– Всегда видно, когда бабу потаскало энное количество мужчин. Видно наутро… Уснул с красоткой, проснулся с худой, бледной девушкой, совершенно без лица и трясущейся над горсткой таблеток.

– Знаешь, о чем говоришь? Много раз пользовался услугами эскорта. Я-то думала, тебе нет необходимости покупать девушку, чтобы насладиться ее обществом.

Он собирается что-то ответить, но лишь плотнее губы смыкает.

Автомобиль плавно тормозит у высоких ворот. Марсель нажимает на кнопку, крыша складывается позади нас. Свежий воздух бросается в лицо. Я оглядываюсь, но делаю вид, будто мне совсем не любопытно.

Над воротами возвышается здоровенный особняк… Район – один из самых дорогих, здесь живут исключительно очень состоятельные люди. Не знала, что Марсель богат настолько. Я пребываю в легком культурном шоке, пока автомобиль плавно заезжает за ворота и катится к огромной парковке.

– Тебе будут задавать вопросы. Чтобы не спалиться, держись ближе к правде. Об эскорте ни слова. Просто мы встретились у твоей подруги, и у нас завязался роман! – быстро говорит Марсель, не отрывая взгляд от приборной панели.

– Значит, ты делаешь вид, будто пришел со своей дееееевушкой! – растягиваю я.

Какая неожиданность… Какой простор для деятельности…

Я столько всего испортить могу!

Наверное, торжество на моем лице слишком понятное!

– Не вздумай, Лена! – Марсель сжимает мое запястье пальцами и тянется к подбородку. – На меня посмотри. Не вздумай меня опозорить. Все должно пройти гладко! К тебе будут цепляться, тебе будут задавать вопросы. Я надеюсь, лишь на то, что ты действительно умеешь создавать такое впечатление, как мне разрекламировала Марго. Легкая, общительная, жизнерадостная, но не глупая. Все.

– Ясно, Марс.

– Я не разрешал тебе так называть себя.

– Вхожу в роль. Почему мы не задержались где-нибудь на обочине, Марс? – шепчу в его губы, приблизившись на максимум.

У него дергается кадык, опускаются длиннющие ресницы. Создается впечатление, что мы поцелуемся, но он отводит голову в сторону.

– Я не целуюсь со шлюхами. Ты этим ртом что угодно сосала.

Обида снова вскипает внутри!

Это мой первый выход… Никому ничего я не сосала.

С трудом собираю разбитое нечто внутри в неясный комок и выдавливаю улыбку с нотками превосходства:

– Глупенький, ты забываешь про мой прайс. Я не сосу. Никому. Так что можешь смело меня поцеловать, мы же пара. А еще в нашу сторону направляется женщина-факел.

– Кто?

– У нее рыжие волосы, золотистое платье. В свете вечерних огней она напоминает факел.

– Ааа… – усмехается. – Моя мачеха. Да уж… Принесла нелегка! Тогда давай поцелуемся! – предлагает небрежно и дерзко впечатывает свои губы в мои.

Ох…

Ах…

Постой, я же сама хотела. На своих условиях!

Думала, смутить и извести красавчика, но он…

Кажется, Марсель знает о поцелуях намного больше меня. Потому что искушающее прикосновение его языка мягким толчком распахивает мои губки.

Не оставляя ни малейшего пространства для маневра.

Просто захватывает меня целиком и умопомрачительно лижется.

Его язык задевает мой, заигрывая, подталкивая, вынуждая включиться в эту игру.

Огненная бездна захватывает мой мир, поглощая его слишком стремительно.

Предвкушение. Ожидание…

Все не в счет.

Происходящее намного острее и перченее.

Кожу покалывает. Будто сотни крохотных иголочек дразнят быстрыми уколами.

Губы обжигает его губами.

Влажные, горячие, сочные…

Пульс подскакивает и сгорает, в завихрении возбуждения, охватившего тела.

Мигом из моей головы вылетает роль заготовленная. Обиды прячут остро наточенные клинки и терпеливо ждут, пока их взбалмошная хозяйка наиграется.

А я не могу перестать…

Мыслить здраво не получается.

Вечер слишком напряженный, а мужчина, который плавно перетягивает меня к себе поближе – опытный и сексуальный. Его ладонь лежит на моей талии, а вторая сминает ткань платья, задирая его повыше.

