О нежности и кофе Хоть ты не настоящий, Как растворимый кофе, Но действуешь бодряще, В любви ты супер-профи. Лариса Рубальская Поэты дружат с музами Без ссор и без забот. А поэтессе – мужа бы, Как крепкий кофе в рот. Чтоб действовал бодряще, Журчал, как свиристель, И в спальне был неспящим, И нежность нёс в постель. Ушли года в столетия Рассыпанным драже. Но я таких не встретила, Чтоб, как у Фаберже… Тот стар, тот слишком молод, Тот даже не бодрит, Хоть жизнью перемолот, И в чём-то плодовит. Мне не везло с мужчинами, Как с песнями везло – Лишь пенки с капучино Снимать мне довелось. Судьба моя закована Виньеткой горькой мути. Мужчину бы такого мне, Что был с Орнелой Мути. Мой сладкий, супер-вспученный, Подманчивый как бог, Я ждать тебя замучилась. И кофе не помог. Так захотелось бодрости, Что обратилась к профи. И по закону подлости Он жёг, как с печки кофе – Небритым Калигулою Всю ночь со мной бодрился. Под утро прикорнула я, Он взял и растворился. Всё «профи» супер дорого, Как в лучших санаториях, Но облегчает здорово На кофе экономия. Дуплет на плечи Мне руки на плечи кладёт и у другой меня крадёт. Евгений Евтушенко …в награду мне за такие речи своих ног никто не кладёт на плечи. Иосиф Бродский Печаль стихами хороводит, Так долго Муза не приходит, А ходят тенью на листе На муз похожие не те. И Муза грустно ходит где-то, Уже прошли Зима и Лето. Я сердцем чувствую своим, Так будет много Лет и Зим. А эти, всуе что приходят, Они не топчутся в проходе, Мне ноги на плечи кладут, И у стихов меня крадут. Я прячу в суете тетради, Пришли коварные опять. Чего они приходят ради? Ведь силы нету их прогнать. Им грубо сразу не ответишь, Ведь будет громкий «Ай-яй-яй». Стихи писать уже не светит, Им только плечи подставляй. А Муза, если вдруг увидит Их ноги стройные в окне, Она найдёт, возненавидя, Поэта нового себе. Я весь на нервах от недружных, От этих связей мне ненужных. Где ты моя уединённость? О, кто-нибудь, приди, гони Порочную осатанённость Тех, кто приходит без любви. Печаль стихами хороводит, Так долго Муза не приходит, А ходят тенью на листе На муз похожие не те. Печаль стихами хороводит… Пикник
Видел! – Ива, веткой каждой Устелив холодный грунт, Разлеглась… Целует с жаждой Ветра вздыбленную грудь! Михаил Зайцев Вывез я детей однажды На природу, Вижу – Жуть! Ива – днём! – целует с жаждой Ветра вздыбленную грудь. А проказник у дороги, Под призывный визг колёс Оголял бесстыдно ноги Группе ветреных берёз. Я давно уже не мальчик, Но смутился. Глянул вниз… Вовсе голый одуванчик Обнимал капустный лист. В небо глянул голубое… Задохнулся. Не смешно! В небе облако большое Превратилось в чёрт те что. Я детишек сгрёб в охапку И, пусть сердится жена, От беды унёс в палатку. Продержал там дотемна. Накажу в стихах народу: Малышам из городов Не показывать природу До шестнадцати годов. Потаённая суть Я листву у корней разгребаю, потаённую чувствую суть, нежно глажу рукой, открываю гриб прохладный, как женская грудь. Вадим Ковда Если сердце от нежности тает, А в стихах только мухи и быт, Я свой лучший костюм надеваю, И с лукошком айда по грибы! Гриб считают закуской отменной, Но поэт тонко чувствует суть – Гриб, он с виду похож на колено, А на ощупь, как женская грудь. Выйду в лес, всё в стихах оживает. И откуда берутся слова! Я листву, как одежды, срываю… Просто кругом идет голова. Тайны все постигаю руками, Долго глажу. Как кожа нежна! Каждый день проводил бы с грибами, Жаль вот только, ревнует жена. |
