– Ну ты чего? Чего испугалась, мой ангелочек?

Муж обхватывает овал моего лицо ладонями. Гладит скулы, щёки, скользя подушками больших пальцев вверх-вниз.

– Пожалуйста, дай мне ещё время. Я пока не готова, – шепчу пересохшими губами, глотая противный ком, застрявший в горле.

– Моя любимая жена. Моё сердце и душа. Полюби меня. Полюби так, как никого и никогда не любила, – его низкий голос пробирает до дрожи. – Подари мне себя.

Я не могу ответить. Язык предательски молчит, а в голове всплывают никогда незабытые картинки:

«Моя голова лежит на его груди, а пальцы вырисовывают затейливые узоры.

«Д & Д».

Вместе. Едины. Неделимы.

– Дин, – целует в висок. – Ты правда меня любишь?

Отстраняюсь. Поднимаюсь, опираясь на локоть. Смотрю на Шагаева, хитро улыбаясь.

Что же за мысли съедают его голову?

– А сам как думаешь?

– Не знаю, – перекатывается на бок, тянется ко мне рукой. Трогает скулу, очерчивает линию подбородка. – Ты скажи.

– Ну, – улыбаюсь, закатывая глаза. – Порой, я тебя ненавижу, иногда хочу прибить, но... Люблю. Вчера. Сегодня. Завтра тоже. Буду любить!».

Глава 93

Дина

Как хочется отмотать плёнку и вернуться в свою жизнь на несколько лет назад.

Будь у меня машина времени, я бы не раздумывая вдавила гашетку в пол и понеслась на запредельной скорости задним ходом на...

Три года назад.

Тогда, когда впервые увидела его. Увидела и ни-че-го не поняла.

Он предложил выпить кофе. Отказалась.

Попросил номер моего телефона. Снова продинамила.

Намёки. Взгляды. Мимо!

Я даже имени его не запомнила. А он...

Не отступил. Узнал, где я работаю и как бы невзначай стал появляться возле больницы.

Высокий, широкоплечий, с нереально красивой фигурой. Смуглый брюнет. На лице ухоженная борода. Тёмные глаза, почти что чёрные, и этот томный взгляд с поволокой. Хищник. Пришёл, увидел, победил, но не меня! Я целый месяц игнорировала случайные встречи, короткие диалоги и брошенное между прочим «что я делаю на выходных».

Я избегала его. Намеренно. Осознанно сторонилась, не давая даже малейшего шанса познакомиться ближе. А он... Не отступил. Пришёл ко мне домой, когда я совсем не ждала гостей.

Чёрт...

Растерялась тогда. Покраснела, как школьница, а он просто взял меня за руку и, заглянув в глаза, сказал: «Я знаю, что ты сегодня выходная, поэтому приглашаю тебя пойти погулять в парк, покататься на карусели, съесть тонну сладкой ваты, а потом выиграть в тире большого плюшевого зайку». В тот момент мой мозг взорвался. Это же всё не серьёзно, да?

Но жизнь – та ещё фокусница и иногда преподносит такие сюрпризы, о которых даже мечтать непозволительно, не то, чтобы ждать!

Закрутилось. Скомкалось. Спуталось в плотные узлы совсем неожиданно. Эмоции на грани. Влюбилась. Открыла сердце, душу. Впустила, не думая, а потом...

Появился он. Когда всё прошло, переболело. Когда старые раны затянулись, зажили. Когда я надела на безымянный палец кольцо, подаренное на помолвку другим.

Как ему удалось разрушить всё в одночасье?! Перевернуть сказочную реальность вверх тормашками, вывернуть наизнанку душу, вскрыть затянувшиеся раны и показать, что до встречи с ним – всё это было абсурдом, глупой попыткой стать счастливой без него...

– Ты очень красивая, – низкий голос врезается в подкорку.

Давид подходит сзади и становится за моей спиной, когда я перед зеркалом доделываю последние штрихи в макияже.

Сегодня особенный день. День, когда я должна встретиться со своим страхом лицом к лицу. Боюсь. Трясусь, но виду не показываю. Я же знала, что рано или поздно мне придётся увидится с его отцом! Эрнест Юсупович и так был слишком щедрым, не давая нам поводов для встреч целый год, но... Сегодня у него день рождения. Юбилей. Арендован целый ресторан к этому случаю. Приглашена сотня гостей и среди них, естественно, родной сын. О том, что Давид пойдет на торжество без меня, даже не могло идти и речи. Я жена. По паспорту Фатхетдинова. Без вариантов.

