Я вдыхаю запах кожи,

Окунаюсь в другой мир…

Я владелец крупной фирмы

И примерный семьянин.

Есть жена, детишек пара,

И солидный в банке счёт.

Моя собственная тачка

В эту ночь меня везёт.

Но в крови огонь порока

Манит красным фонарём.

К той, которой одиноко,

Кто меня сегодня ждёт.

Я ворованное счастье

Собираю по кускам,

И вся жизнь моя похожа

На вот эту stolen car.[1]

*мойвесьма свободный перевод песни Стинга «StolenСar»,

которая и послужила вдохновением для рождения этой истории

***

Стинг поёт. «Stolen Сar»…

Мне нравится.

Я касаюсь сияющей неоном панели и делаю громче.

В этом чуть хриплом голосе есть какая-то особая магия.

Да, смертным тоже подвластна магия. Впрочем, можно ли считать обычными смертными музыкантов, художников, писателей, поэтов? Они все живут где-то на грани, на самом пороге Запределья…

Вот и этот бард-кудесник так умело и почти незаметно оплетает чарами своего голоса, что даже я поддаюсь на его хитрый трюк. Начинаю вслушиваться в слова, а потом и подпевать.

Как мило! Песня о парне, который угнал чужую машину и ненароком заглянул в чужую жизнь. Будто по заказу, специально для меня…

Эй, Стинг, ты что, следишь за мной? Или это кто-то другой, свыше, демонстрирует своё оригинальное чувство юмора… Да, Высшие – те ещё шутники.

Я глубоко втягиваю запах кожи, которой обит элитный салон авто, провожу ладонью по оплётке руля, привыкая к прохладной гладкости, запоминая новые ощущения или всё-таки… вспоминая.

Смотрю на себя в зеркало заднего вида, чуть щурюсь. Густые тёмные волосы, модная причёска, серо-зелёные глаза с лукавыми янтарными искорками, ямочка на подбородке, едва заметная щетина, стильный костюм от известного бренда.

А я хорош, чертовски хорош!

Усмехаюсь и подмигиваю сам себе. Определённо, мне нравится.

Чуть замешкавшись, нахожу упавшие на пол ключи и наконец завожу машину.

Она покорно срывается с места и ныряет в густую черноту октябрьской ночи.

Роскошная тачка! Мне нравится…

***

Это не моя машина. Не мой дорогой костюм. Не мои часы, сверкающие бриллиантами на циферблате.

И это не моё лицо ухмыляется мне из зеркала…

Это не моя жизнь.

Я украл всё это. Да. Украл. Как тот самый парень из песни Стинга…

***

Мои дорогие, эта мистическая история – мой маленький подарок к Самайну.

Я отнесла её к циклу «Ведьмаки нашего времени»,

но история абсолютно самостоятельная,

и её можно читать, даже если вы не знакомы с героями «Виты» и «Ирландца».

А, может быть, сия мистическая зарисовка соблазнит вас заглянуть и в эти мои книги:

https:// /ru/book/vita-kniga-1-b399525

https:// /ru/book/irlandec-b362173

Собственно, сейчас я предлагаю всем взглянуть на мир «с другой стороны баррикад».

Ну что, проверим, есть ли печеньки на тёмной стороне?)))

[1] Украденная, угнанная машина (англ.)

7 минут назад…

– Мне нравится…

– Что? – он обернулся и на миг отнял от уха телефон.

– Твоя машина… мне нравится…

Пару секунд он смотрел непонимающе, растерянно, потом темные брови сошлись у переносицы, холёное лицо пренебрежительно скривилось.

– Ага… Спасибо, приятель! Мне тоже нравится моя машина… – он отвернулся, открыл дверцу и поспешно нырнул в автомобиль.

Я стоял рядом и через открытое окно слышал, как он вернулся к разговору по телефону, прерванному из-за меня.

