Съезжу домой, заберу вещи и…

Шампанское путает мысли. Как я докатилась до такой жизни? Я ведь была веселая, жизнерадостная, полная надежд и стремлений девчонка… Горела своим увлечением, подавала большие надежды, любила жизнь и наслаждалась каждой минутой…

А сейчас сижу, плачу и чувствую себя каким-то манекеном, которого выставляют напоказ, когда надо, а потом прячут обратно в дом, чтобы не мешал обычной жизни…

Приезжаю домой, вхожу в квартиру и тут же замираю под мрачным взглядом моего разозленного мужа.

— Ну что, набегалась? — цедит он.

Милана

Замираю на пороге, даже делаю шаг назад к двери. Убежать? Не хотела с ним сейчас общаться. Мне надо взять себя в руки и успокоиться.

Но нет, убегать я не буду. Да и не даст он мне это сделать.

— Что за детский сад? — рычит мой муж.

От этого комментария даже нервно, горько усмехаюсь:

— Серьезно? Это так называется? Детский сад?

— Возьми себя в руки, — предупреждающим тоном говорит он.

— Взять себя в руки? — еле сдерживаюсь, чтобы не разрыдаться. — Хорошо. Возьму! Я хочу развод!

Мой муж застывает от моих слов и сверлит меня холодным взглядом.

— О нет, дорогая, никакого развода, — цедит он, чеканя каждое слово.

— В каком смысле? — непонимающе переспрашиваю. — Ты не можешь заставить меня продолжать притворяться, что все хорошо, и создавать видимость идеальной семьи…

Сверлит меня холодным взглядом и медленно начинает надвигаться на меня. Вижу, что бесится.

Это я сейчас должна злиться, а не он! Не он меня застукал с другим, а я его…

Но от его вида даже руки подрагивают. Усилием воли заставляю себя не начать пятиться назад.

Ухватывает мой подбородок двумя пальцами и приподнимает лицо, заставляя посмотреть ему глаза.

— Если решишь уйти, то останешься ни с чем, — приглушённо рычит он мне чуть бы не в губы.

Дергаю подбородком и делаю небольшой шаг назад.

— Мне от тебя ничего и не надо! — шиплю ему в ответ.

Прищуривается и сверлит меня странным взглядом. Холодно усмехается:

— И бизнес твоего отца?

Замираю от его слов. Он не посмеет! Или посмеет?

— Вспомнила, дорогая? — едва заметно холодно ухмыляется.

Как же не вспомнить? Мой отец ввязался в какую-то авантюру и влез в бешеные долги. Артем помог. Спас отца от всего, но… Не знаю, как у них там все произошло, но бизнес оказался переоформлен на моего мужа…

— Хочешь сказать, что отберешь у моего папы бизнес всей его жизни? — шепчу я внезапно осипшим голосом.

— Ну ты же будешь умницей? — проводит костяшками пальцев по моей скуле. — А, дорогая?

И проводит большим пальцем по моим губам.

Сглатываю. Что с ним?

Опять отступаю, отшатываясь от его руки.

— То есть быть умницей — это делать вид, что ты — не чертов изменщик? — возмущенно шиплю ему в ответ.

Прищуривается и проходится по мне тяжелым взглядом:

— Откуда такие слова в твоём лексиконе, дорогая? Так с мужем не разговаривают, — рычит приглушенно.

Обнимаю себя руками. Всего за два дня моя идеальная семейная жизнь превратилась в кромешный ад. А любимый муж — в предателя и изменщика. А ещё в холодного, циничного, мрачного типа, который требует от меня быть послушной девочкой и играть роль идеальной жены.

Какое-то время сверлит меня тяжёлым взглядом.

— Я сделаю так, чтобы тебя не касались разного рода слухи… — спокойно говорит, продолжая следить за мной холодным взглядом.

— Это не изменит тот факт, что ты мне изменяешь! — шиплю ему.

От моих слов он недовольно морщится, а потом цедит:

— Если будешь на этом циклиться, то сделаешь только хуже. Ты моя жена. Так цени это.

Смотрю на него, не в силах поверить, что это на самом деле мой муж…

Мой горячо любимый муж…

Но сейчас я совсем не знаю этого человека, который стоит передо мной и сверлит меня холодным взглядом.

Он даже не пытается отрицать сам факт измены…

Делаю глубокий вдох, потом медленный выдох.

