— Я, Рита, не люблю розыгрыши.

— Я в курсе, — флиртую я, поставив стакан на стол. Пальцами пробегаюсь по его обнаженному загорелому торсу, подтягиваюсь и шепчу на ухо: — Это мальчик, Платон. Сын.

Задышав свирепо и рвано, он обхватывает мою пока еще прилично стройную талию ручищами и притягивает меня к себе.

— Спасибо, что сообщила о нем не спустя семь лет.

Засмеявшись, обвиваю его шею руками и висну в его объятиях. Проклятый дьявол, сманивший меня к жизни без тормозов и пленивший меня до мозга костей.

— В этот раз не сбежишь? — Чуть склоняю голову, глядя ему в глаза.

— Знаешь, я тут кое-что понял, — улыбается он и наклоняется к моим губам, — от тебя невозможно убежать.