Так, зайти за любой угол дома и выйти уже в другом месте, это не мой первый раз. Один прыжок даст мне где-то километр, удобно, но я как всегда выдохнусь после таких удовольствий быстрого перемещения. А сейчас мы прыгаем четыре раза. Поэтому я концентрируюсь, мысленно выстраивая весь путь: он ведёт нас от гудящего центра по плиткам широких улиц, которые все аккуратно опутаны сетью старых домов, что нам достались из прошлого со всеми своими пастельными цветами, четырьмя или пятью этажами и маленькими дворами, ощущение в которых из-за изобилия небольших садов, поддерживаемых жильцами, по истине может быть клаустрофобическим. И на юго-восток города, туда, где начинаются спальный район Монолитов, что стоят среди натуральных озёр, которые были неминуемо названы местом культурного отдыха и на протяжении десятков лет испещрены серостью дорожек для прогулок. Этот молодой район расположен на другой стороне Бегущей листвы – речки, которая делит город на три неравные части.
Вообще-то сама глубокая река делит город почти ровно пополам, стекая с Севера на Юг с небольшим изгибом на Восток, а вот её приток, Пенная рука, своим каменистым руслом врезается в Листву, не доходя чуть-чуть до центра, и таким образом обрезает полностью Остров – северо-западный район города. Старейший.
Монолиты – район, название которого ещё давно имела местность богатая на разные виды трав. Но известна она странными гранитными образованиями, что в виде неровных цилиндров на первый взгляд «растут» из земли. В прошлом эти места считали проклятой, магической землёй, или что-то в этом роде, так что долго пришлось ей ожидать влияния человеческой руки. Эти необыкновенные земные монолиты все находятся рядом, поэтому теперь там построен замечательный парк, и многие семьями ходят на выходных туда на них поглазеть, дети полазать, кто-то порисовать. Но, помимо Каменного сада, район усеян иными мелкими парками, в основном вокруг неглубоких озёр, да и пустырями, оставленными после строек, что уже заросли кустарниками и травами. В целом, эта часть города на удивление плоская, особенно по сравнению с остальными районами, они-то стоят на холмах, а Остров – на плато, что даже имеет свой утёс, возвышающийся над Бегущей листвой ближе к северу. Жители Монолитов существует в своих домах спокойно.
Всё-таки это не шумный центр, да и не Остров, где не найдёшь интересного ничего, кроме сотен частных домов всяких людей, что торопятся, нажившись, бежать из растянувшегося вдоль реки на юг центра, или – если оттуда вообще можно сбежать – северо-восточного промышленного района Причала.
Причал имеет славу рабочего района из-за постоянной работы тысяч рук и голов над разгрузкой-загрузкой судов, обработкой заказов и всякими иными логистическими радостями. Особенно впечатляющей верфи там никогда не было, но место достойное, со своим десятком пристаней и несколькими дебаркадерами. Складов, мастерских и доков хватает, чтобы обслужить все суда, что проходят по широкому руслу Бегущей. И особенно предприимчивых горожан тянет на эту лёгкую, сладкую деятельность торговца.
А вот тех, кто не боготворит материальные ценности, но всегда готов утонуть в духовных, потянет в ровно противоположную сторону – на другой берег реки. В Новый город. Это второй молодой райончик, на который с севера наседает шумный центр, а с востока встречает тот самый лёгкий изгиб Листвы на запад. Он огибает концертные залы и галереи, в которые отправляются все произведения, что слишком андеграундны для старых стен, запыленных ковров и скрипящих половиц музеев и театров Центра. Гуляя по ярким улицам, которые построены как для картинки, с рисунками на домах и растениями вдоль ровных дорог, можно подумать, что каждый шестой встречный – непонятый творец, в своём роде. И везде там суета. Везде! Даже в претенциозном Острове суета: там проводят встречи, встречи и банкеты, банкеты и переговоры, переговоры и корпоративы… Так что на юго-восток!
К тишине, и срочно.
Подхватив друга под локоть, я направляюсь назад к дому, из которого вышли, каждый шаг оставляет глубокий след на молодом снежном покрове. Так-так, это у нас Ден 12… Там, где всё произошло, и…
За угол. Моя концентрация становится твёрже, холоднее, пока она полностью не вморожена у меня в уме. В тот же миг ледяной ветер ударяет в лицо, остужая мысли ещё больше. Я здесь. Но там, но и здесь, уже не здесь, а я нахожусь у стены, другой стены, но это и есть другая стена… Все её шероховатости, вес материала, что она держит на себе, угрюмая устойчивость перед природой… И каждый вздох человека внутри. Да… Ден 12. И…
Нет, Серая дорога 7. Маленькие камушки разбросаны вдоль асфальтированного пути к Бегущей листве, я вижу только их. Всё вокруг покрыто тонкой пеленой в моём взоре, но лишь на мгновение… Ха… Ха… Я быстро теряю нормальное дыхание.
