— Как-то неудобно… — тихо говорит она. — Не хочу вам мешать…

— Вы не помешаете. Тем более у нас сейчас временно гостят моя мама и моя бабушка, — выдаю это и опять удивляюсь, ну чего это я так настаиваю?

Во взгляде свекрови вижу робкую радость? Или мне это опять кажется? На ее глазах наворачиваются слезы, но она их поспешно смахивает.

— Почему вы плачете? — аккуратно уточняю.

— Извини, Миланочка. Просто… расчувствовалась. Я не особо к тебе была добра все это время, что вы с Артемом в браке. Извини. Я была не права.

Протягиваю руку и мягко, ободряюще сжимаю ее ладонь.

— Никогда не поздно все поменять, — опять повторяю фразу, которую в последнее время говорю часто даже себе.

- Ты права, — кивает Мария Эдуардовна, а потом как будто спохватывается. — Наверно надо сначала узнать у Артема, не против ли он моего переезда к вам?

— Почему он должен быть против? — спрашиваю я. — Думаю, что он будет «за». Тем более он сейчас в командировке. Сделаете ему сюрприз…

Хотя, она права, может, и надо было сначала спросить у него…

Но не в этот раз!

Милана

Возвращаюсь домой. Меня встречает довольная бабушка и сразу же усаживает за стол. Мама, молчаливая и задумчивая, тоже к нам присоединяется.

— Миланочка, а когда Артем вернется из командировки? — спрашивает бабушка.

— Я не знаю, — отвечаю, а сама понимаю, что раньше бы знала.

Раньше — это до того, как наша счастливая жизнь пошатнулась и дала огромную трещину.

Мама поджимает губы и молча продолжает есть.

— Мама, что-то случилось? — аккуратно уточняю я.

— Ничего, — натянуто отвечает она.

Видимо, при бабушке не хочет поднимать никаких тем, которые ее могут расстроить…

— Кстати, к нам на какое-то время переедет Мария Эдуардовна, — как бы невзначай, говорю я.

Моя мама сразу вскидывает взгляд и смотрит насторожено:

— В смысле, мать твоего мужа? — уточняет она.

— Да, — киваю.

— Зачем? — тут же спрашивает мама.

— Регина, ну ты чего? — говорит бабушка. — Раз приедет, значит, так надо. Мы ведь гостим у Миланочки и Артема. Почему же она не может?

Моя мама и моя свекровь не ладят. Абсолютно.

Но, думаю, в огромном доме как-то смогут ужиться, не переругавшись.

Буквально через десять минут приезжает Мария Эдуардовна со своими вещами, которые она взяла на первое время.

Правильное это решение или неправильное? Я не знаю. Я поступила так, как посчитала нужным.

После ужина ухожу в свою комнату. Артем так ничего и не ответил на сообщение, которое я ему переслала. Прочитал, но не ответил…

Неужели он так и не расстался с любовницей?

От этой мысли становится больно. В очередной раз понимаю, что мои чувства к нему никуда не делись, а лишь приправились болью от его предательства.

Какое-то время ворочаюсь, а потом все же засыпаю с тяжелыми мыслями.

Просыпаюсь среди ночи от того, что сильная рука прижимает меня спиной к крепкому мужскому торсу, а горячие губы целуют висок, шею, плечо…

Сонно поворачиваю голову, и жадные губы моего мужа впиваются в мои. Настойчивый язык таранит рот, заставляя меня дрожать, а горячая ладонь скользит под футболку и начинает чувственно ласкать грудь, прищипывая соски. Понимаю, что мозг плавится, и я приглушенно стону ему в губы.

Он задирает мою футболку и тут же накрывает губами мои соски по очереди, втягивая их в рот и лаская языком. Вздрагиваю, как от разряда тока. Упираюсь руками в его широкие плечи и хочу оттолкнуть, но просто теряю способность к сопротивлению.

— Я так по тебе соскучился, — шепчет хрипловатым голосом, от которого по всему телу мурашки.

— Артем… — шепчу в ответ, пытаясь собрать остатки здравого смысла.

Я тоже по нему соскучилась. По его сильным рукам, настойчивым губам, по нему… Но… нет. Не могу.

— Артем, остановись, — пытаюсь сказать твердо, но мой голос срывается и жалобно шепчет.

