– А разве это не информация – дерзит Валерка. – я вот ее Жукову передал, он бы написал, гонорар бы получил.

– Яровой, я думал ты взрослее, – с сожалением тянет редактор.

– Ладно – картинно сдается Валерка, – наступлю на горло жуковской песне, супер информацию вы, Илья Леонидович, не дали напечатать, Жуков бы прославился, как борец с мафией.

Тут надо знать нюансы, без этого никак. На нашем Бродвее – улице Карла Маркса сгорел старый дом под снос, на месте коего собираются строить развлекательный комплекс. Сейчас это принято – если дом мешает расширяться нашим новым «крутькам» (от слова «крутой») – его сжигают. Горят рынки, на месте которых собираются строить крытые торговые галереи, горят машины на стоянках, если стоянку облюбовали новые хозяева. Ну и прочее, по мелочи.

– Так, – не слушает его редактор, – Витя ты к этим травникам значит съездил?

– Так точно, съездил, чаю с медом попил.

– Красиво жить не запретишь, – говорит редактор, и заканчивает,

– Но помешать можно, – Мы улыбаемся.

Наконец, планерка заканчивается благословением редактора,

– Все молодцы, всем спасибо.

Мы идем с Валеркой в наш кабинет, я заканчиваю текст по травникам – «Запах меда и травы» – так он называется. Председатель коммуны в тексте – само благородство, жизнь в лесу в бревенчатых домах – сказочная мечта, того и гляди, к многоуважаемому Владимиру Александровичу добровольцы хлынут, помогать в столь интересном деле. Вот только продуманный председатель перед отъездом попросил меня не палить его местонахождение, видимо именно для того, чтобы не разбираться потом с этими самыми волонтерами. Он и так был удивлен донельзя, как я попал к нему, расспрашивал, кто мне сказал их адрес. Услышав про жену шефа, понимающе кивнул, но не слишком расслабился.

Все это я оставляю за кадром, вспоминая только мед нескольких сортов и цветов, а также полезные для здоровья травы. И материал получается бравый.

Мы с Валеркой идем на наш летник, но он долго не задерживается – обещал маме прийти пораньше, все-таки вчера еще умирал. Я машу ему рукой, когда он садится в маршрутку и остаюсь за столиком в одиночестве. Сегодня дежурит бармен, любящий джаз, и я наслаждаюсь музыкой черных, и думаю, что бармен, скорей всего, скоро отсюда вылетит. Не нужен никому джаз, кроме меня, я ж вижу.

Возле летника киоски горячего хлеба, и возле них постоянные очереди, а на той стороне, прямо под окнами редакции толпа окружила неказистый автобус с окнами, закрытыми изнутри стальными листами. Машины не хотят меня пропускать, но я прорываюсь между ними и вливаюсь в толпу. Над головами на вытянутых руках у многих мобилки, они снимают что-то в автобусе. Я протискиваюсь мимо толстого молодого человека с длинными волосами, собранными в хвост, и, наконец, вижу, что так заинтересовало публику.

Из окна автобуса, забранного решеткой, выглядывает пыльно-желтая львица. На мой неискушенный взгляд, она молоденькая, потому как не очень крупная. Она не сидит смирно, а большой кошачьей лапой пытается разодрать стальной лист снаружи окна. Как громадная кошка, она высовывает лапу и проводит когтями по стали, оставляя блестящие полосы. И толпа восхищенно ахает и щелкает мобильниками.

Перед дверью с длинной палкой, то есть, хлыстом, как подсказывает мне память, стоит тот самый администратор, он же дрессировщик, что приходил к нам в редакцию. Он не обращает на царапанье и прочие львиные игры внимания, его круглая красная физиономия под цвет рубахи лоснится, взгляд устремлен сквозь толпу, в ушах наушники – английский, небось, учит.

Время от времени над толпой слышится женский голос из автобуса, призывающий посетить цирк. Думаю, записанный на пленку. Не сидит же там, вместе с львицей, девушка, зазывающая нас на представление.

Я решаю не садиться в маршрутку, погода прекрасная, уходящее лето все еще не осознает, что на носу осень. Мне далеко идти, но хочется проветрить прокуренные легкие.

