Я все еще не могу поверить. Честное слово, никогда бы не подумала, что Ток держит хомячков.

— Но с ними тоже не все так просто. — Продолжает очень серьезным голосом. — Оказывается, что они очень мало живут. Мои первые хомячки умерли через полтора года после того, как я их купил. Я был в шоке, если честно. Даже прослезился. Я не ожидал, что они так быстро умрут. Вторые прожили почти два года. Это у меня уже третья пара.

Я смотрю на него во все глаза.

— И сколько им?

— Полгода.

— А куда ты дел мертвых?

— Захоронил в саду у нас дома в «Вешенках».

— Серьезно?

— Да. У меня там целое кладбище хомячков.

Я не могу сдержаться и смеюсь. А вот Ток не смеется.

— Ксюша, это не смешно. Я их любил.

Я вижу, как подрагивают уголки его губ. В итоге он начинает смеяться вместе со мной. Когда мы успокаиваемся, Ток притягивает меня к себе и утыкается мне носом в шею.

— Я говорил тебе, что безумно скучал? — Тихо шепчет.

— Да, в машине говорил.

Илья мягко целует мою шею. Его губы обжигают. Я невольно запрокидываю голову назад и прикрываю глаза. Он целует еще, а потом еще. Кажется, я уже издаю легкий стон.

Нужно срочно это остановить.

— Ток, покажи мне свою квартиру, — слегка отстраняюсь от него.

— Да, конечно.

Он берет меня за руку и ведет в коридор.

— Тут кухня, — он обводит рукой довольно большое лофт-пространство. Кухня выполнена в американском стиле. Посередине стоит огромный высокий стол и барные стулья вокруг. Он ведет меня дальше. — Тут мой кабинет. Иногда приходится засиживаться и после возвращения с работы. — Комната отделана коричневым деревом. Большой письменный стол с компьютером, шкафы с папками для документов. То, что мне нужно. — Здесь моя спальня. — Он заводит меня в комнату. Большая кровать, зеркальный шкаф, комод и кресло. — Но теперь это наша спальня, — шепчет на ухо, делая акцент на слове «наша». Дальше он показывает мне две ванные и одну свободную гостевую комнату.

— Симпатично, — говорю ему с улыбкой.

— Я ужасно голоден. Не ел с обеда, пойдем готовить.

Мы возвращаемся на кухню. Ток усаживает меня на барный стул, наливает мне и себе по бокалу красного вина и включает легкую музыку. Колонки установлены прямо тут. Затем он достает из холодильника мясо, овощи и начинает готовить.

— Тебе помочь? — Я кошусь на то, как он нарезает сладкий перец.

— Нет, я сам. Кухня — это не место для женщины.

Я звонко смеюсь.

— А чье же это место?

— Я считаю, что готовить должен мужчина. И я очень люблю готовить. Иногда думаю о том, чтобы бросить компанию отца и пойти шеф-поваром в какой-нибудь ресторан.

Я, кажется, давлюсь вином от такого заявления.

— Шутишь?

— Нет, я серьезно, — он поливает сковороду подсолнечным маслом. — Я очень люблю готовить, но, к сожалению, из-за большого загруза на работе мне редко удается это делать. Чаще всего питаюсь доставкой из ресторанов.

Это удивительно. У меня первый раз такой клиент. Я не без удивления наблюдаю за тем, как он переворачивает мясо, затем посыпает его розмарином и прованскими травами. Когда мясо почти готово, он бросает в сковороду овощи. Параллельно Ток поставил вариться рис. Мне он не разрешил даже нарезать салат.

И вот где-то через час мы ужинаем и пьем вино. Черт возьми, он реально вкусно готовит.

— Ток, ты меня удивил.

— Чем? — Отрывает голову от тарелки и смотрит на меня.

— Никогда не встречала мужчину, который бы любил готовить и с удовольствием это делал. Я знала мужчин, которые умели готовить, но они скорее делали это из необходимости, а не по собственному желанию.

Илья пристально на меня посмотрел, но ничего не ответил и вернулся к еде. Он с каким-то странным рвением стал резать в тарелке мясо. Кажется, пауза затягивается.

— Что-то не так? — Аккуратно спрашиваю.

Он пожимает плечами.

— Нет, все так. — Потом молчит мгновение. — Сколько у тебя было мужчин?

Что?

