Мы с Игорем ошалело озирались по сторонам. Растерянные родители Валерки Логунова вообще не понимали где они и что тут делают. И не думаю, что им стоит знать ответ на этот вопрос. Как и о том, что случилось с их сыном. Главное, все кошмары уже позади.

Вот только позади ли? Для победы над стратилатом, Валерка вынуждено испил крови у Риты… Благодаря этому он обрел силы и победил. Но не просто так исчез вместе с подругой. Он теперь полноценный стратилат, а его девушка отныне вампир. Сбежали, потому что стали опасны для окружающих.

— Валим отсюда… — прошептала я Игорю на ухо, он согласно кивнул и тихонько попятился.

Ни ему, ни мне не хотелось дожидаться, когда бывшие пиявцы придут в себя и начнут задавать вопросы. Сейчас им кажется, что всё минувшее не более чем страшный сон. Уж кому-кому, как не мне это знать. Когда-то я прошла через всё это. С тех пор минуло три года, но кошмары по прежнему преследуют по ночам. Кажется я пью чью-то кровь, наслаждаясь этим процессом не могу остановиться и убиваю свою жертву. Одну… Другую… А сегодня… Сегодня, я сама едва не стала едой для вампиров.

Размышляла на ходу. Едва оказались на улице — заскочили в служебный автобус.

— Гони… — оглядываясь, скомандовала я, и Игорь не говоря ни слова подчинился.

— Куда сейчас? — уточнил он, как только мы немного удалились.

— Заскочим ко мне, — предложила я. — У нас деньги отложены. Документы возьму и вещи…

Игорь спорить не стал. Это и не мудрено. Он прекрасно знает, что муженек у меня был из привилегированных. От роду с золотой ложкой в зубах, и с родителями высокого полета. Они ему пост сразу после института организовал, а с этим блат, всякие блага, квартиру, хороший оклад, личное авто…

На новом месте нам не помешают подъемные на старте. Жаль ничего кроме вещей и денег забрать не смогу. А ведь заслужила. Выстрадала. Замужем за Плоткиным оказалась именно под давлением, боясь шантажа. Александр угрожал и мне жизнь испортить, и моим близким. Поэтому скрипя зубами играла роль идеальной жены. И неважно, что от одной мысли о супружеском долге меня передергивало от омерзения. Дураком он не был, видел моё отношения. Бесился, срывая на мне злость как только оказывались наедине. Но не отпускал.

О том, чтобы после случившегося остаться в городе я даже не помышляла. Папаша моего бывшего муженька, достанет нас и прикопает за смерть ненаглядного сыночка. И неважно, что нашей вины в этом не было. Это недоказуемо.

Сборы много времени не заняли. За час, мы успели собраться, и выехать за пределы Куйбышева. Часть пути на служебном автобусе, а дальше на попутках. Главное, успеть вырваться из города до тех пор пока не начался перехват, въезды и выезды не перекроют. Папаша золотого мальчика Сашеньки Плоткина всех на уши поставит.

Спустя пару часов, бросив автобус в придорожных кустах, мы уже плыли на речном трамвайчике по Волге. Впереди виднелся приток Рейки, тот самый, где мы познакомились с Игорем на практике в пионерлагере Буревестник. Но сейчас не до ностальгии, нам на другой берег.

— Димон, не забудь нас высадить! — напомнил Игорь управлявшему суденышком товарищу, что-то бойко вещавшему про свою жизнь.

— Вплавь слабо? — хохотнул тот.

— С чемоданами не комильфо, — показушно вздохнула я, будто и вправду рассматривала вариант заплыва до берега.

— Да, ладно, сделаю всё по высшему разряду! — ухмыльнулся Димон — бывший одноклассник Игоря.

Нелегко делать вид, будто всё хорошо и мы праздно путешествуем. При этом ещё и врать о пунктах назначения. Мало ли… Слухи они вмиг разносятся. Не хватало чтобы нас и за пару тысяч километров от родного города нашли.

Я дико устала. Хотела спать. А ещё… Столько всего хотелось обсудить.

Всё произошло слишком спонтанно. Цель путешествия — Ленинград. У Игоря там то ли друг, то ли знакомый. Помнится, он играет в рок-клубе и может пристроить Игоря. Протекция на новом месте не помешает. Страшно ехать в никуда. А так? Так, хоть какая-то перспектива.

