Сидевшие у стойки девчонки посмотрели на Иванова с удивлением. Разом моргнули и вдруг поздоровались. Хором сказали «привет!»:
– Сиа!
Иванов улыбнулся, кивнул на свой столик:
– Сиа.
Девчонки поспешно перебрались, не пришлось и уговаривать. А вот пива им заказать пришлось. Из вежливости, раз уж позвал. Эх, мать-судьбина. Шел за одним, нашел других. Двух изумрудноволосых лахудрочек… Себе да Лехе Луноходу.
После безуспешных поисков пришлось вернуться в Будапешт, к Лехе. Заказать билеты на ближайший рейс «Визз-Эйр», и теперь…
Что еще делать-то?
Старик, вернее, два старика, на встречу с которыми так надеялся Аркадий, похоже, здешними завсегдатаями вовсе не числились. Или все же числились? Как и, может быть, эти вот девушки?
Пару дней назад в эту кафешку Иванов заглянул случайно. Просто бродил по центральным улицам, да захотелось укрыться от дождя. Заказал пиво, пиццу… Пиццу пришлось ждать. И пока ждал, краем уха услышал разговор…
Говорили по-русски. Не то чтобы это была такая уж редкость в Будапеште, вовсе нет. Просто сама тема беседы…
– А я говорю, Фаркош был зверь. Зверь, фашист и чудовище. Правильно его расстреляли.
– Так я разве против, Алексей? Я того же мнения, да. И как офицер, и как человек…
Первый определенно был русским… или русскоязычным. Его собеседник тоже владел языком, говорил бегло и почти без акцента. Как многие, кто еще в советские времена учился в СССР. Офицер… военный… или КГБ! Коллега пропавшей Эльвиры.
– Ты знаешь, как они ожесточились? Как хватали коммунистов? Истязали, вешали вверх ногами на деревьях.
– Знаю, отец рассказывал…
– Извини, Иштван, если я уж слишком эмоционален…
– Ничего-ничего, Алексей… Так, говоришь, ты нынче журналист?
– Блогер, Иштван, блогер. Блог веду о коммунистах-жертвах. Ну, вот в таких вот конфликтах, как у вас в пятьдесят шестом… Которые не пойми что. С одной стороны – народная революция, а с другой… Знаешь, к Фаркошу в плен попали несколько наших девушек, военных… Дальше не хочу и говорить. Ты говорил про фото?
– Да-да, у меня есть. Очень старые. Но такие, что… без страха не взглянешь. Я принес, но не все… Может, мы с тобой…
– Нет. Только в кафе. Не дома. Ты ж сам понимаешь, дружище.
– Понимаю.
– А я тебе завтра даже назову фамилии. Ну, тех девушек. Кого они… Чтоб ты знал, кого в архивах искать. Одна так молоденькая совсем, младший лейтенант, красавица… была.
– Из наших?
– Ну да.
Младший лейтенант, красавица. Пятьдесят шестой год. Это вот все Иванов припомнил уже на следующий день. Нет, конечно же, мало ли в пятьдесят шестом году было девушек-офицеров, красавиц? Тем более Эльвира-то там никак не могла быть, она ж в пятом веке… Или… Или все же могла?
– Красавицы говорят по-английски?
Изумрудноволосые хмыкнули. Так, кое-что говорили. Видно, в школе учились плохо. Да и не так они языками работать привыкли. В смысле, не говорить.
Одна, с хищно изогнутым носом, представилась первой:
– Жужа.
Жужа, надо же!
– Очень приятно. А я – Жорж.
Вторую, симпатичную, звали Лаурой. Чего девки хотели, было видно сразу, невооруженным взглядом. Ну что ж, хоть так отвлечься. У Лехи Лунохода на таких вот особей денег точно хватит. Только как бы потом лечиться не пришлось.
Кстати, у Жужи глаза красивые. Аркадий вдруг вспомнил, как еще совсем недавно – во время пандемии – все носили маски. Тогда было бы все равно, какое у девушки лицо. А вот глаза – да-а!
– Жорж… Ты где живать? Отель, да?
Иванов хотел было что-то соврать, но не успел. Из музыкального автомата в углу вновь зазвучала музыка. Шаролта Залатнаи, «Зачем нужно забывать». Поставив пиво на стол, молодой человек поспешно оглянулся…
Вот он! Тот самый ста… Да какой там старик! Так, видный из себя мужчина лет шестидесяти. Короткая стрижка, седые виски, бородка. Одет хорошо: серый, в полоску пиджак, модного покроя брюки, алый жилет. Бежевая, в тон пиджаку, рубашка с шейным платком. Обычно так одевается стареющая богема.
– Жорж! Ты нам пиво еще заказать? Бир, понимаешь, бир?
– Я б вам, девчонки, вина… или даже виски.
– Жаль. Здесь такого нет.
– О, мы знать один ресторан. Здесь. Рядом.
– Ну, собирайтесь. А я сейчас… Быстро.
Аркадию сейчас стало не до девчонок: охотничье – оперское! – чутье охватило его целиком. Казалось, вот-вот загадка пропавшей Эльвиры будет разгадана. Очень скоро – уже сейчас!
Чуть-чуть подождать…
Краем глаза Иванов видел, как старик уселся за крайний столик. Бармен тут же принес бутылочку «Асжог», что-то спросил по-венгерски. Что именно, Аркадий, конечно, не понял, да и вообще он сейчас был занят другим делом – ловил момент.
Ага. Вот автомат доиграл пластиночку. Едва закончились последние аккорды, Иванов подошел, поставил другую. Здесь нашлась «Омега», да. «Девушка с жемчужными волосами»…
Пригладил волосы. Немного постоял, подождал, пока зазвучат первые аккорды… Вдруг пронеслась мысль – пригласить бы кого из девчонок на танец… Вот эту, Лауру… Черт, вышли уже. Ждут на улице.
А старик сейчас должен спросить про музыку… или хотя бы улыбнуться… наверное…
– Молодой человек!
Ага! Вот.
– Это не ваша куртка в углу, на вешалке?
– Моя, – несколько удивленно кивнул молодой человек. – А что?
– Две зеленые девушки ее только что обшарили, – привстав, негромко предупредил незнакомец. – Если вы привыкли таскать в карманах что-либо ценное… Увы!
– Да ничего там такого ценного… Впрочем, спасибо.
Накинув куртку, Иванов похлопал по карманам. Потом присел за столик рядом с незнакомцем. Вытащил кошелек.
– У меня только мелочь. И карточки. А кода они не знают.
– Потому и не уходят. Вон, на улице ждут. Видно, надеются узнать…
– Ну да. Могу я…
Аркадий хотел было предложить выпить по бутылочке пива, но не успел.
– Меня зовут Алексей Михайлович, – неожиданно улыбнулся старик. – Ваше имя меня не интересует. Интересует другое: что вам от меня надо? Только, ради бога, не делайте удивленное лицо.
– Да я и не… – Иванов хмыкнул и покачал головой. – От пива не откажетесь? А я вам все расскажу.
– Ну, пиво так пиво, – покладисто согласился Алексей Михайлович. – Друг мой что-то запаздывает… Так что можно и выпить, да. Так что вы хотели?
– Я ищу одну девушку.
Заказав пива, Аркадий взглянул собеседнику в глаза с той невообразимой серьезностью, с которой когда-то раскалывал подозреваемых. Однако собеседник оказался не из таких. Он и сам мог расколоть кого хочешь.
– ФСБ? Милиция? – прищурился старик. – Ох, простите, полиция. По-теперешнему уже так.
– Бывший опер, – развел руками Иванов. – Капитан. Сейчас – торговец старыми пластинками и всем таким прочим.
– А! Вот откуда вы знаете… Что ж… Что за девушка?
– Она пропала в пятьдесят шестом году. – Аркадий разлил пиво в принесенные барменом стаканы. – Здесь, в Венгрии. В Кестхее или… не знаю даже где. Младший лейтенант госбезопасности. Зовут Эльвира. Фамилия – увы… Да, очень красивая. С такими вот пышными жемчужными волосами… Как в песне!
– Ваша родственница?
– Можно сказать и так.
– Увы, наверное, не могу вас утешить… – Пригладив бородку, собеседник задумчиво посмотрел на часы. – Да, запаздывает Иштван…
– Так позвоните!
– Звонил. Трубку не берет.
Алексей Михайлович хотел еще что-то добавить, но тут вдруг раздался телефонный звонок. Обычный, без всяких музыкальных выкрутасов. Сунув руку в карман пиджака, старик вытащил телефон…
– Сиа, Иштван! Да что ты говоришь? Вот так дела-а… Ты же вызвал полицию? А, уже отвечаешь… Ясно. Ну, тогда сегодня не жду. Свяжемся.
– Ограбили приятеля моего. – Убрав телефон, Алексей Михайлович поджал губы. – Точнее сказать, обокрали. Спустился в ларек за книжками… У них там, на площади, такая тележка стоит – бесплатный обмен… Недалеко здесь.
– А, буккроссинг!
