— Возможно, — сказала она серьезным голосом. Он узнал о хирургах и их инстинктах соперничества. Он знал, как нажимать на ее кнопки. «В конце концов, но… . . Ты нажимаешь на мои кнопки».

  "Может быть."

  Она остановилась, отступила и посмотрела на него, уловив что-то в его голосе. "Что-то случилось?"

  Он пожал плечами. «Сегодня днем около пятнадцати минут у меня было довольно интересное дело. Сейчас его нет, но. . . Я не знаю."

  "Интересно?" Она волновалась.

  «Да, есть женщина из BCA, которая думает, что у нас есть серийный убийца. Она немного сумасшедшая, но, возможно, она права.

  Теперь она беспокоилась. Она отступила к нему. — Я не хочу, чтобы ты снова пострадал, связавшись с каким-то маньяком.

  «Все кончено, я думаю. Мы отстранены от дела».

  "Выключенный?"

  Лукас объяснил, включая странный звонок от Коннелла. Уэзер внимательно слушал, допивая «Спрайт». — Ты думаешь, она что-то замышляет, — сказала она, когда он закончил.

  «Это звучало так. Надеюсь, она не сгорит. Да ладно. Давайте работать."

  — Мы можем сходить в Гранд и потом купить мороженого?

  — Нам придется пройти четыре мили.

  — Боже, ты жесткий.

  ПОСЛЕ ТЕМНОТЫ, ПОСЛЕ пробежки и мороженого, Уэзер начал пересматривать записи о предстоящей утренней операции. Лукас был поражен тем, как часто она оперировала. Его знания о хирургии пришли из телевидения, где каждая операция была кризисом, предпринятым только с большим вниманием и некоторым риском. С Погодой это было обычным делом. Оперировали почти каждый день, а в некоторые дни по два-три раза. «Вы должны делать это много, если вы вообще собираетесь это делать», — сказала она. Она ложилась в десять и вставала в пять тридцать.

  Лукас какое-то время занимался делами, затем обыскал дом, наконец спустился в подвал за небольшим служебным пистолетом, закрепил его за поясом и натянул на него рубашку для гольфа. — Я ухожу ненадолго, — сказал он.

  Уэзер поднял взгляд с кровати. — Я думал, что дело окончено.

  «Эхх. Я ищу парня».

  — Так что успокойся, — сказала она. В зубах у нее был зажат желтый карандаш, и она говорила вокруг него; она выглядела мило, но он уловил крошечную искорку страха в ее глазах.

  Он усмехнулся и сказал: «Не надо пота. Я скажу вам прямо, когда может возникнуть проблема».

  "Конечно."

  Дом Лукаса находился на восточном берегу Миссисипи, в тихом районе высоких умирающих вязов и нескольких дубов, где новые клены, гинкго и ясени заменяли исчезающие вязы. Ночью улицы были заполнены бегунами из среднего класса, работающими в офисе, и парами, прогуливающимися рука об руку по тускло освещенным дорожкам. Когда Лукас остановился на улице, чтобы переключить передачу, он услышал женский смех где-то неподалеку; он чуть не вернулся обратно к погоде.

  Вместо этого он направился к мосту Маршалл-Лейк, пересек Миссисипи и через милю оказался в глубине полосы Лейк-стрит. Он объехал коктейль-бары, порномагазины, старьевщики, пункты проката мебели, пункты обналичивания чеков и недорогие франшизы фаст-фуда, которые пересекали ужасно уродливые пейзажи дешевых светящихся вывесок. Дети бродили вокруг в любое время дня и ночи, смешиваясь с пригородными любителями кокаина, дилерами, пьяницами, оборванными страховыми агентами и несколькими заблудшими душами из Сент-Пола, отчаянно ищущими кратчайший путь домой. Двое полицейских остановились рядом с «Порше» на светофоре и оглядели его, думая, что он торговец наркотиками. Он опустил стекло, водитель усмехнулся и что-то сказал, а полицейский со стороны пассажира опустил стекло и спросил: «Дэвенпорт?»

  "Да."

  «Отличная машина, чувак».

  Водитель окликнул своего напарника: «Эй, чувак, у тебя есть немного камня? Мне бы не помешало попробовать, мон.

  Франклин-авеню была такой же неровной, как Лейк-стрит, но темнее. Лукас вытащил из кармана клочок бумаги, включил лампу для чтения, проверил адрес Джанки Дуга, который у него был, и пошел его искать. У половины зданий не было номеров. Когда он нашел нужное место, в окне горел свет, а на крыльце снаружи сидело полдюжины человек.

  Лукас припарковался, вылез, и разговоры на крыльце прекратились. Он прошел половину разбитого тротуара и остановился. «Здесь живет парень по имени Джанки Дуг?»

  Крупная индианка с трудом выбралась из шезлонга. "Не сейчас. Теперь вся моя семья живет здесь».

  "Ты знаешь его?"

  — Нет, мистер Полиция. Она была вежлива. «Мы живем здесь почти четыре месяца и ни разу не слышали этого имени».

  Лукас кивнул. "Хорошо." Он поверил ей.

  Лукас начал ползать по барам, разговаривая с барменами и клиентами. Он потерял время на улице, и игроки изменились. То здесь, то там кто-то выявлял его, называл его имя, поднимал руку: лица и имена возвращались, но информации было мало.

  Он отправился домой, увидел на переулке Голубого Быка и решил сделать последнюю остановку.

  Полдюжины автомобилей были припаркованы в странных положениях вокруг крошечной парковки бара, как будто их бросили, чтобы избежать бомбардировки. Окна «Голубого быка» были тонированы, чтобы посетители могли видеть, кто входит со стоянки, не будучи замеченными сами. Лукас оставил «порше» у пожарного гидранта на улице, вдохнул ночной воздух — креозот и деготь — и вошел внутрь.