– Можно я себе возьму сценку? – вдруг откуда-то сзади раздается низкий голос Охапки.

– Да, Костя, сейчас и до тебя дойдет очередь. Потерпи немного.

– Нет, я типа хочу взять в сценку именно Даньку! Ну, новенького!

Морщусь. Оборачиваюсь на него.

А Родион Олегович озадаченно спрашивает:

– Именно Данилу? А вы успеете до завтрашнего дня все придумать и отрепетировать?

– Да успеем, мы ж это… Мы ж у меня дома типа будем.

– Ну, если Данила согласен… – учитель переводит медовые глаза на меня.

Немножко охреневший от такого известия, я выдавливаю:

– Да мне… как-то все равно…

И учитель моментально записывает нас с ним в пару.

Я хочу поймать Охапку на перемене и спросить, какого лешего он впряг нас в одну повозку, но он постоянно от меня ускользал. То бегал за школу курить, то сидел в столовке, то, кажется, в туалете. А после уроков, когда я уже решил: это он выкинул специально, чтобы я парился за нас двоих – сам подошел ко мне.

– Почему сразу я? – в лоб спрашиваю у него, пока гардеробщица тащит мою ветровку.

Он хмурится. Ждет, пока я оденусь, берет за плечо и выводит за собой из школы.

– Да никто бы со мной больше не пошел, – хмыкает. – Кому я нахер нужен?

– Тебя серьезно так колышет сценка про углеводороды?

Он останавливается. Пронзительно смотрит на меня.

– Типа не хочу я один домой возвращаться, – криво улыбается.

– Дядя?

Он запинается. Мешкает, топчется на одном месте, прячет взгляд.

– Да он типа нормальный! – спешит заступиться Охапка. – Он… хороший мужик, просто… Короче, типа не в настроении сейчас. Вот.

– И где ты живешь? Я ж города совсем не знаю!

– Я тебя провожу! – с жаром убеждает Охапка и делает шаг ко мне. – И назад тоже!

Отступаю. Прячу лицо в тени капюшона.

– С чего ради я должен переться к тебе неизвестно куда и неизвестно к какому дяде?!

– Он нормальный!

– Да слышал я уже! Чего ж ты тогда очкуешь домой идти?

Я больше не могу топтаться рядом с этими пожелтевшими деревьями и решительно толкаю школьную калитку.

– Он тебя типа не тронет, Данька. Он с чужими людьми добрый. Тебе в лом или че? Со сценкой париться не будешь, халявную оценку получишь… Ну хочешь, я шоколадку тебе за это дам?

– Купил, – фыркаю.

Чего ж ты ко мне прицепился-то?! Я тебя вообще не знаю, почему я должен спасать тебя от какого-то бухого мужика?!

– Только ненадолго, – предупреждаю вымученно, а Охапка тут же зажимает своими клещами мне плечо и затаскивает в переулок.

Сто раз я успеваю пожалеть, что согласился. Сто раз я успеваю подумать: "А почему бы и нет?". Сто раз пытаюсь запомнить дорогу и сбиваюсь на очередном повороте. И сто раз отвращаюсь от вида злачных пятиэтажных построек, которые я раньше видел только по телевизору и к которым нас с Охапкой привела дорога.

А он входит в одну из таких, похожую на домик городской Бабы Яги. Где воняет кошачьей мочой, в квартирах слышна ругань, на стенах – зеленая облезлая краска.

И в одну такую дверь Охапка звонит.

А когда нам открывают и я сталкиваюсь с хозяином квартиры лицом к лицу – собираю все силы, чтобы сдержать испуганный вопль и не броситься отсюда прочь как можно скорее.

– Дядь, мы вдвоем, ничего? Это Данька, типа мой кореш.

Мое птичье сердце издает пронзительное "чип", когда я спотыкаюсь о взгляд открывшего нам дверь мужчины. И, следуя преображению сердца, я тоже превращаюсь в галчонка, шугаюсь за спину Охапки и судорожно выдыхаю. Успеваю отделаться только легким помутнением и головной болью, пока птичка в моей груди неистово бьется о прутья клетки ребер и визжит, что мне нужно бежать как можно скорее.

Я думал, таких глаз не бывает. Только в дурацких фильмах про полулюдей-полуволков – два янтарных камня вместо радужки, которые и прожигают тебя с истинно волчьей суровостью. Они были не желтые, нет, скорее – золотисто-карие, но яркие, а оттого – пробирающие меня до ледяного озноба.

