– Оп, поймала! – говорю я с улыбкой на лице, глядя в сторону дерева. Силуэт разворачивается и уходит с площадки. Эту картину замечает мама ребенка и подбегает к нам.

– Господи, вы спасли моего мальчика. Если бы не вы, я бы больше не увидела его. – Она берет сына из моих рук себе и начинает плакать. – Какая же я дура! Прости меня, малыш, – произносит она и уходит, напоследок поблагодарив меня слегка дрожащим голосом. Я не могла прийти в себя еще минут пять, не понимая, что только что произошло. Я же видела это, но как? Я точно знаю, что видела. Я спасла этого мальчика…

Всю дорогу домой эти мысли вертелись в моей голове. Только зайдя в свою комнату, я словно вернулась в реальность. Стащив черную тканевую сумку с плеча, я кладу ее на стул, стоящий рядом с письменным столом, оставшимся от прежних жильцов. Сев на скрипучую кровать, я пытаюсь найти логичное объяснение тому, что случилось…

Я захожу на кухню. Меня обдает легкое тепло, исходящее из духовки, где готовится, судя по запаху, курица. Диган стоит у плиты и что-то тушит в сковороде. Запах чего-то жаренного наполняет всю комнату. Я вдыхаю этот аромат, и мой живот начинает сводить легкий спазм. На лице прорисовывается улыбка, а я вся в предвкушении этой божественной еды. Мой дядя очень хорошо готовит. Я бы смело назвала его Богом Кухни, при том, что особо сравнивать мне не с кем.

– Что готовишь? – спрашиваю я с изрядной ноткой любопытства в своем голосе.

– Пробовать не дам! – говорит он с усмешкой. – На обед у нас запеченная курица и овощное рагу, если можно это так назвать, – после Диган помешивает овощи, отчего образуется новая порция вкусного запаха. – Извини, у меня не сильно получается презентовать что-то, – извиняясь, произносит он.

– Для того, чтобы мне снесло голову от твоей еды, вполне хватает и аромата, – смеюсь я, а он подхватывает, после чего вся кухня наполняется теперь уже нашим смехом.

– Ты в последнее время… – начал дядя, но потом оборвался на полуслове.

– Что я?

– Ты словно бы сама не своя, – договаривает Диган. – Уже последние дней пять–шесть, – он замолкает, дожидаясь ответа, пристально уставившись на меня, казалось, забыв об овощах, слегка подгорающих на огне.

– Может…может быть… – пытаюсь придумать быстро что-то на ходу, – это переезд так сказался на мне, – делаю фальшивое предположение я.

– Спустя почти три недели с приезда? Не ври мне, Адрина. Только не мне.

– Ты же знаешь, я не стала бы врать тебе, – вру я. Да, это уж точно сарказм жизни. Врать о том, что я не соврала бы. – Я пойду постираю рабочие вещи на завтра. А ты пока доготавливай, – говорю я и выхожу из кухни.

Войдя в ванную комнату, я потихоньку закрываю дверь. Мне становится немного не по себе. Дыхание словно перехватило. Я приближаюсь к большому зеркалу, висящему над раковиной, и гляжу в него. Резкая боль бьет в голову. Я понимаю, что это снова начинается. Появляется шум в ушах, перед глазами возникает картинка…

– Нет! – кричу я и швыряю керамическую мыльницу прямо в зеркало. Оно вдребезги разбивается, отчего осколки разлетаются во все стороны. Созданный шум разносится по дому. Мои ноги подкашиваются, я падаю на пол. Истерика в миг охватывает меня. Забившись в угол, я плачу, поджав ноги под себя, закрыв руками лицо. В этот момент я слышу, как ручка двери начинает дергаться, а знакомый голос встревожено говорит:

– Адрина, что с тобой?

– Я снова видела это…

Я сижу на веранде в кресле, закутанная в тонкое одеяло, с лимонадом в руках. Диган напротив меня. Он молчит, внимательно наблюдая за мной и слегка нервничая. Я отпиваю еще глоток холодного напитка.

– Я знаю, что с тобой, – неожиданно выдает мой дядя.

Я ставлю стакан на мини столик, стоящий возле меня. Я растеряна. Я ничего не понимаю.

– Я знаю… – медлит он. – Знаю, почему ты видишь это.

– Я не понимаю тебя, о чем ты, – говорю я, дрожа. Мои глаза наполнены слезами и полным непониманием происходящего.