Он возвращается к губам и опять начинает целовать так, что я теряю способность соображать здраво.

Скользит рукой по животу, ныряет под резинку пижамных шортов…

И я позорно хочу этого. Хочу своего мужа вопреки здравому смыслу.

Но перехватываю его предплечье и уворачиваюсь от губ.

— Остановись, пожалуйста, — шепчу ему.

Смотрит потемневшим взглядом, а потом твердым, спокойным голосом медленно произносит:

— Я расстался с любовницей еще тогда, когда я тебе об этом сказал. Кто тебе прислал сообщение? Хер его знает. Но моя служба безопасности выяснит.

Замираю от его слов и молча смотрю на красивое лицо моего мужа. Такое родное, просто до боли…

Хочется все забыть, сделать вид, что ничего не было. Хочется обмануться и представить, что он мой и только мой…

Вот только не забывается. Душа болит от любого намека на то, что он был неверен, а может и сейчас в любой момент предать мое доверие…

— Ты не знаешь, кто это мне написал? — отвожу взгляд. — Разве не… не твоя…

— Нет. По крайней мере, она клянется, что не она.

Кидаю на него внимательный взгляд:

— Ты с ней общался?

Шумно выдыхает и садится на кровати:

— Да, я с ней общался.

Молчу. Ездил к ней? Или разговаривал по телефону? Виделись они или нет?

Мыслей миллион. И они совсем меня не радуют. Я не хочу чувствовать ревность, смешанную с болью.

Разворачивает меня к себе, заставляя посмотреть на него.

— Я должен был узнать, она это продолжает или нет, — серьезно говорит, смотря в глаза. — Мы не виделись. Я позвонил и выяснил. Ясно?

Киваю. А потом замечаю огромный букет нежно-розовых пионов, стоящий на прикроватной тумбочке.

Перевожу удивленный взгляд на мужа.

— Цветы? По какому поводу?

Он невесело едва заметно усмехается.

— А разве нужен повод?

Задумчиво кусаю губу.

— Откуда ты узнал, что я люблю пионы? Да и тюльпаны тоже… — добавляю я, вспоминая тот букет, который остался в квартире.

— Ты сказала, — гипнотизирует он меня таким взглядом, от которого по спине мурашки. — В ту ночь, когда вы с моей мамой решили напиться. Забыла?

Замираю от упоминания той ночи.

— Да, кстати, — медленно говорю я, — а что я тогда говорила? Ты обещал рассказать…

Мой муж опять мягко усмехается и нежно проводит костяшками пальцев по моей щеке:

— Много чего.

Судорожно сглатываю:

— Ну а все же? Что? — решаю все-таки узнать это.

— То, что заставило меня задуматься, — все так же непонятно отвечает, а потом переводит тему. — Я не ужинал. Составишь мне компанию?

Милана

— Составить тебе компанию? — медленно переспрашиваю, не сводя своего взгляда с Артема.

Это так звучит… Не приказ, не требование, а мягкая просьба… И этот его взгляд, пробирающий до мурашек.

Кивает, продолжая рассматривать меня нежно и откровенно одновременно.

— Хорошо, — наконец соглашаюсь.

Я не могу отказать. Просто не могу себя заставить.

Мне хочется составить ему компанию…

Накидываю легкий халатик, и идем на кухню. Стараюсь не смотреть на мужа. Он не стал заморачиваться, а пошел в том, в чем был, то есть в одних боксерах.

И мне приходится прилагать усилия, чтобы не таращиться на его сильное, прокачанное тело.

Дрожащими руками достаю из холодильника еду, стараясь на смотреть на Артема. Отворачиваюсь к столешнице, грею ужин. И вздрагиваю, когда муж подходит сзади и упирает руки в столешницу по обе стороны от моего тела.

Дергаюсь, чтобы убежать, но это нереально. Я в капкане из его сильных рук. И как бы это не звучало глупо и неправильно, мне нравится.

«Глупая, глупая Мила» — шепчет мне мой здравый смысл.

— Что нового произошло, пока меня не было? — внезапно задает он вполне обычный вопрос.

— Что произошло? — шепчу сбивчивым голосом, пытаясь заставить мысли не разлетаться от каждого его прикосновения.

— Да, что произошло? — спокойно говорит мой муж, мягко убирая мои волосы с сторону и оголяя мою шею. — Теща еще не спалила мой кабинет?