Идя по улочкам Мейджора, сворачиваю в парк. Весна радует всех приятной погодой, а птицы, щебечущие на ветках деревьев, невольно расслабляют, настраивая на позитивный лад. Я шагаю медленно, разглядывая достопримечательности и наблюдая за прохожими. Впереди идёт девушка, отчего меня на пару мгновений будто парализует. Она невысокого роста и с тёмными короткими волосами. Солнцезащитные очки закрывают ей лицо, немного спадая на нос, но мне всё равно видно её высокие скулы, курносый нос и губы…

Незнакомка разговаривает по телефону, а потом вдруг громко предлагает:

— Давай сегодня вечером пересечёмся?

Этот голос… По моему телу пробегает табун мурашек. Я не могу поверить собственным ушам, ведь передо мной находится Олливия.

Ноги не слушаются меня. Я ускоряю шаг, невольно устремляясь навстречу к ней. Подбегаю, теряю контроль и крепко её обнимаю.

— Господи, Олливия! — восклицаю я, вдыхая всё такой же аромат духов. Цитрусовая смесь с манго и ваниль. Сердце щемит в груди от воспоминаний.

— Мужчина! Что вы себе позволяете? — вскрикивает она и отталкивает меня, а затем говорит своему собеседнику: — Я тебе перезвоню.

Отключившись, девушка вытаскивает наушники из ушей и, сняв очки, изучающе смотрит на меня. Её некогда карие глаза теперь в синих линзах, а огненные локоны выглядят прямыми и тёмно-коричневыми.

— Вы в своём уме? — уточняет она, грозно сдвигая брови.

— Олливия, — повторяю я, не в состоянии подобрать нужных слов. — Это я, Майкл! Ты что, не помнишь меня?

— Нет… — отвечает Ви и отходит на пару шагов. — Вы, конечно же, похожи на моего мужа, однако я не знаю никаких Майклов.

— Мужа? — В моей голове никак не укладываются её слова. — Ты теперь замужем?

— Мужчина! Уйдите с дороги! Я вас не знаю! — требует она и, обойдя меня, устремляется дальше.

— Постой! — прошу в ответ и спешу следом, чтобы поравняться с ней.

— Что ещё?

— Ты и правда меня не помнишь?

— С чего вдруг я вообще должна вас помнить?

Я ничего не понимаю. «Это точно Олливия, только вот почему она меня не помнит?» — поражаюсь про себя, а затем хмурюсь и уточняю:

— Простите, я возможно ошибся, но вас же зовут Олливия Кларк?

— Нет, — возражает та. — Я Мия Эванс. Вы, вполне вероятно, просто ошиблись.

— Нет, — отзываюсь в ответ и начинаю искать фотографию в телефоне.

Девушка заметно нервничает и тихонько ускоряет шаг. Я же, не сбавляя скорости, следую за ней. Найдя нужную фотографию, останавливаю её, перекрыв путь собой.

— Господи! Вам говорили, что вы очень назойливый?

— Прошу, просто взгляните на фотографию!

Она берёт телефон из рук и смотрит на экран, не проявляя никаких эмоций.

— И что?

— Как что? — удивлённо повторяю я. — Вы же как две капли воды! Не замечаете?

— Ну да, похожая на меня девушка, и что такого? Вы тоже очень сильно смахиваете на моего мужа, — бросает Ви и складывает руки на груди.

Её лёгкое весеннее платье, поверх которого наброшена кожаная куртка, треплет ветер. Она выглядит просто прекрасно.

— И что мне теперь, вешаться на вас?

— Как зовут вашего мужа?

— Я что, на допросе? — интересуется девушка и, толкнув меня в плечо, идёт дальше.

— Олливия, то есть… Мия! Постойте!

— Ну что ещё? — спрашивает она, не останавливаясь.

Я вновь догоняю её и, идя спиной, пытаюсь хоть как-то понять, прикидывается та или в действительности ничего не помнит.

— Вы работали редактором в Крейгене?

— Не помню такого.

Недоумевая, я смотрю ей в глаза. Последние являются зеркалом души человека, поэтому, если он лжёт, то подобное становится видно. «Вот только Олливия говорит правду», — приходит ко мне горькое осознание, пока девушка с неодобрением смотрит на меня и дополняет:

— Я вообще никогда не была там.

— А как же ваша трудовая рабочая деятельность? Там тоже такого нет?

— До сих пор не понимаю, — раздражённо стуча каблуками, она явно испытывает ко мне неприязнь, — почему вы идёте рядом со мной спиной. Неужели вам так комфортнее?

— Нет, просто так лучше видно, врёт ли человек или нет.

Ви останавливается, но её взгляд довольно спокоен.

— Что вы от меня хотите?

— Я… Я не понимаю, почему ты не помнишь меня?

— Быть может, мы просто никогда не были знакомы?

Её слова ошарашивают меня. «Мия Эванс. Почему Олливия сменила имя и обо всём забыла?» — раз за разом задаюсь я вопросом, но не могу найти на это ответа.

— До свидания, — прощается она и уходит прочь, исчезая среди проходящих мимо людей.

Стоя на месте, я провожаю её взглядом и не верю в происходящее. «Другой дорог. Другое имя. Другая фамилия. Упоминание, что её муж похож на меня», — проговариваю про себя, пытаясь как-нибудь всё осмыслить. «С того страшного дня прошло уже полгода. Ровно столько я её ищу, не теряя надежду, что она жива. В той перестрелки погибли многие. Я верил, что Ви жива, потому что хотел в это верить. И вот мы встретились снова. Неужели я и впрямь потерял её навсегда, или же что-то произошло, отчего она просто всё позабыла?» — мелькает у меня мысль, которая не даёт мне покоя.