– Ты видишь видения, милая. Такое же было у твоей мамы. Это твой дар. Он передается в нашей семье по женской линии.

В ответ я молчу, хотя у меня дрожь по телу.

– Моя мама тоже так могла, как и ее мама – твоя прабабушка. Мелисса не знала что делать, как и ты сейчас. Отчасти поэтому она стала пить. Ты никогда не задумывалась, почему не видела своих бабушку и дедушку? Почему вы не ездили к ним?

Я отрицательно качаю головой, не в силах ответить. Диган собирается с силами и произносит:

– Твоя бабушка погибла, когда Мелиссе было 6. Наш папа не знал про ее дар, как и она, и я. К ней стали приходить видения примерно в твоем возрасте. Это было для нее очень неожиданно. Она не знала, что делать. Ей было страшно. Мелисса сопротивлялась тому, что было буквально в ее генах, – дядя замолкает на пару секунд, хватается руками за опущенную голову. – Она стала пить, чтобы хоть как-то избавиться от дара, ведь в измененном состоянии видения не приходят. Знаешь, я до сих пор отчасти виню себя за то, что с ней стало, – на его глазах выступают слезы. Диган ловко вытирает их ладонью. – Если бы я знал об этом тогда, то смог бы помочь ей. Но с тобой, Адрина, я не совершу такой же ошибки…

Я стараюсь смириться с моим даром. Я пытаюсь смириться с ним. Я пытаюсь…

Эти строчки я повторяю себе каждый день в надежде, что когда-то это станет так. Я верю, что когда-нибудь приму эту часть себя. Это же не так уж плохо, верно?: иметь дар предвидения. За эти дни ничего нового я не видела. Дядя сказал, что в прошлый раз я «прогнала» видение, и поэтому теперь, оно временно «задерживается». Вот бы это было так. Оно может вообще не возвращаться! Я не жду его. Оно мне даже не нужно.

Как объяснил Диган:

– Видения – это отрывки важных событий из прошлого, настоящего и будущего. Они необязательно связаны с тобой, зато ты им полностью принадлежишь.

– Я что, ведьма? – неловко спросила я.

– Нет, ты не ведьма. Метлы у тебя нет. Ты скорее ясновидящая.

Ясновидящая… Звучит красиво, но на деле не очень. Ведь мои видения сопровождаются ужасными головными болями. И это еще не самое худшее.

– Отражение видений на тебе будет меняться в зависимости оттого, насколько сильное послания свыше, – сказал он мне, когда мы зашли в дом после откровения на веранде.

Вот только что представляет собой это СВЫШЕ, он не пояснил.

Я выключаю настольную лампу, ложусь на кровать, попутно накрывая себя мягким махровым одеялом. Закрываю глаза и представляю себе завтрашний день: море людей, желающих сделать заказ, 15-минутный перерыв.

Мои мысли обрываются настолько резко, что уши закладывает. Или это не из-за этого? Я сажусь и вижу, как комната начинает трястись. Я клянусь, стены задрожали, висящие на них фото качались из стороны в сторону на вбитом гвоздике. Импульс от стен перешел на кровать. Я почувствовала, как нечто неведомое двигает ее. И тут до меня дошло – это делаю я. Только осознав это, мои глаза насильно смыкаются, руки и ноги становятся легче. Мое тело отделяется от кровати. Я парю. Заметив это, я пугаюсь, но страх перебивает нахлынувшая картинка…

Я вижу Эббивилл, но свысока, будто пролетая над ним. Он какой-то странный, не такой, каким я его запомнила. Это темный, угнетенный город, где прямо на улицах горят костры. Присмотревшись, понимаю свою ошибку: это не костры – это дома. Весь город окутан огнем. Вдали я замечаю и свой дом, которого не пощадила стихия. Он полыхает ярче всех.

– Нет! – кричу я, но осознаю, что меня никто не слышит, это сон. Нет, Это ВИДЕНИЕ!

Затем я оказываюсь на кладбище. Ощущаю сырость и холод, прямо как будто взаправду нахожусь сейчас там. Вокруг – могилы. Передо мной наготовленная яма для какой-то девушки (не знаю, как это поняла). Земля еще сырая, в могиле уже лежит гроб, но без тела. Рядышком – крест. На нем есть имя. Я пытаюсь прочесть его, как вдруг вновь оказываюсь в своей комнате. Я сижу, стены не дрожат, все спокойно. Дверь в комнату отворяется. Вбегает мой вспотевший обеспокоенный дядя.