– Что случилось?
– Папы больше нет.
Странные шутки! Как это нет?
– Мам, ты чего? Я не понял.
– Папа разбился. Упал с восьмого этажа. С новым напарником. Папа насмерть, напарник в реанимации.
Неуютное небо качнулось и зашлось морозной синевой. Как нет папы? Что за бред? Как теперь? Может, мама не так поняла. Кто-то перепутал. А папа в больнице и с ним всё нормально. Мир ведь прекрасен. Мир же добрый…
Царапнул щеку брошенный ветром песок. Денис стоял посреди моста. Прочь убегал паренек в синем спортивном костюме с телефоном в руке. С его телефоном.
Догнать?
Зачем?!
Какой-то телефон.
Плевать.
Медленно шагнул. И накатил страх. Отец разбился. Упал с высоты. Здесь высоко. Очень высоко. Пальцы обхватили холодный металл поручней. Прижался к решётке. Шанс не упасть маленький, но есть. Если держаться. Если не разжимать руки. Пока пальцы не устанут, он в безопасности. Внизу рельсы и провода. Опасно! Главное не упасть!
– Молодой человек! – мужчина в чёрной полицейской форме. Ладони вперёд. Пальцы веером. – Остановитесь! Не делайте этого! Там высокое напряжение. Вы загоритесь в полете. Это очень больно.
Чего хочет? Сбросить? Зачем? Надо крепче ухватиться. И перелезть на ту сторону. Чтоб не достал. Там электричество, испугается, не полезет.
– Стойте, не надо!
Вцепился, тянет, куртка трещит. Внизу полицейские суетятся, что-то растягивают. Большая зеленая тряпка. Одеяло?
Хотят убить? И завернуть в одеяло? Что он сделал? Не бандит же какой-то!
Полицейский сильный, но руки замкнулись на поручне намертво. Подбежал еще один. Дёрнули. Оторвали, припечатали к асфальту моста. Заломили. Больно.
– Чуть не сиганул! – доложил первый. – Уже на взлёте схватил.
– Чего добиваются?! – голос второго сквозил горечью. – Чуть что, сразу того. Жили бы, радовались. Нет.
В Батайской полиции пахло старыми деревянными панелями и сигаретами. Люди сидели на креслах, стояли около стеклянной стены, вполголоса переговаривались. За квадратным окошком хмурился озабоченный дежурный.
– Романыч, – полицейский, доставивший Дениса, высокий, с квадратной как у Шварценеггера челюстью и светлыми, лихо зачесанными наверх волосами показал на пленника. – Тут суицид. Куда его?
– Это который с моста? – Романыч смотрел с беспокойным с интересом. – Чевой-то он? Как же ты, брат?
До Дениса дошло.
– Нет, – возмутился, – не суицид. Вы чего! Я просто за поручень. Батя у меня…
– Чего батя? – вник Романыч.
– Разбился. Мне по телефону сказали. Я стал. За поручень взялся. А тут вы.
– Валера, а ты его на второй этаж отведи, к Наговицыну. Может, правда, отец.
– Хоккей! – светлый дернул «самоубийцу». – Нам вон туда, по коридору. Давай.
Темный коридор, застоявшийся запах старой библиотеки. Крутые ступени наверх мимо большого портрета Дзержинского. Второй этаж. Номер кабинета 23.
– Товарищ капитан! Тут задержанный. Разрешите?!
– А чего ко мне?
– Романыч сказал. Тут надо прояснить. У него с отцом что-то.
Зашли внутрь. Прикрыл дверь.
В кресле, облокотившись на стол, сидел капитан. Залысины на лбу. Нос картошкой. Полицейский костюм, голубая рубашка, чёрный галстук. Внимательный карий взгляд.
– Присаживайтесь, – показал Денису на стул. – Отстегни его, Валера.
Щелчок. Теперь наручники не режут.
Денис опустился на краешек стула. На окне решетка. На стене, за спиной капитана, карта города и вымпелы. Один интересный, «Лучшему пионерскому отряду года». С золотыми горном и барабаном.
– Так что там с отцом? – полицейский развернул блокнот.
– Разбился. С восьмого этажа.
– Выпрыгнул?
– Нет. Он сплиты ставит. Сорвался. И напарник его.
– Ты гляди, – капитан вытащил из пачки сигарету. Щелкнул зажигалкой, затянулся. – Когда?
– Да вот, я как раз по мосту шел. Мама позвонила.
– И ты решил покончить с собой?
– Нет! Испугался просто, что тоже упаду. И схватился.
