«До нашей встречи…» До нашей встречи, Видно, не дожить. Дожди Вращали мельницы, и время Перетирало вечер В миражи, Что затерялись в памяти. Поленья, В который раз отдав свое тепло, В камине исчезали, не дождавшись, Когда квадрат двери взмахнет крылом Впустив тебя. И где-то, не добравшись, Мы, кажется, застряли навсегда, Оставив все как есть. И как улику Таим привычку приходить сюда. На нашу территорию. Пиликал телефон, наладив связь, на безопасном расстоянии, Где, кстати, Легко застать врасплох Кого угодно, Только не тебя. И этот факт как феномен занятен, Но плох, Как факт, стирающий с лица улыбку, Неприятно Заменяя вдохом, Что тянется до самого конца, Заканчиваясь выдохом, понятно. До нашей встречи, где-то пять минут, На четверть часа растянув, Едва ль их хватит, чтобы что-нибудь вернуть Оттуда, где фатально опоздали К назначенному времени. И вот, Забыв покой, Изображаем колесо и белку, Пытаясь повернуть наоборот Привычный ход часов, Рукой Подвинув стрелку. «Луна росла. И вот ее овал…» Луна росла. И вот ее овал Уже почти что принял форму круга, Который паутину тьмы порвал, Сквозь облака светясь. И мы, друг друга Не видели как раз С тех самых пор, когда луна была такой же, Или раньше. И нам казалось – мир звучит без фальши, Двумя телами в нерв переплетясь. Но время шло и двигало предметы, Переместив небесные тела, Переместило нас. И я не знаю, где ты, И не уверен, что вообще была. И вот теперь луна опять большая, Но все совсем не так, как в прошлый раз. Курю LM, в кармане их нашаря. «Я Вас люблю, я думаю о Вас». «Любовь нашу —…» Любовь нашу — Нарядим девкой гулящею, Выпустим Запросто в люди. Пусть думают: «Она ненастоящая». А у нас Только эта, Другой не будет. Любовь наша Публичная. Подберем ей одежды Броские, Чтобы тянулись к наличным Невежды. Нашей любви отголоски Дергают чьи-то нервы. В чьих-то ушах навязчиво всхлипывают. Наших детей недоноски Плодятся без меры. Их сплевывают на тротуар с хрипами. Мы любим: На сцене, На стадионе, В книжках, Как на арене По кругу кони. Наша любовь на афишах Как дрессированный хищник в загоне. Как фишки Двигаем себя сами, Из пешки Выпестывая ферзя, Садясь не в свои сани, Делаем то, что нельзя — Любим друг друга. О постоянстве… не идет даже речи. Какой еще, к черту, страх! Просто Навстречу Тянемся, Каждый своею бездною, Бессмысленно И бесполезно, И забываемся В снах. Да так и останемся, Каждый в своем болоте: Один – с детьми, Другой – на работе. Оно и понятно, Ведь жизнь не наркотик: Чем дольше живешь, Тем хочется меньше… …Ты, что… меня ждешь? Я? – Тоже… конечно. И наша любовь Улыбнется нам вслед. Она остается, А нас уже нет.  Из цикла «Синяя тетрадь»
«Я люблю…» Я люблю Свое одиночество, Темноту укачав На плечах, И смотрю: Вот луна кособочится Безнадежная, Как свеча В моей комнате На рояле, Освещая Хоть что-то едва ли. Каждый день Как подарок на день рожденья, Не последний Еще, Но неважно Уже: В бесконечноэтажном Своем восхожденьи На каком наконец-то Застрять этаже. «Аккорд…» Аккорд — Распятие пальцев в черно-белых зубах клавиш. Рояль, как мухами, Шальными чихает звуками, Готовясь к созвучьям пока лишь. Диссонансами перегружен, Словно простужен, Ногами в пол упираясь кривыми, Из плоскости деки в земную ось, Швыряет навылет, Насквозь Ноты За горстью горсть. Вот он! Шагами тактов врываясь В порывы ветра, Стараясь Скелетом Механики за конвульсией рук Поспеть. Звук, Рожденный взлететь, Пробивает Гвоздем кисти рук, Прибивает Их к небу, И вдруг… Исчезает Бесследно. |
