– Спасибо за приглашение. Я польщена, – отвечаю с улыбкой.

– Посекретничаем.

– Непременно! Обожаю секретики!

Понизив голос, я делаю вид, что Марселя нет рядом.

– Вы, наверное, Марселя очень хорошо знаете! И можете рассказать о нем кое-что интересное!

– А вы, Елена, в свою очередь, тоже можете поделиться со мной, – с улыбкой покачивает пальчиком, накручивая безупречный локон.

– Уже не терпится!

Наш обмен очень теплыми и такими же неискренними обещаниями прерывает Марсель:

– Спасибо, что встретила, Ираида. Позволь показать Елене, как тут все устроено. Небольшая экскурсия по территории.

– Отец ждет. Не задерживайтесь, – кивает Ираида и, еще раз внимательно осмотрев с Марселя с головы, уходит, покачивая бедрами.

Почему-то я испытываю легкий укол там, где не должна была чувствовать ничего. Укол под самым сердцем…

Рассматриваю удаляющуюся Ираиду.

Привлекательная. Опасная. Яркая.

Ее точеные бедра покачиваются, соблазнительно приподнимая зад Ираиды, обтянутый золотистым платьем.

Будь я настоящей девушкой Марселя, не стала бы отвешивать дополнительные реплики и задавать неудобные вопросы.

Но я – это же я, а он – это он.

Неудобно было, когда Марсель оказался моим первым клиентом, а я – девушкой, снятой им на одну ночь.

Было так стыдно! Так неудобно! Так мерзко!

Вспоминая миг торжества в доме подруги несколько месяцев назад, когда я утерла нос Марселю, сейчас я еще острее прочувствовала глубину своего падения!

Казалось, сердце лопнет, и я умру.

Однако я еще жива. От стыда не умерла…

Так что…

Была не была.

Толкаю кулачком Марселя в плечо и киваю вслед Ираиде.

– Эй, она своей задницей перед тобой нарочно крутит! – Цокаю языком одобрительно. – Ц-ц-ц! Ты только посмотри, как двигаются эти половинки: туда-сюда, туда-сюда! Даже мне захотелось по этой заднице звонко шлепнуть! – и со смехом дополняю реплику вопросом. – Ты ей уже… вдул?

Марсель закашлялся. Красавец буквально поперхнулся невысказанными словами и начал кашлять, несколько раз ударив себя кулаком по груди. Даже слезы на длинных темных ресницах повисли. Глаза на миг покраснели. Он посмотрел на меня одновременно удивленно и возмущенно.

– Что?! Вдул? Шатохина, е мое! Ты же девушка! Девушки так не выражаются.

– Ага!

Уличив момент, я щелкаю Марселя пальчиками по носу.

– Ты увиливаешь от ответа. Значит…

– Не спал я с ней! – скрипит зубами. – Ясно? И не выражайся так…

– А я че. Я ниче. Другие вон че и ниче. А я чуть че и сразу вон че… – перездразнила бородатый мем из сети.

– Шатохина! – рычит низким голосом Марсель. – Хватит!

– Я же деревенщина. Через лоск видно…

– Прекрати. Прошу.

– Чой-то?

– Пожалуйста.

– Я еще ого-ого как умею!

– ПО-ЖА-ЛУЙС-ТА! – четко разделяет по слогам Марсель.

Он посмотрел на меня с чувством, и стебная волна во мне замирает, так и не раскачавшись даже на треть.

– Что-что?

– Пожалуйста, – добавляет он тише. – Не изображай из себя глупышку нарочно! Веди себя достойно.

– Так ты трахался с мачехой или нет? Я должна знать, как вести себя.

– Для чего, как ты думаешь, мне нужна девушка?

– Ммм… Чтобы заставить эту дамочку ревновать? – накидываю вариант и хлопаю ресничками, изображаю дурочку.

Хлоп-хлоп. Жду ответа. Ничего не показываю.

– Нет! – злится Марсель, едва не плюясь. – Нет. Нет. Нет. Не спал и даже не думал. На дух не выношу эту стерву!

– От ненависти до любви…

– Исключено. Она – новая жена моего отца.

– Насколько новая?

– Вот уже несколько лет.

– Значит, не новая, а уже состоявшаяся.

– Специально давишь на больной мозоль?