– Понятно. Где работаешь?
– Нигде.
– Как так?
– Не берут. Три месяца хожу, не берут.
– А до этого?
– До этого в армии служил. В Астрахани. Мотострелковые войска.
– Звание, награды.
– Сержант. Орден Мужества.
Капитан посмотрел на Валеру. Тот удивленно пожал плечами.
– А как так? Война была в Астрахани?
– Никак нет. Просто разминирование.
– Что-то я не понял. Ты сапер?
– Я, товарищ капитан, повар.
– Повар?! А разминирование?
– Юра Сидоров на мину наступил немецкую. Лягушку. Я ему помог.
– Повар? Помог? А почему не саперы?
– Они говорили, что уже всё.
– Я понял. Слушай, Валера, ты парня выведи на улицу. Документы проверил?
– Так точно.
– Вот и хорошо. Тут отец погиб. Надо эти вопросы… с моргом и кладбищем решать. Довези до дома. И, как там тебя…
– Денис.
– Да, Денис. О службе в полиции не думал? Если что, приходи. После праздников. Спросишь капитана Наговицына. Я пристрою. Нам тут люди нужны.
– Спасибо. Разрешите идти?
– Давай.
3. Оставьте мёртвым…
У дома безлюдно. Валерий попрощался, уехал на синей «Хонде». Кусты сирени, согретые майским солнышком, душили приторным ароматом. На ветках подрагивали от едва заметного дворового сквозняка яркие восковые весенние листья.
Денис поднялся на второй этаж. Позвонил.
Алинка.
Бросилась на шею, разрыдалась.
Вчера болтала с отцом, смеялись, играли в нарды… Теперь не будут.
– Мам!
– Её нет, – Алина смотрит красными глазами. – Поехала в больницу. Там папу в морг положили.
Денис прошел на кухню. Сполоснул руки, напился прямо из крана холодной до боли в зубах воды, подставил под струю сложенные лодочкой ладони, плеснул на лицо.
– Алин!
– Что?
– Телефон дай.
Вошла, протянула.
Навскидку номер матери не вспомнил. Нашел «мамуля». Нажал. После гудков:
– Алло, Аличка, что случилось?
– Это я, мам, Денис.
– Дениска? А я звоню, ты трубку не берешь.
– У меня телефон украли. Мам, что надо делать? Куда ехать?
– Да, видно, сегодня ничего. Завтра праздник, никто нигде не работает. Говорят, после девятого забирать…папу…
– Мам, не плачь. Все хорошо будет.
– Не будет.
– Ты где? Я приеду, заберу.
– Не надо, сына, я с Шуриковыми. Они меня привезут. Будь дома, лучше Алинку успокой. Там еда в холодильнике, покушайте хоть.
– Хорошо.
Когда пили компот, задребезжал в коридоре звонок.
Денис открыл. Мама.
– Вы покушали?
– Да, спасибо.
– Молодцы. Вот возьми, – тёмно-серая гладкая коробочка. Смартфон Fly. – Недорогой купила тебе на первое время.
– Ничего себе недорогой! Тысяч пять, наверное!
– Четыре. Тебе сейчас нужен. Работу искать… Отдыхайте. Завтра выходной. Надо привыкать… без папы…
Когда вечер заглянул в окно желтыми фонарями, Денис вспомнил, что у Ромки Шоволдина из четвёртого подъезда в прошлом месяце умер дедушка.
– Мам! Я к Ромке схожу!
Мама на кухне.
– Хорошо! Я пирожки пеку. Можешь с Ромкой приходить, попьем чаю.
– Рома, привет!
– Привет! Заходи.
– Да я это… На секунду. Слушай, помнишь, ты рассказывал, когда дедушка умер.
– Да.
– Что там надо делать? Я не знаю, как хоронить. Отца.
– Соболезную. Нужно с ритуальным агентством договориться, они продадут гроб, веночки всякие и место на кладбище. «Ритуал» называется. Денег примерно тысяч десять. Они и машину подадут, на кладбище отвезти. В морге будут свой гроб предлагать, не соглашайся, тогда копачи не станут гроб нести. Надо в «Ритуале». Если попа будешь приглашать, то после того как определишься по времени, идёшь в церковь. Там говоришь когда, во сколько отпевать. Батюшку выделят. Мы его тогда на машине подхватим и привезем. И я назад верну. Это недорого. Денежный момент – столовая. Лучше в нашу, она недалеко от кладбища. Я попрошу, чтоб по нормальной цене. У тебя сколько будет человек на похоронах?