Я иду через парк, потом выхожу на широкий мост, по нему время от времени, звеня, идут трамваи. Здесь самое высокое место в городе, и вечерние окна домов микрорайона Солнечный переливаются всеми цветами и видны издали. Почти во всех окнах горит свет – где-то голубоватый от экранов телевизоров, где-то тусклый от экономии, где-то ярчайший – от щедрости душевной. За тусклыми окнами скорей всего, живут старички и старушки, ввернувшие самые дешевые лампочки. За яркими окнами молодожены, что решили ни в чем не повторять родителей, и потому во всех их плафонах самые яркие лампочки. И плевать на то, сколько там набежит за свет. За белыми окнами живут бизнесмены, все знающие об энергосберегающих лампочках и о том, сколько денег они сэкономят к концу месяца.

Дома нависают над дорогой, я собираюсь сворачивать в парк, к моему дому, и вдруг звонки трамваев, голоса птиц, все шумы большого города враз замолкают. Наверное, это не так, все продолжается, но звуки замирают для меня. Это я ничего не слышу и не воспринимаю, весь превратился в зрение, потому что из одного из окон девятого этажа вырываются языки пламени, в полной тишине лижущие белую бетонную стену, доходя до крыши, будто большая кошка слизывает красным языком сметану. Я отчетливо вижу, как на подоконнике возникают два силуэта. Это девушки, это видно по худеньким фигурам. Одна из них в брюках, вторая в длинной юбке. Огонь окружает их, юбка вспыхивает, и с протяжным криком, в котором сплетаются два девичьих голоса, они прыгают вниз на деревья.

Огонь бушует в квартире. Звука удара о землю не слышно, но вскоре окна начинают открываться, люди переваливаются через подоконники, пытаясь заглянуть наверх, где бушует пожар, потом смотрят вниз на кусты и деревья. И у меня вдруг открываются уши, и я начинаю слышать все – звонки трамваев, истошные крики людей в окнах, гудки машин.

Первая моя мысль : «Завтра надо позвонить Игорю в МЧС, и спросить о девушках, которые выбросились с девятого этажа во время пожара в микрорайоне Солнечный. Это отличная информашка!».

Вторая мысль : «Какая же я сволочь»!

Жирафа повесили во вторник. Утречко занималось серенькое, проснулся я с ватной головой и на работу ехал, повиснув на дерматиновом ремне в набитом автобусе, полуприкрыв глаза и почти засыпая. Я сдуру сел не в маршрутку и на работу приехал уже усталый.

Усталый и сонный я достал ключ, кивнув Валерке, что, как никогда, явился вовремя (обычно опаздывает). Дверь послушно открылась, и я окончательно проснулся, получив по носу оранжевой игрушкой, висевшей на присоске, прикрепленной к притолоке. Валерка вовремя отшатнулся и жираф пролетел мимо.

Табличка, прилепленная скотчем к груди повешенного животного, вопрошала:

«За что повесили жирафа»?

– Ну, ясно, за шею…– пробормотал я, пытаясь отодрать присоску. Взгляд мой, обращенный к Валерке, был полон недоумения.

– Чего ты на меня смотришь? – взвился Валерка, – Это не я! Но мне нравится, пусть висит. Цветовой удар!

Я Валерке не поверил, но спорить не стал. Игрушка забавная, почему-то сплошь оранжевая, без жирафьих черных пятен.

– Сейчас у нас все полюбуются труп-пом, – замогильным голосом прогудел оживившийся Валерка, набирая по местному отдел социальных проблем, и тут же, сменив тон, запел в трубку.

– Раечка, ты к нам не зайдешь? Ну, чего-чего…Покурить. Да есть у меня сигареты! Я о ближнем заботился, а ты меня так превратно…Ну, ждем.

Тут он был прав. Сигареты мы курили свои, потому что недавно заимели такую «негритянскую» работу, которая давала нам приличный заработок. Один местный нувориш, от которого вечно несло сложной гаммой запахов семги, пива и «Хьюго Босс», владелец семи или восьми рыбных магазинов и вообще крутой бизнесмен решил увековечить себя и свое семейство в книжке, типа «Этапы большого пути». Это было нечто вроде мемуаров, написанных, ясное дело, от его имени.

Задание было сложным. Суть дела, которое заключалось в: «Украл, выпил, но в тюрьму не сел, а продолжаю пить, жрать, спать с малолетками и летать на Сейшелы», нужно было представить конфеткой с совершенно противоположной начинкой: «Учился, воевал в Афгане, опять учился, женился раз и навсегда, обожает дочку». И растянуть эту конфетку-тянучку на двести страниц. Потому как нувориш имел депутатский мандат, и без книжки со своей фамилией на обложке ему, его такая бурная и богатая жизнь, была не в радость. Да, задание было сложным. Но зато мы курили свои.