В аэропорт захожу около шести утра и сразу же нахожу окошко “справочного”. Называю женщине своё имя и мужчина, сидящий рядом с ней, в форме диспетчера или может даже лётчика, выходит ко мне.

Отдаю ему свой паспорт и через пятнадцать минут мы с ним вместе проходим регистрацию на мой рейс.

По дороге к самолёту, мужчина в лётной форме, звонит Роме. Это я догадываюсь, когда он отчитывается, что я уже почти в салоне.

Поднимается со мной по трапу.

– Леночка, проследи, чтобы у этой красавишны, всё было хорошо, вплоть до северных земель. Рома попросил, от Игоря Климова, – говорит он стюардессе и её лицо из серьёзного, тут же делается приветливым, будто она подружка моя.

Несколько секунд я рассматриваю высокую девушку, не стесняясь.

Где-то в глубине подсознания я уже догадываюсь, что не должна чувствовать, то что чувствую сейчас. Ревность жгёт изнутри, хотя Игорь в реанимации.

Загорелая блондинка с серыми глазами, тоже разглядывает меня оценивающе и это бесит до психа. Уверена, что у них, что-то было.

Лена в ярко-красном костюме стюардессы, который повторяет, все красивые и стройные изгибы её фигуры, выглядит, будто только, что с подиума сошла.

И я, со своей далеко не идеальной причёской, с отсутствующим макияжем и в прямой, мешковатой куртке, с дурацкими яркими вставками, как перья у попугая.

Устраиваюсь на сидении, возле иллюминатора, отдаю верхнюю одежду услужливой стюардессе.

– Отдыхай, подсаживать к тебе, мы никого не будем, – заверяет с улыбкой. – Может принести, чего-нибудь поесть или кофе? – вежливо интересуется, а мне уже хочется, чтобы эта супермодель, отстала от меня и перестала убивать своей абсолютной внешностью, мою держащуюся на соплях самооценку.

– Воды, если можно, – прошу, только, чтобы отмахнуться от неё.

– Вероника, а ты Игорю, кто? – доносится сбоку голос Лены. – Сестра? Он, вроде, что-то говорил, – смотрю в её милое лицо с улыбкой до ушей и чувствую себя завистливой сукой.

– У него есть сестра и она старшая, – поправляю навязчивую красотку, заодно демонстрируя свою осведомлённость. – А я будущая жена Игоря, – знаю, что звучит самонадеянно, но мне же нужно, как-то её осадить.

– О, может и на свадьбу меня пригласишь, хочется это увидеть, – Лена явно не верит моим словам, да и я тоже не особо.

– Чтобы быть гостьей на нашей свадьбе, недостаточно, просто переспать с Игорем, – отвечаю с усмешкой и слежу за её реакцией.

– Даже такой привелегии у меня нет, – смеётся в голос и наконец уходит.

Отворачиваюсь к иллюминатору и пытаюсь анализировать наш разговор со стюардессой. Быстро выясняется, что впечатлений Лена на меня не произвела. Она мне, вообще, стала не интересна, как только я узнала, что секса у неё с Игорем не было.

Мысленно возвращаюсь к виновнику моего внезапного перелёта. Ловлю себя на том, что всё же до конца не верю, будто с ним произошло, что-то страшное. Как получилось, что его жизни угрожает опасность, именно теперь, когда я.., нет, когда мы с малышом, в Игоре так нуждаемся.

Мою самостоятельность и желание растить ребёнка одной, как ветром сдуло.

Засыпаю, как только самолёт набирает высоту. Сплю, видимо крепко, раз не сразу понимаю, где нахожусь, когда Лена будит меня.

– Вероника, скоро посадка, нужно пристегнуться, – просит знакомая стюардесса, выделяя меня среди других пассажиров. Сама того, не осознавая, она отвлекла меня разговорами. Теперь я чувствую в себе силы бороться дальше, хотя ещё не в курсе, за что конкретно.

– Да, спасибо, – с благодарностью протягиваю плед, которым оказалась укрыта.

Смотрю на заснеженный город, сверху кажется, что в нём нет жизни и это невольно пугает.

Может Игорь захотел со мной помириться и не придумал ничего оригинальнее, чем реанимация?

Даже если выясниться, что это тупая шутка, то я заранее клянусь себе, что прощу ему всё, лишь бы он жив-здоров был. Вот только мне слабо верится, что Клим, вообще способен на такой бред.