Марсель покидает автомобиль и галантно предлагает мне руку. На его ладонь приятно опереться. Он вообще исключительно приятный и притягательный мужчина. Такой любой девушке легко голову вскружит. Если же представить его в летной форме, за штурвалом, умереть можно.

Срочная реанимация этому разбитому сердцу… И искуственное дыхание. Разумеется, рот в рот. Исключительно в исполнении Марселя.

Кажется, он снова меня очаровывает, вовлекает!

Я злюсь на себя: не думала, что до сих пор останусь способной вестись лишь на внешность. Очнись, Шатохина, под этим фантиком – пустота и раздутое эго!

Тем временем Марсель ведет меня по территории, действительно знакомя с обстановкой и давая краткие характеристики очевидным объектам.

– В бассейне всегда теплая вода, даже зимой. Есть еще крытый бассейн на территории…

Дом построен в греческом стиле. Большой, просторный, светлый! Светится, как праздничный торт! Издалека доносится шум вечеринки и голоса. Звучит легкая, танцевальная музыка. Официанты в белых костюмах разносят шампанское.

– Вечеринка на высшем уровне. В честь чего закатили пирушку?

– В честь отца. У него новое крупное достижение, – размыто отвечает Марсель.

– Чем занимается твой отец?

– Финансовый монстр, – отвечает Марсель без тени улыбки, и я понимаю, что он не шутит. – Прямо по курсу.

Я так и не успела выяснить подробности, почему Марсель невзлюбил мачеху. Что у них за отношения? Когда я увидела Ираиду, женская интуиция во мне подала голос, как будто рядом очутилась соперница, которую стоит опасаться, а еще лучше быть настороже рядом с ней и глядеть в оба.

– Пойдем, поздороваемся, – тянет меня Марсель.

Он направляется через толпу прямиком к высокому, привлекательному, очень импозантному мужчине. На нем белый костюм и ярко-синяя рубашка без галстука. Волосы полны седин, он почти белый. Но назвать его стариком язык не повернется. Он еще полон сил, взгляд мечет яркие, эмоциональные взгляды. От него брызжет энергией и весельем. Сразу становится ясно, кто король вечера.

– Вы очень похожи с отцом.

– Внешне, – морщится Марсель.

Он подбирается ближе и приветствует отца рукопожатием.

– Я думал, ты не появишься на празднике.

– Не мог пропустить такое. Прими мои искренние поздравления.

Отец Марселя кивает, мол, да-да-да, но я тебе верю!

Создается впечатление, что Марсель хочет как можно скорее затеряться в толпе празднующих лиц, и это ему почти удается, как вдруг отец Марселя переводит взгляд на меня. Он неспешно скользит по моему лицу, не пропуская детали, задерживается на горячей ладони Марселя, которая лежит на моей талии.

– Не познакомишь?

У отца Марселя тоже серые глаза, только более темные и опасные, совсем неясно, о чем он думает. От улыбки возле глаз собираются лучистые морщинки.

– Елена, моя спутница.

– Елена Прекрасная? – уточняет отец Марселя.

– А это мой отец. Кречетов Вениамин Александрович.

– Впервые сын появился на моей вечеринке. Еще и в сопровождении девушки. Я заинтригован…

Отец Марселя протягивает мне руку и наклоняется, целуя кисть.

Ладонь Марселя на моей талии каменеет, как и он сам. Если бы не знала, как Марсель ко мне относится, подумала бы, что он… ревнует!

– Чем занимаетесь, Елена? – спрашивает отец Марселя, заинтересованно поблескивая взглядами в мою сторону.

– Сейчас я пытаюсь отойти от легкого шока. Марсель не говорил о семье, и когда сказал о вечеринке, я ожидала чего-то более… скромного и не с таким размахом. Боюсь, верно ли выбрала платье.

Взгляд отца скользит по моему телу и останавливается на разрезе, ведущем до середины бедра.

– Верно. Я одобряю! – улыбается мужчина и щелкает пальцами.

Рядом словно по волшебству появляется официант с шампанским.

– Выпьем за приятное знакомство! – предлагает отец.

Я каждой клеточкой тела чувствую, как напряжен Марсель и что он не одобряет происходящего.

Но что я могу поделать? Он сам подвел меня знакомиться к своему отцу!

Надо было предупреждать, что его отец – владелец той самой знаменитой Krechetov LTD Company.

Я и подумать не могла, что Кречетов Марсель – сын владельца финансовой корпорации! Не предполагала!