– Онора, что за бред? Я один. Просто тут какой-то пьяный шизик на парковке докопался. Понятия не имею… Бродяга, похоже. Что? Нет, я не знал, что придётся так срочно улететь, – его голос звучал всё более раздражённо. – Слушай, дела не ждут, деньги сами себя не заработают! Мне нужно завтра в семь утра уже быть на материке. Так что я сейчас сразу в аэропорт. Вернусь через пару дней… Твою ж! Чёрт! Я забыл… Столько дел в голове. Ну, правда, я забыл про этот чёртов Хэллоуин!

Буквально на секунду тишина позднего вечера стала абсолютной. Но пауза не продлилась долго.

– Слушай… – его голос изменился неуловимо, в нём теперь сквозили виноватые нотки, – попроси своего брата! Пусть он сходит с вами на этот бал… Да в школе всё равно никто меня в лицо не знает! И, вообще, какая разница отец пришёл или дядя?

Агрессия незаметно возвращалась в его голос, ярость звенела всё отчётливее. Я ждал, когда он в сердцах отшвырнёт телефон.

– Да… Я понимаю, что дети хотели! Что дальше? Хорошо, Нора, хорошо… Давай я пойду на ваш дебильный бал! А кто за меня на переговоры полетит? Ты? Или, может, детей отправим? Всё! Хватит мне мозг выносить! Боже, ты стала такой истеричкой! С тобой совершенно невозможно разговаривать. Всё! Пока! Я сказал – всё! У меня нет на тебя времени!

Он нажал отбой и швырнул смартфон на панель у лобового стекла.

– Достала!

Я наклонился ниже, нырнул практически внутрь салона, бросил взгляд на ещё не погасший экран. На заставке красовалась стройная миловидная брюнетка, обнимавшая двух улыбающихся детишек – мальчика и девочку.

– Красивая… – отметил я с довольной улыбкой.

– Ага, особенно, когда держит закрытым свой чёртов рот! – всё ещё злясь, бросил он.

Потом до него дошло, и он в бешенстве уставился на меня.

– Эй! Ты что себе позволяешь? Какого, вообще, тебе от меня надо?!

– У тебя красивая жена, – усмехнулся я. Обвёл взглядом роскошный салон и добавил: – И машина красивая. Мне нравится. Я хочу такую…

Он пренебрежительно фыркнул:

– Повкалывай с моё, и у тебя обязательно появится такая же! Через… пару жизней…

– У меня нет столько времени. Всего три ночи. Лучше я заберу твою… – опершись двумя руками на проём окна, я усмехнулся и беспощадно добавил: – ЖИЗНЬ.

– Да пошёл ты! Шизик… Отвали, пока я не вызвал полицию!

Вот теперь в светлых глазах с золотистыми крапинками отразился страх. Он нервно дёрнулся, уронил на коврик ключи. Попытался вытолкнуть меня из салона и закрыть окно.

Но я уже вцепился мёртвой хваткой в его крепкую шею, сжимая кадык, поймал его взгляд – мгновенно застывший, остекленевший.

Через пару минут на мокрый от ночного дождя асфальт грузно рухнуло мёртвое тело. Тело, которое я носил прежде.

Оно было временным, я подобрал его в каком-то грязном переулке на картонной коробке. Потасканное, пропитое, вонючее и грязное. Оно мне не нравилось. И я от него избавился.

Теперь же я оказался внутри роскошной машины, меня окружал запах кожаной обивки, дорогого парфюма и… райской жизни.

Я ткнул кнопку на панели, включая радио громче. Пел Стинг. Мне нравилось.

Я завёл машину и рванул в ночь, навстречу своей новой жизни.

***

Люди боятся таких как я. Боятсялицемеров.

Нет, нет, я не о тех мерзопакостных личностях, которые говорят тебе в лицо одно, а думают и делают другое, и любую свою подлость прикрывают лживой моралью. Хотя, как по мне, вот их как раз и стоит бояться – от этих гадских людишек гораздо больше вреда.

Ну вот… рассуждаю, как самый настоящий лицемер.

Но я, и в самом деле, не считаю себяЗлом.Скорее уж, такие как я… что-то вроде санитаров этой планеты. Как волки, вороны или стервятники.