Сидит рядом, чуть касаясь моего плеча своим, и абсолютно спокойно смотрит фильм.

Во мне же ничего спокойного не осталось. Я безумно горд собой, но в то же время меня разрывает от этого абсолютно непонятного для меня человека.

Я не могу прочитать его, как ни стараюсь. И никогда не мог. А он как будто бы читает меня как раскрытую книгу. Как будто бы знает про меня вообще все — что я скажу или сделаю.

Ещё этот нордический ход ферзем, когда Марк вместо того, чтобы со мной спорить, просто продолжил со мной общаться, как будто бы ничего не произошло.

Хотя, делать ему нечего — до хрипоты с дураками спорить… умный бы с первого раза прислушался.

Видимо, я отрубился где-то на середине фильма, а проснулся уже уютно устроившись головой на коленях пацана, под финальные титры.

— Не хотел тебя будить, — Марк, еле касаясь пальцами, гладит меня по волосам, — но мне пора.

— Ты уходишь?

— Да, мосты ждал, — хрипло шепчет Марк, может быть, он тоже спал. — Кого следующего смотрим? Бергман норм?

— Норм, — хмыкаю я. — Давай, созвонимся.

Марк выходит из комнаты, и я провожаю его взглядом в дальний конец коридора, где он ловко исчезает в оконном проеме.

Падаю на кровать и тут же проваливаюсь в сон.

Да, завтра у нас будет нелёгкий разговор.

Зато теперь я в максимальной уверенности.

***

Твой самолёт прилетает в районе обеда, поэтому, когда в 11 утра на моем телефоне высвечивается твоё имя, я понимаю, что сейчас будет пиздец. Ну или ты поймал МТС на высоте 10 000 километров.

— Я сейчас не понял, — отвечаю я вместо приветствия.

— Я проспал, — слышу твой уставший голос.

— Ты блять что?!

— Саш, пожалуйста. Я не знаю, как это вышло. Я опоздал-то минут на 15 в итоге, примчался в аэропорт, а уже все.

Твой голос полон горечи, раскаяния и какого-то смирения. Которое пугает меня сильнее всего.

— Да чего я вообще ожидал-то, — от обиды я подливаю масла в огонь.

— Слушай, я много думал, — мое сердце замирает. — И я понимаю, как тебе нелегко из-за меня, — мое сердце останавливается. — И все эти отношения на расстоянии — это провал, — мое сердце разбивается.

— То есть ты сейчас ещё и рвёшь со мной? — я уверен, что не нужно устраивать разборки, но я не могу остановиться.

— Саш, я тебя очень люблю, но это издевательство над тобой, — произносишь отстранённо.

— А над тобой?

— Над собой я сам хотя бы издеваюсь, — ты едва заметно усмехаешься.

— Классно ты это придумал.

— Саш, пожалуйста.

— Хороших выходных, Влад.

Как всегда первый скидываю звонок и больше всего хочу сейчас запустить телефоном в стену. Но не имею на это материальных прав.

Как дополнение к подъебам от вселенной мне прилетает уведомление в мессенджере о сообщениях от Марка.

«если все-таки не встречаетесь, то пригоняй».

«мать и Мила на дачу уехали».

И третье следом, с адресом.

Ебаное все.

Подсознание тут же подкидывает мне воспоминания из мая, как ты отправил меня домой на такси, а я лежал 2 недели в соплях.

Второй раз такая херня со мной не прокатит.

***

На улице ещё утро, но воздух уже прогрет так, что футболка липнет к спине. Таксист по каким-то своим соображениям не включает кондер, а везёт меня с ветерком и открытыми окнами.

Пятиэтажка, двор с огромными деревьями. Проникаю в подъезд за какой-то бабулей, придерживая ей дверь и улыбаясь.

Нажимаю на кнопку звонка. Тишина. Вязкая, липкая тишина за дверью. Нажимаю ещё и ещё, задерживая в итоге палец на кнопке.

Слышу какой-то шорох с той стороны двери. Тихое «блять», сливающееся со звуком проворачиваемого замка.

А потом удивлённые голубые глаза с огромными мешками от недосыпа и слегка серое лицо. Непривычно отросшие темные волосы, растрепанные после сна и не зачёсанные назад. Вздымающаяся бровь в немом вопросе.

— Ну проспал вчера, с кем не бывает, — хмыкаю я, ухмыляясь уголком губ.