Давид опускает на моё плечо ладонь. Поправляет бретельку на платье, скользя пальцами сверху вниз. От его прикосновений табун мурашек по коже. Тело остро реагирует на знакомый контакт, отзываясь каждой живой клеткой.

– Тебе идёт розовое, – мурлычет над ухом. – Я уже представляю, как вечером порву на тебе это платье.

Платье – просто огонь. Длинное, до самого пола и с небольшим шлейфом. Лёгкая ткань обрамляет все изгибы, выигрышно подчёркивая полную грудь, тонкую талию и округлые бёдра. В этом наряде я похожа на светскую львицу – молодую, современную женщину, знающую себе цену, умеющую подчеркнуть свои достоинства. И самое главное – оно мне безумно нравится!

– М-м, – прикусываю нижнюю губу, а затем провожу по ней кончиком языка. – Звучит заманчиво, но боюсь, что вам ничего не светит, господин Фатхетдинов. Мне нравится это платье.

Я флиртую с ним и мне это нравится. Нравится, как на мои реплики в черных глазах загорается огонь, нравится, как муж поджимает губы и шумно вздыхает прежде, чем ответить на мой флирт.

В этот раз он делает всё точно также. Сначала сверлит взглядом моё зеркальное отражение, слегка поджимает губы, а затем вздохнув, оплетает руками мою талию и притягивает к себе:

– А мне нравится без него, – ловкие пальцы забираются в вырез декольте.

Я вскрикиваю, когда муж сжимает ладонью грудь, прокручивая между пальцев твёрдую вершинку. Резко поворачиваюсь и едва не клюю носом, утыкаясь лицом в ворот белоснежной рубашки.

– Чтобы увидеть то, что вам нравится – рвать платье необязательно.

Он широко улыбается. Опускает руки на моя ягодицы, и сжав их до едва ощутимой боли, тянется губами к моим губам.

Я качаю головой:

– Помада. Красная. Никаких поцелуев.

Он удивлённо выгибает брови, а затем всё-таки целует меня в губы. Легко, нежно, без языка.

– А если серьёзно, – вдумчиво произношу, – то мы можем остаться дома. Ты порвёшь на мне это платье, а потом, – поднимаюсь на цыпочки и шепчу на ухо всякую пошлость, которая так заводит моего мужа.

– Дина, – выдыхает в мою макушку. – Не дразни меня. Мы поедем в ресторан и это не обсуждается.

– Совсем-совсем?

– Нет, – муж бросает взгляд на циферблат наручных часов. Хмурится. – Через десять минут выезжаем. Постарайся не опаздывать.

Огорчённо вздыхаю, понимая, что моя попытка остаться дома оказалась провальной, хотя я это знала с самого начала. И дело даже не в том, что я – вот такая стерва, пытающаяся препятствовать общению между отцом и сыном. Нет. Дело в том, что я боюсь встретить в ресторане его. Мужчину, имя которого я не произношу даже вслух вот уже, как два года!

Дамир

– Как я выгляжу? Нравится? – Анита кокетливо накручивает на указательный палец темный локон, смотря на меня в зеркальном отражении.

Я оцениваю её прикид, скользя взглядом снизу вверх. Достаточно стильно, я бы даже сказал – по-молодежному. Красный. Яркий, насыщенный цвет. Она всегда его любила, сколько я её знаю. Платье облегает фигуру точно вторая кожа. Глубокий вырез декольте, открытая спина. Короткое, слишком откровенное? Меня не парит. Ей нравится, пусть носит. Она же так и ждёт удобного случая, чтобы сделать свежие фотки и повыёбываться перед своими фанатами в Инстаграме. Смотрите, смертные, какой у меня офигенный загар в декабре! Нет, само собой, так пост не подпишет, но то, что он будет именно с таким подтекстом – готов поспорить.

– А туфли? Как тебе, а? – продолжает щебетать. Крутится вокруг своей оси, оттопыривая то губы, то задницу. – Правда, они – взрыв мозга?

– Если ты не хочешь, чтобы твои туфли действительно взорвали мне мозг, то перестань доставать.

– Фу-у, – корчит обиженную, – грубиян.

– Давай ты сама как-то, ладно?

– Что сама?

– К бате поедешь. Сама.

– Что?

Закатываю глаза. Потираю лоб.

– Анита, у нас маленький ребёнок. Кому-то нужно остаться дома.