Тяжёлый выдох за тяжёлым вдохом – мы на Серой дороге, что идёт вдоль реки. А именно берега, где раньше до постройки города были сухие валуны, вальяжно развалившиеся около воды, где их не доставал даже разлив, но сейчас, сейчас нам нужно дальше. Дом, такой холодный, тенью ложащийся в сырую подворотню, он тихо гудит, гудит потревоженным камертоном. Может мне просто кажется. А может…
Пора. Выходим с Джо на основную улицу, я только и думаю, что никто не может выглядеть более довольны, чем он. Конечно, это ведь не ему тащить за собой товарища весом под сто килограмм. Ох, если бы меня кто-то возил так. Поехали назад.
Резко развернувшись, повторно ныряю за угол дома, оставляя за собой свет широкой улицы. И снова лишь мокрые стены блестят по две стороны от нас, и неугомонный ветер бьёт в спину. Концентрация морозная, колючая будоражит, разум резко просыпается, грудь наполняется зимним воздухом… Ха…
Тают снежинки перед лицом, лицом, которое смотрит на… Вимон 44. Мы снова сделали скачок, ещё два впереди. А уже… Пелена становится плотнее. И машинально протираю глаза, чтобы порвать её.
Стены домов Вимона часто изрисованы от основания до крыши: здесь уличные художники, графферы живут среди полотен, ждущих их фантазий. Но что-то не так. Плохо удаётся угадать время, и, несмотря на нашу спешку, ещё спешнее наступает ночь, что зимой, наверное, вечно ждёт тенью за днём, ожидает, когда ворваться на небо.
Уже пролился на улицы свет фонарей, дополняя палитру оранжевым, но свечение не проникает везде.
Неприятное чувство из нутра заставляет подумать, что кто-то наблюдает. Наблюдает за нами? Не могу не оглядеться, хоть и стоило бы просто исчезнуть из этой узкой щели между стенами.
На границе света нахожу белки глаз – единственное, что мне удаётся увидеть. На границе света, в том месте, где и можно было бы спрятаться, – в тени двора, который прячется от дороги.
– Кто там?! – выкрикиваю в темноту. Ответа нет. Он всё ещё смотрит.
– Покажись! – не унимаюсь.
Глаза не моргают. Я не могу понять, что, но меня что-то безумно раздражает. Я хочу сорваться на встречу, но сначала обращаю внимание на Сину. Он даже не смотрит в ту сторону, его взгляд упирается в меня. И я спрашиваю уже его:
– А с тобой что?
– Мэт, ты того, расслабься… – Джо произносит слова, но они мне кажутся абсолютно пустыми. – Всё нормально, это…
– Ты совсем уже? – обрываю Джо и, махнув рукой в сторону теневого силуэта, почти кричу: – Посмотри на это!
– Дай договорить, дружище, – смущённо проговаривает мой напарник. – Не пугай меня так. Это просто рисунок…
Ч-что?.. Резко поворачиваю голову. К-как? На стене рисунок человека. Как это я?..
Ох, нехорошо. Мне всё это не нравится, совсем. Но, что-то мне не нравится ещё больше. Надо посмотреть получше.
– Прости… – обращаюсь сдавленным голосом. – Подсвети-ка мне немного, пожалуйста.
Джошуа зажигает огонь, и яркие отблески сразу начинают дрожать мокрыми капельками на стенах домов, что взяли нас в окружение. В глубине же прохода – я наконец могу рассмотреть получше – можно увидеть одинокий портрет человека.
Блёклые, казалось, глаза выделяются особенно, это первое, что захватывает разум, не отпускает, заставляет смотреть, пока этот человек изучает, ищет что-то, кого-то в твоих зрачках. Но там невообразимо темно в этот момент. Остальное тело человека, что скрывалось до этого в тени, темнее, как будто приглушено нарочно синим тоном, чтобы два серых пятна глаз не могли скрыться, а ты от них. Одетый в чёрные штаны и мятый пиджак без какой-либо одежды под ним, человек на стене имеет движение в своей позе: он поднимается со стула, не отрывая прямого взгляда от наблюдателя. Сложно сказать, что он пытается сделать. Может, что-то сказать, но его рот – смазанное красное пятно, может, напасть, обнять, коснуться, но его кисти – серая дымка, что клубит вокруг ручек стула. И что-то ещё не так, кроме общего ощущения неопределённости, амбивалентности его состояния, в котором он застыл. Вот оно! Его кожа до самого лица – золото. Грудь, что выглядывает из-за верхней одежды, немного руки над несуществующими кистями, голени, видимые от конца штанин до обуви, всё это окрашено золотым цветом, даже немного найдётся около ушей, которые не скрывают короткие тёмные волосы. Лишь лицо остаётся полностью нетронутым.
