Потому я поехал в маленькую заброшенную часовню на кладбище, где когда-то хоронили деда, где потом похоронили отца. Хотя до отцовской могилы я так ни разу и не дошёл.

Помню, как-то ехал мимо после очередной подработки (тогда ещё листовки пиццерии раздавал на улице) и увидел свет в окне. Вышел на остановке и только потом понял, что это то самое кладбище, где похоронены отец и дед. Долго стоял, не решаясь подойти. Но в старой часовне послышался шум, и я толкнул дверь. Внутри старик в одиночку, при свече поправлял деревянный пол. Я сначала сидел молча, а потом он знаком попросил придержать доску. Мы работали без слов, а дальше я долго смотрел в огонь свечи. Молчать порой тоже нужно.

Я приезжал туда после изгнаний духов. Старик охал, гладил по голове и показывал молиться перед старой иконой Спаса Нерукотворного. Вот и после встречи с голосом из прошлого я приехал. Было тихо и пусто. Только свет. Сквозь высокие окна последние лучи солнца пробегали по позолоте икон.

Старик обернулся, когда я вошёл. Кивнул – он никогда не говорил. Не знаю, был он немым или же соблюдал обет молчания. Он никогда не говорил, но всегда понимал.

– Послушай, можно я тебе расскажу?

Он кивнул. Обычно я молчал, как и он. Но вот захотелось поделиться.

– Я с детства слышу и вижу демонов, и могу их прогнать. Однажды, когда хоронили деда, здесь на кладбище услышал. «Ты только не забудь его похоронить». Женский голос, красивый, но жуткий. А сейчас девчонка брата говорит так же.

Я обернулся. С кладбища доносился чей-то призрачный голос, и мне казалось, что он – тот самый, голос девушки, спасшей меня в детстве.

Старик подошёл, похлопал меня по плечу, поджал губы.

«Это ветер, внучек», – начертил он карандашом на обрывке бумаги. Впервые он мне что-то ответил.

«Что ты знаешь о ведьмах?»

– Ничего. – Я удивлённо посмотрел на него. Он покачал головой.

«А ты похоронил своего отца?» – написал старик.

И я впервые сказал эту правду вслух:

– Нет, я не приехал. Не стал. Перед этим разбил телефон. Я чувствовал, но… Мы поссорились сильно и… Ай!

Старик ударил меня костяшками по лбу. Постучал ещё. Потом просто взял и вытолкал меня за дверь.

«Больше сюда не приходи, пока не похоронишь».

И закрыл дверь. Она защёлкнулась с неожиданной силой для простой деревяшки. Я потянул на себя и не смог её отворить.

– Откройся! – но это не помогло. Это не арабская сказка, да и демонов в часовне не было. Старик запечатал её каким-то неведомым мне образом.

Я пошёл к остановке, а когда обернулся, то не увидел света в окне. А через пару шагов не увидел и часовни.

Можно было списать на сумрак, вечерние тени и обман зрения, но я почему-то знал: пока не пойму слов старика, не смогу сюда вернуться.

***

Я листал богословские книги.

Что я знаю о ведьмах, кроме того, что их жгли на кострах инквизиции? Может, они, ведьмы, так прикалывались, как написала тётя Ро в Гарри Поттере, а может, и нет, и это были массовые психозы и геноцид, как расшифровывал охоту на ведьм кто-то из русских писателей. Церковь была более прямолинейна и более непонятна. Не было ясного определения, не было ничего.

Что я знаю о ведьмах? Никогда их не встречал. Думал, есть только демоны, которые порабощают людей. Ведьмы в моём сознании все равно оставались чем-то из ненаучной фантастики. Но старик имел в виду другое.

И что значит «похоронить»?

Брат зашёл в комнату с совершенно дурацким, но счастливым выражением на лице. Положил телефон экраном вниз на стол и уселся напротив. Смотрел сначала в потолок, потом на меня.

– Кир, одолжи ещё пятихатку?

– На свидание?

Он кивнул.

– Куда собираетесь?

– Алиса позвала на выходные со своей компанией. У неё днюшка.

Я вздохнул. Достал из кошелька купюру – зелёную. Последнюю.

– Держи косарь. Но это на всю неделю, больше не дам. У меня кошелёк не резиновый.

– Спасибо. – Славка замолчал.

– Что-то ещё?