Мне надо остаться наедине, чтобы решить, что делать дальше.

От всего, что говорит мой муж, у меня голова идет кругом. Кажется, что я в каком-то ужасном сне, но стоит мне проснуться, и все закончится.

Но ничего не закончится…

Это не сон.

— Займись чем-то, раз с ума сходишь от скуки, — мрачно, как-то равнодушно смотрит на меня.

С ума схожу от скуки? Он это серьезно?

— Ты ведь сам настоял, чтобы я все бросила и посвящала время только тебе и нашему семейному уюту… — шепчу это, не веря, что мы правда ведём этот странный, ужасный разговор. — Ты хотел детей так же, как и я… И я все делала, чтобы у нас была полная, счастливая семья…

От моих слов он едва заметно недовольно морщится.

— Да, с этой идеей фикс по поводу детей ты совсем свихнулась. Отдохни полгодика. После этого обсудим. Сейчас нет смысла.

— Да, ты прав, уже нет смысла… — шепчу я, еле сдерживая слезы.

Какой смысл обсуждать идею счастливой семьи с изменщиком?

Подходит ко мне и кладет ладони на мои плечи, заставляя меня посмотреть ему в глаза. Дергаюсь от этого прикосновения, но он меня предупреждающе удерживает:

— Мила, мне нужна хорошая, послушная, довольная жена, — каждое слово произносит подчеркнуто спокойно. — Идеальная жена, которая ходит со мной на мероприятия, на званые вечера, участвует в семейных фотосессиях, — делает паузу и продолжает. — Жена, которая не выносит мне мозг. Это ясно?

— Я не смогу быть такой после того, как узнала о твоих изменах… — только и могу сказать я, а сама хочу сейчас лишь убежать и остаться в одиночестве.

— Сможешь, — уверенно кивает. — Ты у меня умница. До этого могла, и дальше сможешь.

Таращусь на него, не веря, что все происходит в реальности.

— Чем быстрее ты поймешь, что от тебя требуется, тем будет лучше. Твой отец останется при бизнесе, а ты — в достатке и при счастливой семье. Ну а я — при идеальной жене.

Округляю глаза. Это он серьезно? Кажется, что меня сейчас накроет истерический смех…

Предупреждающе прищуривает глаза.

— А по поводу детей… — задумчиво, серьезно смотрит на меня. — Все решаемо, Мила. Суррогатная мать…

Не сдерживаю истеричный смешок и чувствую, что слезы уже катятся по щекам.

— Или, может, шлюха, которая от тебя беременна? — говорю это и вырываюсь из его рук.

Бегу в нашу спальню, чтобы скрыться от этого ужаса.

Хотя от этого никуда уже не скрыться…

Открываю шкаф и начинаю доставать вещи. А потом замираю. Пару секунд растеряно смотрю на идеально ровные стопки одежды.

Бизнес отца…

Кладу все обратно и закрываю шкаф.

Завтра, когда мой муж уедет на работу, я решу, что делать дальше…

Милана

Мой муж входит в спальню практически сразу же, как я закрываю шкаф.

— Успокойся, и завтра поговорим, — спокойно говорит он, сверля меня холодным взглядом.

Чуть не говорю: «Ты что, меня совсем не любишь?», но вовремя останавливаю себя.

Еще унижаться не хватало…

Да и какая разница? Ну скажет он, что любит, разве это что-то изменит?

Боль предательства не проходит от фразы «я тебя люблю»…

Поэтому я просто молча жду, когда он уйдет.

— Мила, — холодно усмехается он, — не советую смотреть на меня, как на врага. Я твой муж. Твоя защита и опора. Поэтому будь благодарна тому, что имеешь. Ясно, девочка?

Поджимаю губы и молчу.

Усмехается.

— Откуда у моей жены зубки? А?

И начинает идти на меня. Трусливо оббегаю кровать и замираю с другой стороны.

— Я все поняла. Можно я… — запинаюсь. — Я устала. Можно я отдохну? А завтра… поговорим…

Одобрительно кивает и, наконец, выходит, оставляя меня одну.

Иду в ванную комнату, принимаю душ и ложусь спать. Надеюсь, он не придет ко мне…

Слышу звонок его мобильного, его приглушенный, раздраженный голос. Потом тишина, шаги… И через пару минут хлопает входная дверь.