ПАМЯТИ В. П. КРАПИВИНА Когда враги пускаются вскачь, Флаги хлещут раскатами грома, Просыпается мальчик-трубач, воинов света зовя в дорогу. Тьма сгустилась над городом, Тень окутала белые башни. Глядь – туда спешит конница, Разрубая врагов бесстрашно. Когда нервы натянуты струнами И звенит тишина предрассветная, До рассвета остались минуты, И ему просыпаться первому. * * * Одиночество меряют милями, Крепким куревом, чаще – котами. Кто-то шепчет в ночи – спаси меня, И слова в гулкой комнате тают. Вместе с чаем глотаю горечь, Дым течет сквозь полоски света. Из-за тучи луна выходит, Заслоняя собой полнеба. Как струна что-то рвется в сердце. И хоть вой на луну с тоскою. Только голос опять сорвется, Задыхаясь полночной мглою. Игорь Ильин Поэт, сценарист. Родился в 1970 году в Омске. Окончил ОмГПУ. Участник поэтического семинара Дмитрия Воденникова в школе писательского мастерства «Пишем на крыше». Публиковался в журналах «Зеркало», «TextOnly», «Новая Юность». Автор книги стихов «Из дыма, солнца, водки и конфет». Живет в Москве. ПОРТРЕТ Я пишу твой портрет. Тонкими красками, акварельными мазками. Складываю непослушную улыбку в тонкие гладкие губы, одинокие руки, непростую судьбу, ножки в обнимку с новыми башмачками. Выходит нескладно. Слова – бестолковые, не мои – путаются в твоих волосах, взгляде, в наших воспоминаниях, отступаются, замолкают, соскальзывают в безжалостный, словно прощание, вакуум. Не желают ложиться в заготовленную портретную рамку. Вместо света получается хрипотца, Вместо вдоха – искусственное дыхание. вместо притяжения – отрицательная реальность. Я слышал, что в памяти лучше хранится то, что давно забыто, и, возможно, чтобы увидеть тебя настоящей, нам надо расстаться, поиграть в смерть и, возможно, смерти проиграть. Тогда к нам вернутся: воздух, свет, пространство, цвета́. Вернутся наши невозможные голоса, наши настоящие лица. Но теперь нас уже не спасти. КОЛОБОК Ложка, еще одна ложка, две вилки, детская ложечка, кружка, еще одна, стакан, еще, тарелка, мелкая тарелка, глубокая, чашка, сковородка, большая крышка, сотейник, маленькая крышка, противень, рюмки, осколки, осколки… Когда я увидел стихотворение, я не испугался, я стал его писать. А оно стало писать меня. Вот рука его, вот другая, вот ноги, вот голова, вот туловище, вот глаза и уши на месте. Вот клубок, вот колобок. Вот дорога – едва заметная ниточка. Птичка щебечет. Бабушка, расскажи сказку. Слушай, внучек. Только не перебивай. А сказка добрая? Добрая, золотой мой, добрая, добрее не бывает. Семь дней и ночей я трудился. Семь дней и ночей трудилось оно. Здравствуйте, я… А я – ваше стихотворение. Мы подружимся, мы закружимся, мы… А где же ваша душа? Там, где ее никогда не было. И не будет. Покатится колобок по лесам, по полям, улизнет от волка, медведя перехитрит, прикатится к лисе. Зажмурится. Здравствуйте, вы кто? Откроет глаза. Здравствуйте, я ваше стихотворение. Я буду вас есть. Ноябрь 2021 года Дмитрий Кравченко Родился в 1991 году в Армавире. Окончил среднюю школу с медалью и уехал учиться в Ростов-на-Дону. Начал свой творческий путь в студенческом культурном центре РГЭУ (РИНХ), который окончил по двум специальностям (экономика, юриспруденция). Первый литературный конкурс выиграл в 2009 году, опубликовав стихотворение о зиме. Лауреат поэтических конкурсов «Вехи победы», «Мельница», «Городская лира», «Зеленый листок». В 2014 году организовал городской проект «Литературная гостиная». В 2017 году переехал в Москву, продолжил развивать проект «Литературная гостиная» и развиваться сам. Выпустил пять сборников стихотворений «Счастье проще, чем…», «Белая медведица», «С любовью к женщине», «Многогранный», «Опиши меня прилагательным». Член Союза российских писателей. Победитель фестиваля молодой поэзии «Филатов Фест – 2020». Публиковался в «Литературной газете», альманахе «Мост» и др. С пяти лет занимается спортом. Мастер спорта по греко-римской борьбе. * * * И хоть с голубого на темно-синий, И даже на черный, когда нет звезд, Оно заменяет свой цвет, я сильно Люблю наблюдать за ним. Словно пес, Готовый завыть на созвездья, скалясь — Ищу в этом стаде тельцов и коз, И, будто в награду, пастушка, каясь, Бросает мне в «пасть» полумесяц-кость. Я с небом ловцом себя чувствую праздным: Таскаю и раков, и дев. На весы Кладу всю добычу, которую сразу Съедают голодные львы-наглецы. Я небу дарю поцелуи-приветы И верю, что каждой из сотни комет, Летящих в меня или мимо планеты, Оно награждает за это в ответ. Но если оно заливается красным (пункт «а» – от стыда; «б» – от встречи со мной), Я рву восходящие белые астры И в ночь отправляю их первой совой. |