— Эээм, не знаю. Почему ты спрашиваешь?

— Просто ты это так сказала, как будто их было очень много.

Да, их было очень много.

— Нет, не много.

— Ясно.

Снова утыкается в тарелку. Ревнует что ли? Это очень странно. Клиенты никогда раньше меня не ревновали. Я, правда, в их присутствии и не говорила ничего подобного, но все же.

Черт, с Ильей все по-другому, не так, как я привыкла.

— Ток, ты был у меня первым, — говорю, чтобы как-то спасти ситуацию.

— Я помню. Но тебе вроде как не понравилось.

— С чего ты взял?

— Ну ты сказала тогда в машине, что это был худший секс в твоей жизни.

Запомнил же.

— Ну, как и любой первый секс, наверное. Не думаю, что первый раз всем нравится.

— Ну может.

Я молчу мгновение. Но все же вопрос вырывается.

— С кем у тебя был первый раз?

Он медленно жует мясо, потом отправляет в рот кусочек помидора. Когда проглатывает, запивает вином. Явно не спешит отвечать.

— С Селезневой в 10 классе, — наконец говорит.

Я не могу сдержаться и хмыкаю. Ну да, еще бы. С ней-то он наверняка сделал все, как надо. Усыпал ей постель лепестками роз, кормил с рук клубникой со сливками и наливал дорогое шампанское. И про презерватив наверняка не забыл.

— Мда, я не Яна Селезнева.

Господи, я сказала это вслух?

Что вообще происходит? Почему у меня не получается сдерживаться в его присутствии? Он ведь просто клиент. Да, не совсем обычный, но все же клиент, каких у меня были сотни. А с клиентами так нельзя. С ними нужно быть мягкой податливой кошечкой, а не обиженной и с характером.

Ток отбрасывает приборы в сторону.

— Ксюша, хватит уже. — Пристально на меня смотрит. — Да, ты не Яна Селезнева. Ты в миллион раз лучше. Во всем. И я полный придурок, что не замечал этого в школе.

— А почему ты заметил это сейчас? — Снова вырывается сарказм и обида.

Нужно остановиться. Так нельзя. Я сейчас запорю миссию. Но, твою мать, эти старые школьные обиды сильнее меня.

— Я не знаю. Просто увидел тебя в ресторане и сошел с ума.

— По чему сошел с ума?

— По тебе, Ксюша. Я сошел с ума по тебе. — Он говорит это очень громко и эмоционально. — У меня вообще никогда такого не было, ни с одной девушкой. Даже с Селезневой. Ее я вообще забыл сразу же, как началась учеба в Гарварде, и не вспоминал ни разу, пока не увидел в почтовом ящике приглашение на ее свадьбу. Я вообще забыл о существовании этого человека. А тебя, черт возьми, я помнил все эти годы и чуть ли не ночевал под твоим подъездом, чтобы извиниться. Обрывал твой домашний телефон круглосуточно. А когда в прошлую субботу столкнулся с тобой в ресторане, я просто потерял голову. Сразу же. От одного взгляда на тебя.

Он резко замолчал. Сидит, тяжело дышит и пристально на меня смотрит.

Надо успокоиться. Нам обоим. Мне это выяснение отношений невыгодно. Я должна усыпить его бдительность, а не провоцировать его.

— Ладно, Илья. Хватит уже. Это все в прошлом. И спасибо за ужин. Ты действительно очень вкусно готовишь, не ожидала от тебя такого. Это очень приятный сюрприз.

Ток шумно вздыхает, слезает со своего стула и идет ко мне.

— Давай больше не будем ссориться? — Скулит мне в ухо и крепко обнимает. — Не хочу ругаться с тобой.

— Давай, — я обвиваю его шею в ответ и снова чувствую запах моря. Зажмуриваю глаза.

Он начинает меня целовать, руки блуждают по спине, он запускает их в волосы.

— Ты мой космос, — тихо шепчет.

Нет, Илья. Я твоя черная дыра.

Этой ночью в постели мне все же удается перехватить у Тока инициативу. Правда, только первый раз. Последующие два раза за эту ночь я снова в его власти. Его руки везде, его губы везде. Мне кажется, ни один мой клиент не целовал меня столько, сколько Илья. Сопротивляться бесполезно. Мое тело меня не слушает. В присутствии Тока оно живет по его правилам, а не по моим.