Пальцы клеймят кожу жаркими касаниями.

Он гладит мою ногу чуть выше колена. Все в пределах приличий, за исключением этих движений: по кругу, а потом между ног – чуть-чуть выше колена. Его пальцы ныряют, потом опускаются на коленку, снова и снова… Марсель штрихами смелых касаний намекает, как будут двигаться его пальцы там… значительно выше и глубже, когда он устроится между ними, ничего не стесняясь.

Почти безвинно.

Но сколько порока в этих обещаниях.

Я буквально начинаю плыть. Трусики намокают…

Принимая горячий поцелуй, я глажу плечи Марселя. Наслаждаюсь их рельефом и силой. Стальной, О да… Такой крепкий, хорошо сложенный, словно скрученный из стальных жил.

Одна ладонь соскальзывает на грудь. Царапаю дорогую белоснежную сорочку, под ней разгоряченная кожа. Его сердце наперегонки перестукивается с моим пульсом.

– Мне жаль отрывать тебя от красавицы, сынок. Но может быть, ты для начала нас познакомишь? – слышится хорошо поставленный женский голос.

Голос мачехи врывается в наш жаркий хаос и раскалывает его ровнехонько надвое. Губы Марселя застывают на моих. Мы часто дышим. Просто я отчетливо чувствую, что теперь Марсель мысленно находится за пределами нашего спонтанного и такого жаркого поцелуя.

От него теперь веет холодком.

Наши губы еще так близко – приоткрытые от частого дыхания, припухшие. Серая сталь мужского взгляда скользит по моему лицу. Мои ресницам хочется опуститься вниз и задержаться там, продлить очарование мгновения. По щекам скользит приятный румянец от удовольствия.

Кто-то должен отлипнуть первым. Я вынуждаю себя отстраниться. Ладонь с груди Марселя соскальзывает в последнюю очередь, однако он ловит мои ускользающие пальцы и целует самые кончики.

Так трепетно, с вниманием и заботой.

При этом красавчик смотрит на меня с улыбкой. Его глаза мерцают. Он часто дышит и не отводит от меня взгляда.

По телу проносятся мурашки.

Если бы я не знала, какой он ловелас бессердечный, подумала бы, что Марсель впечатлен поцелуем не меньше меня.

– Добрый вечер, Ираида.

Марсель лишь на последнем звуке переводит взгляд с меня на женщину, которая все это время с хищным вниманием наблюдала за происходящим. Готова поспорить, что ее миндалевидные глаза с желтовато-зелеными, как у кошки, радужками, не пропустили ничего.

Ни одного жеста.

– Добрый. Вечер.

– Ираида, познакомься с моей спутницей. Это Елена. Лена, это Ираида, жена моего отца.

– Очень приятно, – киваю.

Ираида улыбается мне, но быстро возвращает внимание на Марселя, изучая его лицо, как карту преступления.

– Ты почти опоздал, сынок.

– Прошу, Ираида. Не добавляйте себе возраста, которого нет, называя меня «сыном».

Марсель демонстративно смотрит на часы с улыбкой.

– Ноль-ноль стукнуло только что. Я не опоздал, как и обещал.

– Хорошо.

Ираида улыбается, но ее улыбкой можно сжечь все, что угодно. Она как высоко реактивная кислота. Мне не по себе становится. Благо, мишень подобных взглядов – Марсель. Но и меня задевает немного…

Вечер только начался, а мне уже не по себе от общества этой женщины…

Чувствую, будет непросто! Такая, как Ираида, даже взглянув мельком, способна обгладывать до косточек.

И почему ее внимание так пристально сосредоточено на Марселе? Что-то здесь нечисто…

Я осторожно разглядываю мачеху Марселя. Она мгновенно пеленгует мой взгляд и улыбается:

– Буду рада поболтать! Познакомимся поближе, Елена?

Она красивая, очень привлекательная. Не знаю, сколько ей лет. Сейчас легко можно ошибиться, раздавая возрастные метки, тем более, женщинам. К услугам красоток множество бьюти-процедур, которые умело уменьшают возраст. Но все же я бы рискнула предположить, что Ираиде чуть-чуть больше лет, чем Марселю. В любом случае, разница в возрасте у них небольшая.