– "Первый" - это ты про свой? Это по вашей классификации город? - удивился Пришлый.
А то ж! - сказал Бригадир, почувствовал, что почему-то обиделся. - Ваши, что, побольше?
– У нас, если до полумиллиона жителей - маленький.
У Бригадира челюсть отвисла. Вот врет-то! А лицом чистый остается, даже глазом не моргнет - ей-ей, а быть ему в собственному кругу Смотрящим! Полмильона… Да, на такую ораву попробуй жратвы наготовь! Все в округе объедят, до последнего листочка и друг за дружку примутся. Вот заливает! Сколько хрычмастеров надо, а они не каждый год рождаются. Сколько серых мозгоклюев надо, чтобы за всеми следить, а сколько черных, чтобы за серыми следить, а они до того в своих собственных игрищах продвинутые, смотри, сговорятся и Смотрящего выдвинут из собственного круга - тогда, пиши, пропало. Начнется чехарда - этих-то, как от пирога куснут, уже не насытишь…
– Обязательно проверю!
Зря такое ему сказал. О будущем разговаривать - чертей смешить. Они услышат: напеределывают тебе будущее в укор - не заумничай!
2.
Бригадир заканчивал свой урок, дневную норму, когда в подлеске поднялся с колен вурлак с подельником и двинулись к нему. Вурлака он почуял много раньше, еще до момента, когда тот, взгромоздившись подельнику на плечи, пересек святую межу, и до того, как личный бригадирский чур, шапкой прикрывающий от зноя, сполз на плечо, постучал корявым кулачком по макушке и взялся теребить уха, раздражаясь, что Бригадир не обращает внимания, что прыснула с дерева на дерево и разоралась сорока, а из подлеска на пашню выбежала горсть мышат и рассыпалась по сторонам, спешно зарываясь в рыхлое.
Бригадир, еще с утра, сложив одежу и оружие даже не на меже, а на дальнем "святом" углу у дубков, был, как положено к этому уроку, нагишом. Сейчас, когда эти двое (один получеловек, второй - не человек вовсе) двинулись к нему уже не скрываясь, вогнал лопату поглубже в рыхлое, чтобы только черенок торчал, благо земля позволяла - рыхлая, что перина, на такой работать не упаришься, облокотился на древко и стал ждать.
Вурлак с ходу прорычал свое горловое - не поймешь что. Подельник его, став чуть подальше, явно показывая собственное нежелание участвовать в намечавшейся сваре, тут же услужливо перевел.
– Смотрю и рукоять у тебя не из осья? - укорил он. - Неусмотрительно!.
Говорят же: не ищи свободы среди людей, а покоя в лесу. Обязательно найдется какая-нибудь упырная рожа, что захочет праздник души тебе испортить.
– По наводке пришли? За мной или случайно? - спросил Бригадир, обращаясь к получеловеку и совершенно игнорируя вурлака, даже едва ли не тылом своим к нему повернулся.
– Не знаю, это дела хозяйские.
Вурлак прыгнул. Бригадир выдернул лопату - встретил. Получилось даже лучше, чем намечал, чем продумывал до последнего собственного движения весь этот последний час. Голова осталась на лопате, а вурлак в пашне.
Поднес ближе, стал разглядывать, поворачивая в стороны. Давно не было такой быстрой и столь аккуратной работы, впору гордиться.
– Из начинающих? - спросил второго. - Сильно подсел?
Не ответил. Понятно - шок. Как серебряную лопату увидят, так млеют, глазки обтекают. Уже подумал - безнадежный, решил, что сейчас и этого рубанет, но все же спросил.
– В рабы пойдешь?
– На жизнь? - отозвался подельник.
– До трех услуг - первая сейчас же.
Кивнул, тут же спешно добавил и голосом.
– Да!
– Капай кровью на землю - посмотрю. Потом клянись на лопате.
Бригадир посмотрел как кровь сворачивается, как впитывается, палец макнул, понюхал. Не врет, недавно подсел на вурлачье.
– Тащи своего хозяина - вон туда!
– Первая услуга?
