— Это все Олег. Прости, я не…

— Не говори ничего, я все знаю, — она ткнула пальцем в «заказать машину» и развернулась, быстрым шагом направившись к оживлённому проспекту неподалеку.

Это был действительно не ты.

Это все Олег.

Комментарий к Часть 9

За прекрасно прописанной психологией и Разгромом заходите к моей любимой бете: https://ficbook.net/readfic/10725428 ❤️

На ее художественные шедевры можно посмотреть тут: https://instagram.com/firinaira?igshid=zs5oeazsjsbn (там много Сережи, загляните, не пожалеете)

========== Часть 10 ==========

Комментарий к Часть 10

Нервы - Игры больших

Глоток шампанского.

Второй. Третий. Бокал. Бутылка.

Еще одна.

И еще.

Убить отвратительно медленно тянущееся время. Забыть о том, как тебе мерзко и плохо. Заглушить боль и разрывающую изнутри пустоту. Дни напролет — алкоголь, алкоголь, алкоголь, нескончаемый круг, из которого теперь уже, казалось, было просто невозможно вырваться.

Из тех, с кем можно поговорить — только надменно молчащие статуи. Бездушные, они стояли за своими идеально отполированными стеклами и только и делали, что напоминали о неидеальности жизни за пределами этих самых витрин. Венера, и та уже давно не успокаивала. Она вечно смотрела куда-то вдаль, всегда поверх тебя, как бы намекая, что плевать она хотела на проблемы какого-то земного ничтожества.

Компания из выкупленных у музеев экспонатов была, конечно, так себе, но однажды он попытался заговорить и с ними.

Не ответили.

Даже они.

А больше было некому.

Волкова он не видел с тех пор как они… повздорили в том чертовом казино. Снова «не сошлись характерами», а еще взглядами на жизнь, целями и предпочтительными вариантами их достижения. Олег в тот день по-настоящему вывел его из себя. Настолько, что Сергей впервые поднял руку на кого-то близкого.

Нет, не на «кого-то».

На своего единственного лучшего друга.

Снова глоток ставшего безвкусным шампанского. Голубые глаза бегают, ни на чем надолго не останавливаясь. Бутылка, стол, сейчас кажущийся аляпистым халат. Бутылка, стол,

ладонь.

Моя?

В затянутой пьяным туманом памяти всплывает сцена с той самой злосчастной пощёчиной. Резкий замах, свист воздуха и обжигающее прикосновение к коже. Удивление, промелькнувшее в глазах… Марии?

Бред какой-то. Я никогда ее не бил.

Но девушка все равно по какой-то непонятной для него причине стала держаться отстраненно. Если бы не затмевающий разум алкоголь, Сергей бы заметил, как сложно ей это дается и насколько ненатурально эта холодность выглядит, но пил он постоянно, поэтому считал, что Воронцова в нем разочаровалась и решила поддерживать сугубо рабочие отношения.

Ее заплаканных глаз он не замечал, как не замечал и еды, которую она приносила и пледа, которым она его укрывала, когда, заглядывая поздно вечером в пентхаус, находила спящим на ковре возле дивана.

А потом еще этот Гром.

Ты тоже молодец. Как мужик поступил.

В тот вечер он пожал ему руку. Поощрительно, с уважением, почти что с дружественной поддержкой. Сказал что-то еще, а сам Разумовский, кажется, ответил ему что-то наподобие «обращайся, если нужна будет помощь».

Вроде бы все было так.

Если все это вообще было.

Глоток. Второй. Вытереть рукавом халата разбитые в драке губы и зарыться пальцами в спутанные рыжие волосы.

Какой-то затянувшийся кошмар.

Липкий, как засохшие капли шампанского на столе, и такой же ирреальный, как и все, что происходит последние несколько недель.

Но для меня это — и есть реальность, не так ли?

— Сергей, к вам посетитель. Он из полиции, — ощущение дежавю и губы, сомкнувшиеся на горлышке осточертевшего игристого, — Майор Гром Игорь Кон…

— Впусти его, — охрипший голос человека, почти за неделю привыкшего сутками молчать.

Голограмма исчезла, приветливо подмигнув.

Тишина. Еще один глоток. И долгожданный звонок приехавшего на этаж лифта.

— Спасибо, что согласился встретиться.

