— Да, благодарю. Пойдемте? — рукой указываю на дверь, желая поскорее закончить этот фарс.

Нас встречает приветливая девушка, предлагает чай-кофе, ставит перед нами несколько каталогов с дорогущими свадебными платьями.

— Вот из этого каталога у нас все в наличие есть, если что-то понравится, мы принесем для примерки. А вот из этих двух нужно будет жать где-то неделю.

Я без лишнего энтузиазма пролистываю журнал с красивыми картинками. Если бы это была моя настоящая свадьба, я бы и за месяц не справилась с выбором платья, но сейчас мне абсолютно плевать. Если все пойдет как надо, у меня даже не будет надобности одевать его.

— Вам что-то приглянулось, Валерия? — спрашивает у меня Мила и я захлопываю журнал, тянусь к чашке с кофе.

— Глаза разбегаются от такой красоты и такого количества нарядов. Полностью полагаюсь на ваш вкус. Подберите несколько вариантов из того, что в наличие, а я примерю их и определюсь, что мне больше нравится, — предлагаю, желая принимать в этом всем минимальное участие.

— Хорошо, попробую вам угодить, — улыбается Мила и со всей серьезностью принимается за выбор платья.

Поясняет мне почему не стоит брать эту модель, почему стоит обратить внимания на ту, а я изо всех сил пытаюсь не уснуть. Вообще не интересно что в этом сезоне в моде, а что нет. Хотя… если бы женихом был Марат…

— Платья готовы для примерки, — прерывает мои мысли женский голос.

Я прохожу в примерочную, меня упаковывают в первое платье. Потом во второе. Смотрю на себя в зеркало, верчусь вокруг своей оси. Мила придирчиво осматривает меня, качает головой, давая понять что это не оно.

Когда на третьем платье мне затягивают корсет так, что дышать уже нечем, понимаю что эти пытки нужно прекращать. Хочу домой. Прямо сейчас. Чтобы проверить не написал ли мне Марат. Поэтому голосом, полным фальшивого восторга произношу:

— Ох, мне кажется, это оно самое. Такое крутое. И село отлично. Словно под меня шили, — расхваливаю свадебное платье как могу. Мила, к счастью, со мной не спорит. Ей тоже нравится. Потому что платье и в самом деле идеально. На мгновенье даже засмотрелась на себя.

Мимолетное желание сделать фотографию в нем сразу же испарилось. Ведь переслать Марату все равно не смогу. В кнопочном телефоне такой функции не существует.

— Чудесно, осталось фату и туфли под него подобрать, — сообщает мне Мила и мне не удается сдержать разочарованный вздох.

Еще минут двадцать тратим на подбор идеальной фаты и дорогущих дизайнерских туфель. Надеюсь, за все это Олег заплатит со своего кармана, а не с денег, которые по наследству мне причитаются.

Из бутика выхожу безумно уставшая. В последний момент вспоминаю, что надо бы поблагодарить девушку за помощь и попрощаться. Потом сажусь в автомобиль, но по дороге меняю свое решение. Прошу водителя отвезти меня по другому адресу. Почему-то захотелось в бар брата Марата прокатится. Возможно, потому что находясь там, чувствую себя чуточку ближе к любимому мужчине.

Но когда машина замирает у здания, где расположен бар Артура, у меня глаза от удивления расширяются.

Я выскакиваю из машины и растерянно верчу головой по сторонам. По тротуару валяются осколки стекла, окна выбиты. Внутри все перевернуто. Рядом стоит Артур с какими-то незнакомыми парнями и что-то негромко обсуждают, бросая взгляды на то, что осталось от бара. Прохожие таращатся на это все, снимают на телефоны.

— Артур, — подхожу к парням, оглядываю брата Марата, ему тоже досталось. Губа кровоточит, под глазом фингал. — Что произошло? Ты в порядке?

Чувствую как грудную клетку от волнения распирает. Знает ли Марат об этом? Кто вообще это сделал?

— Лера? — смотрит на меня удивленно. — Тебе лучше уехать отсюда. Какие-то отморозки решили шороху навести. Могут вернутся, так что лучше домой поезжай, хорошо?

— Я… Да, конечно. А… а Марат знает? — спрашиваю, кошусь на незнакомцев, не зная можно ли упоминать имя Сафарова при них.

— Не дозвонился пока до него. У него встреча важная должна была сегодня пройти, скорее всего еще не закончилась.

