«Любовь – чудаковатая девица…»
Любовь – чудаковатая девица,
С которой понаслышке ты знаком, —
Войдёт однажды в твой холодный дом,
Чтоб чаю крепкого с тобой напиться.
Она расставит локти по-хозяйски
На чопорном исчерченном столе
И заведёт зачем-то о луне,
Пока ты пестуешь ей «Высший майский».
Наивна, до безумия наивна,
Не оттого ль такое светлое лицо,
А косы так закручены в кольцо,
Что в них подобье нимба видно.
А что луна? Там чая нет, и пятна —
Фантомы чьих-то ласковых морей,
И блики неземные кораблей,
Скользящие над стороной обратной.
Любовь – нежданная, случайная, простая,
Весёлый взгляд, цветочный аромат.
И чудится, что золотистый сад
Вмещает комната твоя пустая…
А за окном направо и налево
Роняет снег спокойная зима.
И грезишь ты – в тебе царит она —
Твоя любовь, твоя смешная дева.
Любовь – магнит
Любовь светла, как первая звезда.
Нежна, как лепестки бутона розы.
Любовь чиста, как детская слеза,
Да не сравнятся с нею слёзы.
Любовь объединить две пары глаз
В безумном упоении готова.
Она приходит к людям всякий раз,
Отбрасывая хóлода оковы.
Любовь для каждого различна —
Как судьба.
Приносит счастье, а бывает, горе.
Но ей типична яркая пора,
Где места мало разуму и воле.
Любовь…
Романы, песни и куплеты.
Как много вас, а ты у нас одна!
Любовь – магнит для всякого поэта,
Да только ты не всякому дана.
Рождественский подарок мужу
На свете обилье девиц утончённых,
Но ты люби лишь меня одну,
Лелей!
И солнца лет, от любви раскалённых,
И звёзд в сиянье семейном казну
Дари лишь мне.
Я так умна, так строптива, так колка,
Что без меня тебе скучно жить —
Бледней.
Так в Рождество златокудрая ёлка
Свои подарки в ветвях хранит
Фатой огней.
Я подарю бесконечную нежность,
Любовь и верность тебе вручу
Усладой дней,
А Рождества неземная безгрешность
Зажжёт для мира свою свечу
На вышине.
«Я люблю тебя ещё…»
Я люблю тебя ещё —
Пустяки.
Дни ведут свой душный счёт.
Не с руки
Мне считать века, года
Без тебя.
Я пройду сквозь города,
Не скорбя.
По деревням я пройду,
Словно дождь,
Барабаня по дверям.
Отопрёшь,
Капля, капелька, я тут!
Как легка! – скажут плечи твои, грудь.
И щека
Разорвёт собой дождя
Призрак-нить.
Шла я, лужами следя,
Навестить.
Словно в радужных ветвях,
Благодать,
Буду небо
Над тобой озарять.
Дверь захлопнешь,
Красоту не поймёшь.
Лишь промолвишь:
– Это дождь, просто дождь!
Борис Алексеев
Москвич, родился в 1952 году. Профессиональный художник-иконописец. Член Московского Союза художников. Имеет два ордена РПЦ.
В 2010 г. обратился к литературе. Пишет стихи и прозу.
В 2016 г. принят в Союз писателей России.
Серебряный лауреат Международной литературной премии «Золотое перо Руси» за 2016 г. Дипломант литературных премий Союза писателей России: «Серебряный крест» за 2018 г. и «Лучшая книга года», 2016–2018. В 2019 г. награждён медалью И. А. Бунина «За верность отечественной литературе» (Союз писателей России), в 2020-м – почётным званием «Заслуженный писатель МГО Союза писателей России» и медалью МГО СПР «За мастерство и подвижничество во благо русской литературы».
Сердце сокрушённо
(Духовный диалог)
– Не же-ла-ю! – Осип надул губы и как-то не по-мужски запрокинул короткую, поросшую подростковым пушком шею.
– Почему, Ося? – мама с укоризной поглядела на сына. – Неужели не верить слаще, чем верить? Ведь того, во что ты не веришь, для тебя не существует. Зачем себя самого обкрадывать?
– Мама, ты опять за своё! Сколько раз я тебе говорил, что не желаю верить просто так, бездоказательно. Ну скажи, почему я должен принимать на веру чьи-то сказки и предположения?
– Почему сказки и предположения? Разве слова очевидцев ничего не значат? Почему личные мнения неверующих людей становятся для тебя символами истины? Ведь они, если рассудить здраво, уж точно бездоказательны, «не верю» – не значит «нет».
– Мам, ну сколько можно играть словами? Вот я сегодня читаю: армянский священник Агоян свидетельствует, что патриарх зажигал свечи не от Благодатного огня, а от спичек[1]. Скажи, почему я не должен верить священнику Агояну?
– А если он врёт?
– Как так, ты же сама говоришь, что священник не может обманывать!
– Хорошо, тогда поверь тысячам священников, свидетельствующим, что Благодатный огонь сходит чудесным образом! Что тебе мешает?
– А ты не допускаешь мысли, что это может быть коллективное очарование?
– Ничего себе очарование! Несколько веков подряд каждую Великую субботу турки стояли в храме с саблями наголо. И если бы хоть раз Огонь не сошёл по патриаршей молитве, они бы устроили обещанную резню. Согласись, османы следили за спичками покруче Агояна. Почитай историю.
– Историю пишут люди, и пишут так, как им надо.
– Ты думаешь, раньше не было Агоянов? И вот что я тебе скажу, Ося. Это очень похоже на наследственную злость. Ты слышал про рассечённую колонну перед входом в храм Гроба Господнего? Нет? Тогда слушай.
В году, кажется, 1579-м армяне не захотели ни с кем делить Божественную благодать и в Великую субботу выгнали из храма всех, кто исповедовал православную веру. Дело в том, что большинство армян принадлежат к так называемой Армянской апостольской церкви, это несколько иная вера, чем наша. Так вот, в ту Субботу Огонь сошёл не в храме, а на уличную колонну, ближайшую к месту, где молился изгнанный из храма православный патриарх. Сноп огня рассёк мрамор колонны по вертикали. Рваный след можно видеть и сейчас. Это чудо свидетельствовали сотни людей, оно описано. Это история, Ося.