После — сильные руки, которые сминают меня в объятиях, ровный нос, который сейчас уткнулся мне в шею, сухие губы, обжигающие дыханием.

— Я к тебе до середины сентября, если ты не против. Все-таки работа в офисе — это залупа какая-то, — смеюсь я и чувствую что-то мокрое на шее, — ты там плачешь что ли?!

— Немного.

========== Глава 17. Только двое в этом городе: я и совесть ==========

Комментарий к Глава 17. Только двое в этом городе: я и совесть

Привет 👋

Спасибо всем ждущим новую главу 💛

Все мысли по ходу написания я публикую здесь https://t.me/ne_ochen_ok

Если вам кажется, что вы слышали это у Кровостока, Хаски и Ночных Грузчиков - вам не кажется.

Получилось много диалогов, мыслей и мало движа. Оставим движ на следующую главу.

По настойчивости телефонного звонка я понимаю, что это Марк, даже не глядя на экран.

Поудобнее устраиваюсь на кровати в темной, зашторенной с прошлого вечера спальне, предвкушая следующие полчаса телефонного разговора.

Марк звонит мне почти каждый день с того времени, как я улетел обратно домой, и наши телефонные разговоры теперь долгие, хоть и лишены почти всякого смысла. Если спросить меня после, о чем мы разговаривали, то я, скорее всего, затруднюсь с ответом.

Одно знаю точно — эти разговоры мне жизненно необходимы.

Я каждый день убеждаю себя, что какой-то смысл от проведённого времени в северной столице все-таки был, хоть работа в офисе и не пошла.

Во-первых, я был теперь со всех сторон устроен, и с учебой, и с жильём.

Даже какие-то топографические ориентиры появились, и я уже не ору внутри от ужаса, спускаясь в метро. Разобрался, в общем.

А что во-вторых — я, к сожалению, еще не нашёл.

— Ну что, сходил там за своей мятой бумагой? — без приветствия начинает хриплый голос по громкой связи.

Догадываюсь, что Марк сегодня ни с кем ещё не разговаривал и поэтому немного хрипит. Мое эго очень тешит мысль, что Марк так много говорит только со мной. Что я могу быть настолько ему интересен.

— Не, у меня сегодня нет желания выходить из дома, — отвечаю чистую правду, да и крафт бумага подождёт. Я хотел сделать пробный экземпляр печати для одного из заказчиков, но какой в этом смысл, если на улице +35?

— У тебя и вчера не было, — хмыкает пацан.

— У меня и завтра не будет, — отшучиваюсь я и переворачиваюсь на спину, рассматривая идеально ровный потолок.

— Чета сделал — уже хорошо, ничего не сделал — в принципе, тоже нормально, — философски рассуждает Марк, то ли подбадривая меня, то ли правда так считая. — Дни разные бывают, в один день получается чета, в другой нет.

Иногда мне кажется, что четкий поц с Урала — это Марк, а не я.

— Я, знаешь, теперь когда вижу бешено продуктивных челиков, которые как будто бы не спят никогда и все успевают — думаю, что это не гениальный тайм-менеджмент и сила воли, а маниакальная фаза, — хмыкаю я в ответ.

Опускаю руку с кровати, чтобы подтянуть пепельницу и, может, закурить, но нащупываю переходник лампы и щелкаю им. Комната погружается в фиолетово — неоновый свет. Добавим немного киберпанка в сегодняшнюю атмосферу.

— Но у тебя же вообще желания какие-то есть? — напирает Марк с той половины атласа.

Да, желание понять, чего мне не хватает, например. Почему я вроде бы сделал все как надо, а на душе все ещё погано.

Может быть, это пресловутая совесть, которая как бы говорит мне: «А рассказать о своих поцелуйчиках ты Владу не хочешь?»

Нас только двое в этом городе: я и совесть.

Нас только двое, и у тебя, надеюсь, тоже кто-нибудь второй есть.

Да, я не рассказал тебе ничего, когда прилетел. Все было слишком хорошо, и я побоялся все испортить. Как будто бы я уже все не испортил, хах.

Но в итоге я же сделал выбор.

— Да, хочу плов, кондер и лежать, — наконец я разлипаю от своих мыслей.

— Мне вот интересно, ты всегда такой скучный был или только сейчас стал? Ты в детстве что любил делать? В 5 лет, например, — теперь мне вот интересно, Марк решил доебаться или ему правда не все равно?