Печаль Сегодня ранним вечером ко мне зашла печаль, Вся в свете утончённых очертаний. Она по-женски поздоровалась и скинула вуаль, Слегка качнув волну благоуханий. Она сегодня в музыкальном настроении, И готова спеть либретто к «Свадьбе Фигаро». И я сажусь за клавиши в почтении, И начинаю в полутоне с ноты До. Печаль, как календарь воспоминаний, Она в первых поцелуях и жестоких тумаках, Она вплеталась в паутину расставаний И в поступки, что вершились впопыхах. Она была в осаде, и в атаке, И в полном отрицании в минуты исступлений. Она всегда мне подавала знаки, Пытаясь охлаждать накалы намерений. Печаль, она и в смехе и в слезах, В недоумении и умении пережить, Она и рядом, и на дальних берегах, Она умеет отойти и отпустить. Поблёскивают клавиши, оплавлена свеча, За окном темнее и темней. Печаль сама уходит по дням календаря И потихоньку просит закрыть за нею дверь. Понять Бессарабский рынок мается жарой, На Крещатике каштаны солнцем зализало. В тени большой рекламы с рыбкой золотой Красивая цыганка мне карту стасовала. Колода – словно пригоршня сыпучего песка, А мне казалась Книгой Перемен. Бусы цвета крови и чёрная коса, Сегодня мне гадает красавица Кармен. Но она сидит, как в винограднике гюрза, И пророчит те же самые дела: Червонному валету опять казённый дом И на дальних пересылках чайник над костром. И говорит, что надо принимать свою судьбу, Ведь все тяжести рождаются из собственных грехов, А я свой смысл и искупление найду За колючей проволокой и скрежетом замков. Мне вчера и в Лавре то же говорили, Что надо каяться и горячо молиться. Я помнил, что меня ребёнком покрестили, А потом по правилам детдомовским учили. Наверное, каждый помнит, что и как прошёл, Но никто не знает, что ещё осталось. Никто ещё свой срок не перешёл, И что такое жизнь понять не получалось. Почему? У неё глаза ресницами прикрыты, А из-под них стекла слезинка счастья. Она танцует танго рио-риты, И её целуют в оголённые запястья. Саксофон и скрипка источают нежность, И будто босиком по сини васильков Танцуют две сестры – любовь святая и святая верность, И светятся кресты церковных куполов. Не ищите меры у блаженства, Слейтесь в поцелуе страстными губами. Лишь тогда приходит совершенство, Когда музыка становится цветами. А ещё любовь умеет миром управлять, И пускай не кончится танго рио-риты. Только не забудь, за что можно умирать, И почему была не принята жертва Маргариты? Птенец
Уже помойка стала ночью подмерзать, Но её вороны с утра когтями шуровали, Они, как волки, на котов рычали, А те как будто их не замечали. Целлулоидную куклу с потёртой краской на губах Кто-то ночью выбросил в помойку, Она была без платьица, но в розовых носках, Видно даже куклы платят неустойку. На растянутой резинке болтается рука, А синие глаза, временем побитые, Откуда-то глядят, издалека, Как праздники, давно людьми забытые. Ворон в непонятках смотрит на неё, Он над ней навис, как нависает мрачный жнец. Он не может разделить чужое и своё, Понимая, что в помойке – человеческий птенец. Старенькая бабушка куклу подобрала, Тряпочкой протёрла и спрятала в кошёлку. Она, наверно, ей напоминала, Что когда-то таким призом награждали комсомолку. Нам теперь придётся в своих помойках рыться, Чтобы не распалась связь времен, И пытаться в прожитом чему-то научиться, Ведь свободный не бывает от всего освобождён. Серое Очень скудные осенние фантазии, Некрасивые и грязные потёки на домах, Всё слиплось и смешалось в своём однообразии — Это как налёт на искусанных губах. Борода тумана прилипла к фонарю, И тот в ранних сумерках почти неразличим. Я сам себя сегодня обману И буду представляться именем чужим. Когда сегодня соберёмся на пол-литре, Хочу назваться Пабло Пикассо, Чтобы расписать в его палитре То, что вижу сквозь больничное окно. А там, на фоне серых театральных декораций, Фигурки исполнителей теней. Они не ждут восторгов и оваций, Отыгрывая пьесу пострашней. У меня тоже множество болезней, И из них смертельных – большинство. Для таких, как я, цвет серости полезней, В нём сливаются Ничто и Естество. Я в этом чёрно-белом телевизоре Всё время свою музыку ищу. Вы только не забудьте о любимом композиторе, Если до весны не доживу. |