— Ясно, — произношу разочарованно, думала, смогу увидеть его хоть одним глазком. — Я тогда пойду. На днях еще загляну.

Шагаю назад к машине, немного приуныв. Кто вообще такое сделать мог?

Отъезжаем от бара, а я в окно пялюсь, наблюдая как мы все дальше и дальше от Артура отдаляемся.

— Давайте прокатимся еще к парку, — прошу у водителя, настроение такое тоскливое, не передать. Домой почему-то не хочется.

— Олег Викторович приказал отвезти вас домой, — неожиданно заявляет водитель и мои брови вверх взлетают от удивления. Что ему еще нужно? Я ведь выполнила все, что он сегодня требовал от меня сделать.

Но спорить бесполезно. Отворачиваюсь к окну, наблюдая как пролетаем мимо новостроек.

Во дворе дома замечаю припаркованную тачку Олега. Прекрасно, видеть его сегодня не хотела. Да и вообще в будущем тоже.

Предчувствуя что-то нехорошее, выхожу из салона и иду к дому.

Вхожу в гостинную, замечаю в кресле Багрова. Он злой как черт, ему даже ни слова говорить не нужно. Слишком уж хорошо знаю это его выражение лица. И вся его злость на меня направлена. Вот только причина мне неизвестна.

Неужели ручку обнаружил и узнал, кто ему прослушку подкинул?

Эта страшная догадка заставляет мое тело дрожать от страха.

— Что-то случилось? — голос предает. Становится тихим, дрожит.

Олег усмехается. И ухмылка эта его не сулит ничего хорошего.

— Да, Лера, случилось. И мне бы от тебя сначала хотелось услышать историю о том, каким образом вышло так, что ты за моей спиной с нанятым мной телохранителем роман закрутила перед самой свадьбой, а?

В первое мгновенье я теряюсь и начинаю паниковать. Дыхание обрывается, и я задерживаю его, чтобы не выдать себя.

Я внимательно слежу за Багровым, боюсь пропустить малейшее движение. Мужчина сжимает подлокотники, его глаза полыхают злостью.

Мне до безумия страшно. Олег и не контролированный гнев — взрывная смесь. У меня в голове миллионы вопросов. Как узнал? Когда? Что именно ему известно? А может… может это просто блеф?

Мысли мечутся, в груди давит от накатывающего волнения.

Мне приходится быстро взять себя в руки. Голос дрожит, но я пытаюсь казаться спокойной и равнодушной. Словно его слова совсем никакого значения не имеют.

— Ты о чем вообще, Олег? - усмехаюсь, сама с силой пальцами в сумочку впиваюсь. С трудом сдерживаюсь, чтобы не развернуться и сбежать из дома. Мне безумно тяжело держать маску на лице и не показывать страха.

Он криво усмехается, поднимается с кресла. Словно в замедленной съемке наблюдаю как идет на меня. Ноги приросли к полу. Жду, что будет дальше, но однозначно ничего хорошего.

Вскрикиваю, не ожидаю, что Олег выдернет из моих рук сумочку.

— Что ты делаешь? — возмущенно соплю, но он отталкивает меня. Высыпает содержимое прямо на пол, не отрывая от меня предупреждающего взгляда.

Сейчас лучше помолчать. Просто пережить этот момент. Браслет Марата все еще на мне? На мне же?

Завожу руки за спину, пальцем нащупываю выступающую крохотную кнопку. Он же приедет? Правда? Спасет меня от этого тирана?

Когда из сумочки вываливается кнопочный телефон, меня всю обдает жаром. Олег улыбается, нехорошо так. Словно нашел именно то, что искал. Словно в курсе, что мы с Маратом через этот древний телефон связь держим.

— Это что у нас за раритет такой? — спрашивает, наклоняется и подбирает телефон.

— Отдай, — делаю шаг вперед, но тут же осекаюсь под угрожающим взглядом Багрова.

Телефон запаролен, поэтому ему не удается его разблокировать. Мужчина так крепко сжимает мобильник, что мне кажется — я даже слышу треск пластика.

— Какой пароль? — спрашивает. Ведет себя слишком сдержанно, что настораживает и пугает еще больше.

— Откуда мне знать? Понятия не имею, как этот телефон у меня в сумочке оказался. Что вообще происходит, Олег? Что за беспочвенные нападения и проверка моих личных вещей?