Бригадир хохотнул - приятно иметь веселого раба…
"Лопата - многофункциональна!" - загнул бы затейливое словечко городской грамотей, и Бригадир, чуточку подумав, признал бы за сим мудрецом его правоту, как и правоту лопаты в собственных руках, когда двинул бы этой лопатой ему по лбу - чтобы не выдумывал дурных лишних слов. "Лопата - творческий инструмент" - поглядывая на шишку первого, осторожно сказал бы какой-нибудь другой словесник. Это точно! Действительно, просто какое-то особое вдохновение чувствуешь, закапывая тело своего врага…
Так думал Бригадир, и другие мысли его были так же просты и незатейливы, как он сам.
Спросил у бывшего подельника вурлака то, что давно хотел спросить, только не у кого было.
– Ты дальше чувствуешь, вот скажи мне - что на все четыре стороны делается?
– Везде нормально, а вот от солнца, с походовой стороны, железо вонючее, свежее и чужое.
Бригадир нахмурился, новость была неприятная.
– Слушай, а что ты серебряной лопаты не учуял, если так нюхаст?
– Земля жиром спрятала. Знаешь, как земля пахнет? Сплошная кровь - только вызревшая. То, что в земле, то не наше.
– Да, не ваше, - согласился Бригадир, которому захотелось пофилософствовать - истосковался по умным разговорам в этой глуши, где ни одной хрычевни на три перехода. - А чье тогда?
– Ничье - не ваше тоже. Потому и покоя вам не будет, пока ее режете на пласты. Не можете жить по-простому.
– По-простому не выживешь, не прокормишься.
– Тогда на кой вас столько? Сокращать надо. Берите только то, что она вам сама дает. Слушайте ее, а не свою прорву. Кому не хватило - тот на земле лишний.
– Что-то везет мне на странную нежить, - проворчал Бригадир. - Второй такой за последние десять лет попался. Вот лихо, так лихо! Природный или деланный?
– А как нужно ответить, чтобы лопаты избежать?
– Еще и умный! - крякнул Бригадир. - Прямо ортодокс какой-то! Закостенел на уму… Топай, считай, я убийством пресытился…
Едва закончил с рабом - новым своим приобретением - да отпустил того "погулять", осмотреться (особо с той стороны, с которой пахнет неправильно), пришел Святой без лицензии.
– Как твои драконы поживают? - спросил вежливо, как здесь было принято.
Считалось, что каждый живет с собственными драконами. У некоторых они прикормлены или ленивы, есть, что рвутся наружу и только предельная собранность, воля заставляет держать их в узде. У иных негласный договор со своими драконами, и, время от времени, они друг дружку прикармливают. Этих лечат. Есть и такие, где драконы полностью взяли верх. Они ведут и командуют - человек лишь оболочка для них. Такие здесь не удерживаются. Таких старые провожают до дальнего леска и вроде как отпускают. Но Бригадир не верил - он бы не отпустил.
– Опять кого-то в меже убил?
Не угадал. Не в меже, а на пашне, но закопал уже за межой. Настоящий святой угадал бы. Это редкость, чтобы в такой маленькой деревеньке свой святой. Бригадир даже подозревал, что и вовсе не святой - тоже драконов прячет за "святостью". Но здесь порядки такие - приходи кто хочешь, оставляй все на пороге - снесут в Амбар, начинай жизнь заново. Хочешь уйти? Уходи, но без прежних вещей и эти оставь. Бригадир подозревал - некоторые, что считались опасными, недалеко потом уходили, до ближайшего распадка. А святость такая хитрая штука, полностью от веры зависящая. Любой может обрасти святостью словно скорлупой. Мало только кто про это знает. Ну, и слава Джокеру! А то бы все кинулись на эти хлеба… Бригадир сам знал ягоды правильной мутации - съел три штуки - глаза ромбом. Иди - проповедуй!
И так сейчас проповедник на проповеднике. Едва ли не в каждых выселках свой. А здесь столько, что пришлось средь них старшего назначать. Раньше только одного такого умельца знавал: на пригляд настоящего. Походя добрым словом двери в душу открывал, одну за одной, сколько бы их там не было, и даже самые потайные - заходи и греби. Только не заходил в закрома эти… так, одним глазом заглядывал и хвалил. Всякое даже мелкое, копеешное, за богатство считал - находил к тому доброе слово. От этого в душе действительно богатело. Где сейчас тот умелец?
Не бывает такого, чтобы свято место, а пусто. Новые пошли не те. Мелковаты. Лицензий от Смотрящего не имеют. Хотя… Вроде бы у того - первого - тоже не было?