Разумовский обернулся на голос и пьяно пошатнулся, расплывшись в глупой ребяческой улыбке. Отставив бутылку, раскинул руки в стороны и уверенным шагом двинулся к внезапно нагрянувшему в вечер пятницы гостю.

Помешала тумбочка.

Он споткнулся, не сразу поняв, что произошло, и едва не растянулся на полу, заскользив по нему босыми ногами. Восстановив шаткое равновесие, нетвердой походкой подошел к Грому:

— Какие вопросы, Игорь, — пожимает его руку, чуть дольше положенного удерживая чужую ладонь ледяными пальцами, — После всего, что ты для меня сделал… А ничего, что я на «ты»?

— Ничего, — негромкий голос и плотно запахнутые полы изношенной куртки.

— Проходи, — махнув рукой так, что его самого повело в сторону, Сергей покачнулся, но на ногах устоял, — Прости за беспорядок.

— А ты что, прямо тут и живешь? — взгляд, мимолетом брошенный на заваленный фантиками стол и на стоящие по всей комнате бутылки. Пьет здесь в одиночестве?

— Да, — Разумовский пожимает плечами и наливает шампанское в бокал. Пошатываясь, подходит к дивану, — Стараюсь максимально эффективно расходовать время, не тратить на дорогу, — голубые глаза нездорово блестят из-под сбившейся челки.

— Выпьешь?

— Да нет, спасибо, я же на работе, — Игорь на парня упорно не смотрит. Рассматривает неординарно обставленный кабинет, напрочь не замечая отчаяния, мелкой дрожью пробегавшему по и без того всегда трясущимся рукам Сергея, — Круто, конечно, у тебя тут. Скульптуры… Венера вон какая. Оригинал?

Смешок. Вряд ли он допускал мысль, что это действительно был оригинал.

Разумовский промолчал. Откинувшись на спинку дивана, он обернулся к полицейскому, протянув ему бокал с плохо скрываемой на бледном лице мольбой. Составь мне компанию, ну же.

— Не-не, — Гром увернулся, даже не взглянув на пьяного миллиардера, и подошел к его столу, выудив из внутреннего кармана куртки папку с документами, — Слушай, а как думаешь, что дороже стоит — вот это вот все или один костюм Чумного Доктора?

Сергей медленно моргнул, запоздало осознавая, зачем на самом деле к нему пришел полицейский. Упоминание об Олеге отозвалось внутри него острой болью. Но играющий в крови алкоголь сделал свое дело, и он улыбнулся:

— Не знаю.

— Да ладно?

Игорь не спеша двинулся в его сторону, и Разумовский неосознанно вжался в диван. От следующих, небрежно брошенных фраз, он едва ли не моментально протрезвел:

— Договор с HOLT-International, смотри, — он протягивает ему документ и только сейчас замечает бешенный тремор, — В графе «оказание услуг». «Усиление безопасности офиса» — ну вот я и подумал, с каких это пор иностранная компания, производящая новейшее экспериментальное оружие стала сигнализации в офисы ставить?

Я хотел, чтобы ты просто побыл со мной.

Хотя бы недолго.

— Кстати, твои детские рисунки.

Медные пряди взметнулись в воздух, когда Сергей резко повернул голову, облизав пересохшие губы и шумно сглотнув. Игорь передал ему и эту улику.

— Ничего не напоминает?

Папка с грохотом падает на стол, несколько шуршащих оберток подпрыгивают и соскакивают на пол.

— А теперь, мразь, говори, — ожесточившийся голос и, наконец-то, пристальный взгляд глаза в глаза, — Зачем ты убил всех этих людей?

— Это не я.

— Кто? Имя.

Дрожащие губы и бегающие глаза. Разумовский вздрагивает, боковым зрением замечая появившуюся возле письменного стола фигуру в черном костюме с плащом.

— Олег? — охрипший голос сорвался из-за кроющей сильнее алкоголя беспомощности.

— Забавно, — проследив за взглядом парня, Гром усмехнулся, — Я тоже сперва подумал, что это Олег Волков, друг твой. Пока не узнал, что он в Сирии год назад погиб.

Непонимание и трясущиеся плечи.

Мельком кинув взгляд на брошенные ему на колени бумаги, Сергей в панике посмотрел на почему-то молчащего друга. Гром присутствие настоящего убийцы, почему-то, упорно игнорировал: