В. П. Купченко, Р. П. Хрулева Стихотворения Доля русского поэта
В вековом исканьи света, В тине пошлости и зла Доля русского поэта Бесконечно тяжела. Жажда жизни, жажда воли Исстрадавшейся душой — Тяжелее этой доли Не сыскать другой! Не жилица в этом мире Наша муза. Ведь она В глубине самой Сибири Жгучим горем рождена. Эти песни прилетели И родились средь степей, В буйном ропоте метели, Под зловещий звон цепей, Под запорами острога, В душной камере тюрьмы. Боги! Боли слишком много — Счастья здесь не сыщем мы. И с надорванной душою, Исстрадавшийся от мук, Наш поэт с своей тоскою Умирать идет на юг. Юг служил всегда могилой Нашей музы. И поэт Здесь мечтал собраться с силой, Видя моря блеск и свет. Но, как раненая птица, Мысль подняться не могла… <До 6 сентября 1898> В вагоне Снова дорога. И с силой магической Всё это вновь охватило меня: Грохот, носильщики, свет электрический, Крики, прощанья, свистки, суетня… Снова вагоны, едва освещенные, Тусклые пятна теней, Лица склоненные Спящих людей. Мерный, вечный, Бесконечный, Однотонный Шум колес. Шепот сонный В мир бездонный Мысль унес… Жизнь… работа… Где-то, кто-то Вечно что-то Всё стучит. Ти-та… то-та… Вечно что-то Мысли сонной Говорит. Так вот в ушах и долбит и стучит это: Ти́-та-та, та́-та-та… та́-та-та… ти́-та-та… Мысли с рыданьями ветра сплетаются, Поезд гремит, перегнать их старается… Чудится, еду в России я… Тысячи верст впереди. Ночь неприютная, темная. Станция в поле… Огни ее — Глазки усталые, томные — Шепчут: «Иди…» Страх это? Горе? Раздумье? Иль что ж это? Новое близится, старое прожито. Прожито – отжито. Вынуто – выпито… Ти́-та-та… та́-та-та… та́-та-та… ти́-та-та… Чудится степь бесконечная… Поезд по степи идет. В вихре рыданий и стонов Слышится песенка вечная. Скользкие стены вагонов Дождик сечет. Песенкой этой всё в жизни кончается, Ею же новое вновь начинается, И бесконечно звучит и стучит это: Ти́-та-та… та́-та-та… та́-та-та… ти́-та-та… Странником вечным В пути бесконечном Странствуя целые годы, Вечно стремлюсь я, Верую в счастье, И лишь в ненастье В шуме ночной непогоды Веет далекою Русью. Мысли с рыданьями ветра сплетаются, С шумом колес однотонным сливаются, И безнадежно звучит и стучит это: Ти́-та-та… та́-та-та… та́-та-та… ти́-та-та… Май 1901 В поезде между Парижем и Тулузой Кастаньеты
|