Спускаясь по трапу, чувствую, как лютый холод пронизывает меня до костей. Моя куртка, ощущается, как лёгкая кофта и не спасает от мороза и ледяного ветра.

Машинально натягиваю капюшон, но от него тоже мало толку.

Захожу в здание аэропорта, Рому замечаю практически сразу. Он, наверное, специально шапку снял, потому что лысая голова привлекает внимание.

Рука в бандаже и держится на ремне, который перекинут через шею.

В правой руке Рома держит мой пуховик, тот, что мне Игорь покупал. Ещё пакет, где я уже догадываюсь – мои тёплые ботинки.

Эта картина, непроизвольно обнадёживает. Начинаю думать, что мою зимнюю одежду ему Клим подсунул, вряд ли обезбашенный вышибала догадался бы её сам прихватить.

– Ника, как долетела? – спрашивает с серьёзным лицом, такое чувство, будто это и правда для него важно.

– Хорошо, – отвечаю настороженно и всматриваюсь в знакомые черты, пытаясь понять, что происходит на самом деле.

– Переодевайся, по дороге в кафе заедем, поговорить надо. Ну и поешь заодно, – кривится в улыбке, хотя видно, что ему не весело.

– А с рукой у тебя, что? – переобуваясь поднимаю к Роме голову.

– Да так, случайно зацепило, – говорит без лишних заминок и заиканий, похоже, что не врёт. Для выразительности или по привычке, дёргает этой самой, пострадавшей рукой.

– Чем зацепило? – приподнимаю брови от удивления.

– Не бери в голову, – советует мне вместо подробностей, на которые я справедливо рассчитывала. – В машине тоже левое не спрашивай. Пацан за рулём, свой, конечно, но меньше знает, крепче спит, – протягивает мне пуховик, а я уже не скрываю своего недовольства. – Из кафешки, нас Шмель потом заберёт, – зачем-то добавляет Рома и показывает головой на выход.

Из окна, с заднего сидения авто, разглядываю заснеженные и до тошноты знакомые улицы. Почему-то только сейчас осознаю, что мне не нравится этот город. С ним у меня ассоциируется много плохого, если не считать встречу с Игорем.

Минут через двадцать останавливаемся возле дорогущего кафе. Сколько себя помню здесь, всегда на это заведение и его посетителей, смотрела, как на, что-то недосягаемое. Только вот сейчас, всё равно не ощущаю себя частью этой роскошной жизни.

– Випка наша свободна? – спрашивает Рома у мужчины в костюме и галстуке, который направляется к нам с располагающей улыбкой радушного хозяина.

– Обижаешь, – отвечает, показывая рукой в сторону лестницы.

– Отправь, кого-нибудь к нам, – небрежно-приказным тоном бросает ему, мой сопровождающий.

Всего месяц назад, мне бы точно стало стыдно, перед этим представительным мужчиной, за поведение Ромы, но в данный момент, почему-то всё равно. Наверное, внутренне я уже воспринимаю этих бандитов, как само собой разумеющиеся.

Проходим прямо в верхней одежде через весь зал и поднимаемся на второй этаж.

Скидываю пуховик на диван, огибающий стол с трёх сторон и продолжаю ходить по свободному пространству.

Рассматриваю обстановку с видом, будто важнее этого, ничего в моей жизни не существует.

– Может присядешь? – интересуется Рома, наблюдая за мной.

– Зачем? – опираюсь локтями о спинку дивана, напротив него. – Я четыре часа сидела в самолёте, ради чего снова должна отсиживать свою пятую точку? – спрашиваю, показывая откровенно, что моё терпение кончилось.

Слышу стук в дверь и чуть ли ни в голос начинаю рычать.

Перед официантом, стараюсь не показывать, что нервничаю, он-то тут, вообще ни причём.

– Жаркое, – тыкаю пальцем в меню, в название блюда над фоткой. – Вот этот салат и молочный коктейль с пирожным, – быстро делаю заказ.

– Мне то же самое, только коктейль с пирожным не надо, кофе без сахара принеси, – говорит торопливо Рома и показывает парню, чтобы уходил. – Молодец! – смеётся, глядя на меня. – Война войной, а обед по расписанию, – его неожиданное веселье, раздражает меня ещё сильней.

– Ты долго ещё мозги тут будешь парить? – смотрю в упор, даже не думая скрывать, что я бешенстве.