Распрощавшись с капитаном, не без труда добрались до трассы. Зато попутную фуру поймали неожиданно быстро.

Водитель попался шабутной. Лет сорока, невысокий, полноватый мужичок с ранней лысиной. Опасалась расспросов. Но нет. Он не умолкая травил байки, постоянно ржал. Пару часов спустя аж голова разболелась. Зато и про город на Неве успели узнать кое-что полезное от водителя.

На ночевку встали прямо на трассе. Мы с Игорем сразу перебрались под тент — поближе к чемоданам. Комфорта в кабине немногим больше, а так спокойнее.

Дорога заняла пару суток. Всё время казалось, что вот-вот нас остановят и вернут обратно. Обвинят, если не в убийстве, то в соучастии, но обошлось.

Ленинград встретил нас отнюдь не распростертыми объятиями. Не любили здесь понаехавших.

Как и советовал водитель, пришлось съездить на Петроградскую сторону. Там, неподалеку от Ситного рынка имелась "толкучка". Чего там только не было. И барахолка, и бабки сдающие квартиры, комнаты или койко-места. Нам требовалось снять комнату на первое время. Боязно доверяться незнакомым. Так оставишь вещи придёшь, а там уже нет ничего.

— Кто не рискует тот не пьет шампанское… — устало усмехнулся Игорь и оставив меня присматривать за вещами, удалился прицениваться к предложениям.

Вернулся довольно скоро:

— Видишь, вон тот божий одуванчик? — он взглядом указал на невысокую худенькую бабульку лет шестидесяти пяти, с седой кичкой и тонко выщипанными бровями. — Комната восемь метров, в паре минут от метро Выборгская. Говорят почти центр. Цена приемлемая… — добавил он, но я явно ощутила недоговоренность.

— Альтернатив нет? — догадалась я.

— Увы… Приезжих тут не любят, — вздохнул Игорь. — Вон, за командировочных чуть не подрались. А тут допрос сразу… И надолго, и живём во грехе…

— Ясно. Соглашайся. Что уж тут…

Мне было уже всё равно. Лишь бы искупаться и выспаться.

— Ну здравствуй, — подойдя поближе поприветствовала меня старушка. — Несветова Антонина Ивановна, будем знакомы.

Игорь не менее меня удивился такому совпадению.

— Несветова Вероника Генриховна, — не сдержавшись, представилась я полностью, искренне радуясь, что в своё время категорически отказалась брать фамилию мужа.

— А откуда вы, говорите? — явно не в первый раз поинтересовалась Антонина Ивановна останавливаясь.

— Куйбышев… — не стал обманывать Игорь.

Мы этот вопрос ещё по пути обсудили. Если врать, можно рано или поздно сболтнуть что-то не то. Да и проверить при желании могут, пусть это и не просто. Так лучше сразу не врать.

— Дай-ка, милочка, свои документы…

Я насторожилась. Но полезла в сумочку. Первый в руку попал комсомольский билет. Его и вытащила. А что? Фамилия, имя и отчество имеются. Дата рождения тоже. И фото. А паспорт… Штамп о браке породит множество ненужных вопросов.

Старушка достала из старомодного редикюльчика очки. Водрузила их на нос. И всё равно щурясь всмотрелась в документ. Затем взглянула мне в лицо. Ещё раз сверила с фото, и кивнула.

— Генриховна, значит? — пробормотала она. — Брат у меня в Самаре был… Сын у него… Ай… Пустое это… Город немаленький… — взмахнула рукой Антонина Ивановна, будто отгоняя какие-то назойливые мысли.

К чему она клонила? С усталой головы я даже вникать не стала. Спасибо, не отказала, как другие, и то хорошо.

Метрополитен впечатлил! В Куйбышеве его пока только строили. Разговоров много, в газетах, по радио и телевидению. Но одно дело читать и слушать, а вот очутиться под толщей земли наяву — это совсем иное. И страшно, и любопытно. Некоторые станции — настоящие произведения искусства, будто подземные дворцы. Жаль электрички не очень долго стоят, и не удается всё как следует рассмотреть.

Сама Выборгская особыми архитектурными изысками не отличалась. Четкие линии арок. Строгая отделка пола и стен бежевым мрамором, беленые потолки. Пара широких лестниц, несколько эскалаторов. Застеклённый просторный вестибюль с двумя выходами и закрытым спуском, ведущим неизвестно куда.