– Да нет… Я спать.

Он отвернулся. А я сжал в кулаке крестик и привалился к стене. Спать тоже хотелось, но было до ужаса страшно. Что опять я услышу в полудреме? Я достал наушники и включил Green Day.

Среди ночи меня разбудил звон в ушах и жуткий смех. Дома была тишина, телефон сел, и вместо музыки где-то вдалеке слышался шёпот. Я повторил про себя старое: «Сны – это всего лишь отражения, а не сама реальность». Не реальность, понятно? Понятно, демоны?

Но… где же начинается реальность?

Славка

Хотел спросить, чего Кир странно себя вёл после выступления. Брат смотрел на Алису, будто видел её где-то. Или будто запал. Я помотал головой: глупость. Он слишком увлечён духовными закидонами. А мне было отлично: она опять прислала мне селфи. Теперь из-под одеяла торчало чуть больше, чем пол-лица. Но даже до шеи не дошла. А хотелось увидеть, очень хотелось.

Я собирался в школу и параллельно думал о подарке, чтоб прям в сердце и душу ей. Брат невозмутимо ел соевый творог и листал газету. Я никогда не понимал, для чего, но он был подписан на несколько новостных и пару богословских изданий. Зачем, если все новости можно найти в интернете? Но Кир с завидным постоянством листал страницы из дешёвой бумаги по утрам, прямо как отец в нашем детстве. Может, это ещё и потому, что он не любит телефоны? Хотя сначала он всё равно в сети ленту просматривал.

Я пощёлкал у него пальцами перед лицом. Звать всё равно бесполезно, не услышит в наушниках.

– Кир? Ты заснул? – взгляд у брата был остекленевший. Тоже иногда бывало.

Он аккуратно свернул и отложил газету.

– Ты веришь в совпадения, Слав?

– Не больше, чем все, – я пожал плечами и налил себе чай. – Это же ты у нас по промыслам божьим специалист.

– Не специалист. К сожалению.

– Чего это тебя с утра попёрло?

– Ничего. Иди, а то опоздаешь.

Я хмыкнул. Вот всегда так. У меня занятия начинаются позже, у него раньше. А из нас двоих не торопится как раз он.

– Ну, это ты можешь опоздать, не я.

Допил чай и вышел.

– Дашь мне телефон этой Алисы? – спросил Кир, когда я уже стоял в дверях.

– Зачем?

– Чтоб знал, кому звонить, если мой братишка пропадёт.

Звучало логично, но в то же время… Ой, вот я ещё Рельсу не подозревал!

– Пиши, бро. – Я продиктовал номер и ушёл.

Кирилл

Когда брат вышел, я перечитал ещё раз короткую заметку в газете. Потом загуглил. Попрощался с матерью и вышел на улицу. И только в парке позвонил в White fox – спросить, на месте ли Пётр Алексеевич.

Он был на месте. Во всём чёрном, осунувшийся.

– Ты что хотел, Кирилл? Днём нечасто у нас бываешь.

– Простите. Мне надо связаться с Котом. Знаю, что это вы его ко мне отправили.

Мужчина пристально посмотрел на меня.

– Ты же понимаешь, что адрес я его не знаю. И если б знал – не дал бы.

– Понимаю. И даже не буду спрашивать, как вы познакомились.

Он нахмурился и покосился на стол.

– Да чего уж теперь… Мы с Баюном… с его отцом… работали вместе. Вернее, я на него. Моложе был, отчаяннее. Да и времена другие. Я, как видишь, остепенился давно. А они нет.

Он взял телефон и начал забивать номер по памяти.

– Только потому, что ты вернул Баюна. Я поговорил с ним, как давно не говорил. Спасибо тебе.

Он протянул мне смартфон, где уже шли гудки.

– Алексеевич? – спросил абонент на том конце.

– Эм… простите. Это Кирилл, вы меня помните? Как умер ваш отец? Всё же хорошо было, – я надеялся, что не выгляжу бестактной сволочью.

– А, это ты экзорцист, – Викинг устало выдохнул. – Отец покончил с собой. Застрелился.

– Быть не может!

Да, отец викинга мучился в сомнениях, но я не видел, не чувствовал в нём ничего такого, что толкало бы на смерть! Это не имело ничего общего с тем, что я видел демонов, но предчувствия меня никогда не обманывали. Кот помолчал, потом ответил: