Ускользают песком из рук события.

Не пальцев больше нам надо,

Не ладони шире.

Мы не хотим охватить всего,

Многое мы не хотим видеть:

Песчинки из обломков костей.

Мы хотим охватить больше,

Мы хотим многое видеть:

Песчинки из обломков ракушек.

Мы не хотим человеческих жертв,

Мы предпочитаем жертвы морских жителей —

Сыплется песок из рук.

Сыплется песок из нас,

Сыплются руки вместе с событиями.

Нам нужно больше пальцев.

Нам нужны шире ладони.

Мы хотим не рассыпаться на песок,

Мы боимся истереть руки.

Ничто нам не подходит,

Потому что песок не перестаёт сыпаться.

Хватательный рефлекс дряхлеет.

Мы дряхлеем, когда не можем выбрать,

Что делать с неподконтрольным.

Мы не контролируем себя.

И тогда мы приходим к морю,

Чтобы отпустить себя на часок

Побегать детьми.

И тогда мы приходим к морю,

Чтобы вспомнить отсутствие

Размышлений о времени.

И тогда мы приходим к морю,

Чтобы научиться помнить «маленькие события».

Потерять и найти игрушку на пляже.

Только свет. И ничего больше.

Масляное море горит,

Заглушает полёт ножей,

Что разрезают гранит.

Увереннее, чем от печени до ушей

Они прошлись,

Незамеченными…

Только свет. И ничего больше.

Научиться бы видеть мглу,

Не отворачивая себя в страхе.

Как пространство гнут

Иглы, охотящиеся за пастью,

Что ляжет от тела отдельно…

Только свет. И ничего больше.

Без сигнала предупреждения —

И не стоит его ждать.

Жжение

Начинается раньше, чем пасть

Получит отметину…

Только свет. И ничего больше.

Из пасти выходит тёмная жидкость,

Оседает под маслом моря —

Это улыбка

Любой погоде.

Это – та самая цельность.

И ничего больше.

Безветренным утром, неспешно шагая по гравию,

Я слышу, как ветер уныло доносит прибой,

Рассветные блики метаются по небу стаями,

И дан новый день, может, жизнью, а может – игрой.

Куда же ты скрылся, неведомый сказочник-странник?

Зачем твои звезды опять обманули меня?

Куда улетаешь ты, ныне спасенный ветрами,

И что значит фраза, что жизнь – это поиск огня?

Я сяду на гальку и встречу, прищурившись, солнце,

На линии моря и неба я вспомню все сны,

И если нет будущих, есть уходящие в прошлое

Мгновения словно закат неземной красоты.

Куда же ты скрылся, неведомый сказочник-странник?

Зачем твои звезды опять обманули меня?

Куда улетаешь ты, ныне спасенный ветрами,

И что значит фраза, что жизнь – это поиск огня?

Друзья, незаметно сменившие ноты и тропы,

Вспорхнули, как бабочки льнут на манящий огонь.

Любимые, близкие – все друг для друга лишь «кто-то».

А, странник, ты знал, что задумано этой игрой.

Куда же ты скрылся, неведомый сказочник-странник,

Который сказал мне, что жизнь – это поиск огня?

Скажите ему, что он прав был, наверно. В путь дальний

За ним, к горизонту, последую я…да.

Я видела в саду павлина, когда мне было около 4 лет.

Тогда я спросила у мамы:

«Из какой страны сюда привезли птицу?»

Мама ответила, что из золотых миров.

Должно быть, там золотые листья

У апельсиновых деревьев,

Длинные золотые колонны

Поддерживают своды галерей,

Ведущих в золотые залы

С золотыми существами,

Увлечёнными золотыми перьями и трелями канареек.

Мне было 15,

Когда золото стало ассоциироваться с золотыми монетами,

Которыми этот мир давно не пользуется.

С золотыми монетами, которые никак не звучат,

Когда падают на пол или трутся друг о друга.

Я спросила у друга,

Что для него значит фраза «золотые миры».

Он ответил, что видит во сне,

Но миры рассыпаются с пробуждением.

«Ты уверен, что миры из снов – золотые?»

«Конечно, уж лучше нашего».

О, самое время упиться декадентством!

И вот

Золотые миры из мифов

Перенеслись и стали

Золотыми мирами из научной фантастики.

Ни одно существо не говорит о них в настоящем.

И сейчас мне пришло в голову…

Было время, когда

Мне захотелось узнать

О работе человеческого мозга,

И я погрузилась в научные работы по нейрофизиологии.

Затем добралась до нейрофармакологии,

И, наконец, обратилась к обрядам

Разных народов мира.

Во всех этих информационных источниках

Говорится, что психоактивирующие вещества

Показывают человеку его сущность.

Многие исследователи-испытатели

Проверили это на себе.

В этом году я познакомилась

Со множеством сообщений от разных людей

О том, как они задыхаются.

Холодный пот, повышенное слюноотделение,

Паника.

Некоторые пытались сделать себе

Массаж сердца падением на пол

(Бросались грудью).

Говорят, это одно из проявлений коронавируса.

На мгновение мне показалось,

Что коронавирус – это психоактивное вещество,

Которое поставило нас перед зеркалом.

Забирают меня норвежские горы,

Уводят тропинками троллей

Во мшистые свои леса.

Сомкнутые распахиваются глаза —

Ложусь здесь, на изумрудные травы.

Слышу реку, передвигающую камни,

Создающую себе русло. Бог воды

На хардангерфеле

Исполняет то танец, то колыбельную.

Ах, страстное божество Хемседала!

Слышу голоса родителей, голоса друзей.

Они идут сюда из степей, из морей,

С чернозёмных земель —

В это чернично-еловое царство.

Ах, какое богатство!

Бурностью водопада

Сияние падает:

Музыка появляется раньше слов,

Из облаков.

Скорее подняться —

Выше по склону

Горнолыжный посёлок

С запахом лета

На крышах дерновых.

Играет старая песня времён кассетных.

И эта сладкая музыка начинает день

Вслед за солнцем,

Выходящим в комнату из-за гор.

Мои рифмы и ритмы во времени, как звуки реки, меняются,

Иногда наиболее звучны они, когда я замолкаю.

Догонялки с друзьями: