– Телефона нет, Казбек. Телефона нет, – хнычет Стас. – Выручи. Смотри, вот деньги. – Он снова протягивает потрепанные купюры, ведь в них сейчас заключено его спасение. – Очень надо, Каз. Мне немножечко, хоть чего-нибудь.

– Ладно, ладно. – Казбек быстро-быстро набирает что-то на смартфоне. – Иди, спускайся в метро. Там парниша будет в зеленой кепке, скажешь, что от меня. Только не спались, Стас! Будешь вмазываться прямо там, не спались! Спалишь моего парнишу, я тебя найду и не прибью, нет. Будешь лежать у меня месяц, понял?! Ни грамма не дам.

Стас быстро кивает. То, о чем говорит Казбек, в разы страшнее смерти.

Он на ослабевших ногах спешит к метро и перед самым входом натирает лицо снегом, чтобы не остановили. Как обычно, проходит через турникет, прижавшись к медлительной старушке. На эскалаторе Стас едва не падает, его ужасно тошнит, перед глазами мечется беспокойная пелена. Но осталось немножко потерпеть. Потерпеть чуть-чуть, а потом уж все закончится.

В центре зала Стас с отчаяньем ищет зеленую кепку, люди то становятся огромными и приближаются до устрашающего близко, то превращаются в лилипутов и разбегаются в разные стороны: ни одного не поймать. И у всех лица страшные, осуждающие. То мамино презрение проскользнет, то папино отвращение. Но зачем они так смотрят? Не понимают, что ли, как важно сейчас, как нужно получить хоть капельку? Получить хоть что-нибудь?

Широкоплечий парень хватает Стаса под руку и тащит его в переход. Стас бессмысленным, отупевшим взглядом смотрит на парня сверху вниз и визжит от радости. Кепка зеленая! Зеленая кепка сама его нашла! Спасен… Спасен!

Парень грубо толкает Стаса к стене, нависает.

– Тихо. Заткнись. Перестань орать.

Парень сует Стасу пакетик ярко-малинового цвета и выдирает из испачканных высохшей кровью пальцев комок денег.

– Ч-что это? – Стас с вожделением смотрит на пакетик и быстро-быстро прячет его в карман джинсов, туда, где еще совсем недавно покоился ключ, последняя связь его с домом. – Я таким еще не… Что это? Как его?

– Это под язык. Приклеивается намертво, долбит сутки. Потом пройдет.

– Под язык?.. Но мне такие уже не… Мне нужно со шприцом. Пожалуйста, есть такие? – Стас мнет пакетик через ткань джинсов. – Пожалуйста.

– Что есть, то есть. Это новый. Там три штуки, но уже с одного уносит ого-го-го. Осторожней, сильнее мета.

– Сильнее? Сильнее и не по вене? Ладно, ладно, хорошо, я возьму. С-с-спасибо.

Зеленая кепка кивает и быстро уходит. Стас трясущимися руками достает все, что есть в пакетике – тонкие глянцевые пластины сантиметров десять в длину. Стас сует все три в рот, его едва не тошнит, но он подавляет приступ рвоты. Денег больше нет, и вряд ли еще будут. Нельзя терять такую ценность.

Стас садится на пол, вытягивает вперед ноги, касается затылком бетонной стены. Боль отступает, прячется в розовую клетку, чтобы отдохнуть, а потом приняться за терзания с новой силой. Люди равнодушными серо-желтыми мазками проходят мимо. Стас закрывает глаза, голова его медленно склоняется к плечу.

«Пред каждым бедствием земным, которым

На горькую мне зависть гибли люди.

Кидался в бездну я с стремнины горной:

На дне ее, о камни сокрушенный,

Я оживал по долгой муке. Море в лоно

Свое меня не принимало; пламень

Меня пронзал мучительно насквозь,

Но не сжигал моей проклятой жизни» —

Вновь с жаром читает незнакомый голос, гипнотизируя, утаскивая в мрачные глубины. Но даже этот вдохновенный голос растворяется в ватной тишине. Дыхание Стаса медленно выравнивается, становится спокойным и глубоким. Только времени между вдохами проходит все больше, и больше, и больше. Спустя пару минут Стас и вовсе перестает дышать.

Стас резко подается вперед, как от мощного удара током. Судорожные вдохи толчками пропихивают в легкие студенистый воздух. Мир слишком близкий, яркий, цветной, проступает со всех сторон. Стас различает лица людей, даже удивление и настороженность, с которой они на него смотрят. На людях этих теплая одежда, пуховики, шарфы, шапки самых безумных цветов. Неужели уже зима?

Рядом сидит уличный музыкант – как давно он здесь находится? Как будто вдруг появился из воздуха, словно восточный джинн. Глаза его закрыты, руки проворно бегают по изгибам и вмятинам металлического барабана – ханга. Космические звуки обволакивают Стаса, сливаются с ритмом его сердца. Он не помнит, когда в последний раз слышал музыку. Словно она на что-то обиделась и просто исчезла из его жизни.

Но сейчас музыка здесь: вторит рокоту бесконечной человеческой реки, задает ей темп. Час пик. Понимают ли эти вечно спешащие люди, что музыкант поймал их в ловушку, что они стали лишь нотами его бесчетных пассажей Сейчас он играет их.

Парень чувствует взгляд Стаса. Открывает глаза и приветливо ему кивает. Теперь они оба знают, что сейчас играет музыка города. Стас встает, не чувствуя слабости, а потом аккуратно, будто погружаясь в холодную воду, бредет к центру перехода. Людские волны огибают его, словно он камень, прочно вколоченный в вечность. Стас закрывает глаза. Слушает барабанную дробь шагов и как тень налипающий на них звон ханга. Стас раскачивается из стороны в сторону, ощущая неимоверную легкость, единение со всем, что происходит вокруг.

– Ты их видишь?

– Вижу, – шепчет Стас, не выныривая из мрака. Из-под опущенных век его бисеринами выступают слезы восторга.

– И ты меня слышишь? Ты и правда меня слышишь?

– Слышу, – одними губами отвечает Стас, прижимая руки к своей груди, будто голос идет оттуда. – Я тебя слышу.

– Придурок! – голос хохочет, как ребенок на горках в аквапарке. – Ты меня слышишь! Ты! Меня! Слышишь! Так живи, Стас. Живи! Ты будешь? Ты останешься, если я уйду? Останешься, когда я уйду?

– Останусь. – На лице Стаса тоже расплывается улыбка. На щеках впервые за пару лет появляются ямочки. – Я останусь.

Стас чувствует, как из его груди наружу льется свет. Толчки прохожих кажутся ему объятиями. Против потока он вновь спускается в метро, ведь где-то его уже точно ждут.

Возле турникетов Стас впервые удивленно себя осматривает. Это каким нужно быть идиотом, чтобы выйти в такую погоду в одной толстовке? В какую вообще погоду? Почему он не помнит, когда бывал на улице и дышал свежим воздухом? А где рюкзак? Где кошелек, телефон? Нужно ведь предупредить маму, что он сегодня останется у Оли. У мамы слабое сердце, она будет очень волноваться, если он не вернется домой к вечеру.

Стас робко просит у мужчины с аккуратной бородкой телефон и набирает мамин номер. Она почему-то не берет трубку. Может, у нее дежурство, а он забыл? Никак не выучит ее расписание. Тогда Стас звонит Ире. Пусть скажет маме, если та не сможет с ним связаться.

– Алло?

– Ириш, это я, – быстро говорит Стас, и глаза его тут же расширяются от растерянности и пугающей несправедливости. Ира кричит на него. Рассерженно и громко кричит. – Ир, подожди, подожди! – Стас крепко сжимает телефон и коротко кивает его обладателю, который явно начинает нервничать. – Ир, не кричи! Ир, я до мамы не дозвонился просто… В смысле в больнице? Что с сердцем? Ир, да в чем дело-то?! Да че ты как дура резанная орешь, я не пойму?!

Стас недоуменно смотрит на экран. Сбросила.

– Все, молодой человек, – мужчина нетерпеливо теребит бородку. – Отдавайте.

Стас вкладывает в протянутую руку телефон и мужчина, не дождавшись благодарности, уходит прочь. От непонимания звенит в ушах. Стас трет слезящиеся глаза, понимает, что ему ужасно жарко и стаскивает толстовку, оставаясь в серой застиранной водолазке с закатанными рукавами. Он еще какое-то время удивленно рассматривает свои руки от плеча до самой кисти: широкие вены, которым всегда радовались медсестры в больнице, проступающие тонкие мышцы, длинные пальцы. Отсутствие на подушечках мозолей от струн гитары озадачивает еще больше. Это сколько же надо было не играть, чтобы они сошли?