не знай я, как подделать бабки, давно бы уже сдох нахуй. Я отсчитал сотню капусты и вышел из кабинки, отдав кипу назад.

– Так что, – молящим взглядом смотрел на меня тип. – Что с дурью-то?