– Дань, ну че ты? – Охапка снова впивается в мое плечо клещами и пытается затащить в квартиру.

А я снова смотрю на его дядю и стараюсь не подниматься взглядом выше обмотанной черным шарфом шеи.

Ладно, плевать, что он укутан, как Марфушенька из "Морозки". Плевать, что в свитере, похожем на мешок картошки, плевать на две штанины-трубы. Но зачем он дома ходит в перчатках?

– Здрассте, – протягиваю, неосознанно ухватившись за дужки очков.

Молчит. Я готовлюсь уже вдохнуть запах ядреного перегара, но чувствую только крепкий табак. Не сказав мне ни слова, сторонится, впускает нас и запирает следом дверь.

Пол у них в квартире сделан под темное дерево, и я радостно упираюсь в него взглядом, пока Охапка волочет меня в комнату.

И дядя – я не вижу, но чувствую – продолжает жечь мою макушку янтарными глазами. До тех пор, пока Охапка не закрывает дверь.

А я все так же смотрю в пол.

– Это твой дядя? – хриплю.

– Ага. Нравится?

– Чего?

– Ну, в смысле, типа как он тебе?

– Это из-за него ты ссыковал домой возвращаться, поэтому вцепился в меня, как блоха в собаку?

Охапка бросает портфель в угол и заваливается на узенькую – я даже не знал, что такие вообще бывают! – кровать. Боязливо поднимаю взгляд. На столе мелькает что-то желтое, и поэтому я спешно перевожу глаза на Охапку.

– Типа, – отвечает. – У меня типа не было выхода. Он бы меня прибил. Так что… короче, типа сорян.

– Он тебя бьет?

Охапка будто случайно опускает взгляд на синяки, пятнающие почти анорексичные запястья.

– Он типа при чужих людях нормальный. А я… кое-что типа накосячил. Думаю: ну все, задница мне, а тут – ты. Другой бы не пошел за мной, про Лазаря все знают!

– Какого еще Лазаря?

Охапка глистом извивается на постели. А я все еще стою у двери, обняв себя покрепче.

– Ну типа дядя мой, Лазарь! – вздыхает Охапка тоном учителя, который объясняет школьнику очевидную для него самого тему. – Потому что Лазарев у него фамилия.

– А у тебя?

– Александров, – он некоторое время думает. Усмехается. – Александров – охапка дров и плов готов!

Издаю невольный смешок. Интересно, любит ли он сырки?

– Так он брат твоей матери?

– Ага. Младший.

Опасливо прохожу вглубь незнакомой комнаты. На кровать не сажусь, потому что либо упаду, либо придавлю Охапке ноги. Вместо этого прислоняюсь к стене.

– А чего он такой странный? – кошусь на дверь.

– А, – Охапка взмахивает рукой, – фотограф он. Фотографы, они же все с приветом.

– У меня отчим – фотограф, и он нормальный.

– Да не ссы мне в уши, компьютерщик он!

– Но и фотиком пользоваться умеет.

– Уметь пользоваться и работать фотографом – типа разные вещи. Только Лазарь людей фоткать не любит. Он знаешь, к чему больше горит?

Из вежливости приподнимаю брови. Охапка придвигается ко мне. Садится в кровати, сложив ноги кузнечиком.

– Типа… как тебе сказать, – замолкает, подыскивая подходящее слово. – Типа фоткать город с крыш высоких домов. И типа чем выше, тем лучше. Это называется… дай вспомнить… типа руфинг. Только он один всей этой херней занимается. И не ради драйва, а ради фоток красивых. Инстаграмщик хренов.

– Как подросток? – смеюсь. – Ему сколько лет?

– Дохренища, а до сих пор не вырос. Но это раньше так было, сейчас-то он уже никуда не лазит. Только дома сидит и до меня домогается, – поморщась, сплевывает прямо в стакан на столе, – со своей моралью.

– А деньги откуда берет?

– Типа есть у него заказы. На свадьбы-хренадьбы зовут, но редко. Его услугами даже за низкую цену никто пользоваться не хочет.

– Фоткает плохо?

– А ты типа попробуй попозировать мужику, у которого из пасти алкашкой воняет!

– А откуда клиенты заранее об этом знают?

– Клиенты все знают, они как бабы базарные. Дядя сам на себя работает, поэтому типа его никто и не гонит, но и денег у него нихрена нет.