#города Где-то там, у дворца До́жей, Среди всех редчайшая специя, И тебя, и меня, и его тоже Заполняет собой Венеция. Вот и ты, укутанный коконом, И на бреющем, словно стриж… Знаешь, он внутри тебя, а не около, Воскресивший тебя Париж. Быть проездом и проникнуться страстью. Чашку кофе покрыла пена. Что тут помнить? Но на запястье До сих пор пульсирует Вена. Зацепился за оба берега, Как за свой последний рубеж, Зацепился, и словно корнями дерево Прорастёт в тебе Будапешт. И Милан, и Стамбул, и Прага, Рим, Нью-Йорк и Москва. Тихой поступью мерного шага Заселяют людей города. #легато Лето, я тебя слышу, и ты легато, выйду к тебе в пять утра в пижаме. Воздух – туманный лён и прохладная мята, и облака в нём лежат снегами. Волосы от лица ладонью, щуриться и зевать, сны провожая сквозь стёкла оконной рамы. Впрок запасаюсь летом, будет куда девать, Всё во мне летнее, и только нос от мамы. Лето, я тебя вижу, и ты одуванчик. Кто-то сорвёт ромашку и погадает, музыку разольёт по улице старый шарманщик, больше ничто, как лето, в себя не влюбляет. Слышишь, оно зовёт нас нашими именами, голос его теряется в птичьем гаме. Просто вставай сегодня и босыми ногами выйди к нему в пять утра в пижаме. #свет Иду на этот свет и звук который год усталым Моисеем, ищущим края пустыни. Края ползут, и, кажется, исход не существует даже и в помине. Пусть всё, что мне дано: извлечь урок и отдавать усталость караван-сараю, я этот свет, и звук, и жгучий ток не потеряю, не продам и не сменяю. Всё успокоится, и все потери станут мелки, и механизм уже не сдюжит гнёт, когда положенное время к стрелке, как мясо к кости, прирастёт. Я буду там седым репатриантом удить луну со дна колодца. Вернусь потоком, неделимым квантом, и расскажу тебе, откуда этот свет берётся. #тени
Не сумерки уже. Ещё не ночь. Прохладный ветер на листве этюд играет, Уносит сон куда-то прочь, С цветением облетевшим в лимбе застревает. Дорога путается в свете фонарей, И шум дороги тишину съедает. Я с другом. Мы идём быстрей. Я воздухом дышу, а друг хвостом виляет. Он знает, что простора не бывает много, Как не бывает доброты чуть-чуть. Есть только этот вечер, нет другого, И чтобы путь начать, достаточно шагнуть. Ночь медленно на улицу спускает дрёму, А на другом конце земли становится светлей. И мы идём, и никого нет кроме, Из сюра наших выросших теней. #много_лет Я не заметил, как стал прошлогодним декабрь, я простоял у двери, но войти не посмел, и даже фонарь – серый уличный канделябр — вместе со мной на ветру цепенел. Я уходил, как бродячий пёс подворотни, знающий вкус непроглядной мглы, я уходил в тихий вечер субботний, потому что мне комнаты стали малы. Я знал все приметы и все известные измерения, меня помотало по домам и мирам, я понял – обязательно есть решения, но иногда принимать их не нам. Есть много зим, которые я застану, и много вёсен, в которых очнусь, есть пара строчек, в которых, быть может, останусь, и много лет, в которые не вернусь… #письма_к_пенелопе Письма к тебе, моя Пенелопа, покаянные, личные. Я сочиняю, как сны, их ночами глухими, черничными. Боли мои фантомные будто бы сгинули, сердце не мается, словно его из меня вынули. Там, где должна быть душа, – бескрылая птица. День по новой кольцует её, их у меня – вереница. Тут недавно весна свалилась с облачного парапета и упала на город жёлтым цветком горицвета. Я смотрел из окна на поступь её восхода и вдруг понял: зима – это вовсе не время года. Оказалось, зима, моя Пенелопа, живёт внутри и бескрылою птицей бьётся в тёмной груди. И её ледники не знают ни смен, ни срока, Значит, ждать перемен нет никакого прока. Мои письма к тебе не читаны, порваны и сожжены. Я зимую, моя Пенелопа. Я зимую в самый разгар весны. #почти_колыбельная Новолуние. Ночь немая и пустоглазая. От бессонницы мается улица долговязая, и глазами жёлтыми неморгающих окон наблюдает, как город прячется в кокон. Я окукливаюсь и обретаю покой. Липнут сны цветные прозрачной смолой. И тогда я летаю, оставив усталое тело, погружаясь в неведомое всецело. Всё отжившее следом уходит за мглой. горизонт надо мной пролегает чертой, тонким шрамом от кесарева сечения, заживающим после солнцерождения. Засыпай. Этой ночью все горести в полцены — високосные скидки високосной весны. Мир сжимается до периметра простыни, странствуй, радость моя, баю-баю, усни. |
