Память не стареет Всё забыто, мой друг, Всё быльем поросло, Столько лет мы живём Без атак и бомбёжек. Отчего же тогда Откликается вдруг В твоём сердце, солдат, Сорок первый тревожный? Наливай, брат, вина За погибших друзей, Не вернувшихся ночью из боя, Из атаки ночной, С белорусских полей. Их помянем, товарищи, стоя. Мы сегодня в строю, Слава Богу, судьбе, Собрались как один Под знамёна Победы. Как весной в сорок пятом На параде в Москве, Разукрасим салютом Московское небо. Наливай, брат, вина За друзей и подруг, Не пришедших с последнего боя. Их помянем, друзья, И пусть грянет салют. В честь погибших друзей выпьем стоя. Память в наших сердцах Не стареет, как мы, Она помнит свист пуль, Вой снарядов ревущих, Она свято хранит Боль забытой войны, Боль погибших И ныне живущих. Наливай, брат, вина, Наливай поскорей, Всех погибших в бою мы помянем. Если скажет страна, Соберём всех друзей, На защиту границ её встанем. Иван Митряйкин Иван Павлович Митряйкин родился 12 января 1978 г. Проживает в Республике Беларусь. Кандидат Интернационального Союза писателей. Публикации: сборники стихотворений «Формула Осени», (2018), издательство «Союз писателей»; «Авторы XXI века», (2018), издательство «Десятая муза»; коллективный сборник поэзии «Бессмертное настоящее», Брянск, «Строфа»; альманах поэзии «Выстоять», Смоленск, «Строфа»; сборник номинантов национальной литературной премии «Поэт года», издательство РСП. В июле 2020 г. в серии «Озарение» Интернационального Союза писателей выпустил книгу стихотворений «Острые грани». В августе 2020 г. в издательстве Eksmo Digital вышел первый роман в жанре мистики и фантастики «Поцелуй Ехидны». Накатим по маленькой На, держи фляжку, накатим по маленькой. Вечер сырой. Посидим, вспомним забытую маменьку, Сына с женой. Ты чуешь, затишье как перед бурей? Атака вот-вот. Мы в этот раз с тобой смерть обманули, Но она ждёт. Не лей ты так много, так, самую малость, Мне и себе. Давай за все время, что нам осталось В вечной войне. Все будет лишь так и никак не иначе. Всему свой черёд. Нет, не заплачу. Давай за удачу! А там – как пойдёт. Ждать утра долго. По самую кромку. И, может, пойму, Зачем же мы вечно воюем так громко За тишину… 2018 В переходе играл музыкант
В переходе играл музыкант, С ним девчонка – второю гитарой. И свой голос, свой юный талант Раздавали прохожим задаром. Прислонившись к холодной стене, Я стоял не дыша, и как будто Эти песни будили во мне Пережитые в прошлом минуты. Только что это было «Кино», Его тембр и ритм все узнают. Вот сейчас было искажено – Башлачёв, а ведь не забывают. За спиной шумел Невский проспект, Мне играли «Пикник» и «Алиса». Вот БГ, «Кукрыниксы», «Секрет» И Шевчук с той Весной, что Актриса. На поребрик присев (не бордюр), Жадно воздух балтийский вдыхая, Слушал, как надрывается Шнур, По привычке ему подпевая. Я порылся в карманах пальто. Возьми денег, мой брат, в старой куртке… Я спускался в Нью-Йорке в метро, А попал на концерт в Петербурге… 2018 Детский сон Старый сон, простые строки. Детский сон, простой, про небо. Там по небу летит сокол, А зимою – хлопья снега. И не сыплют сверху бомбы, В небо не плюют зенитки. Гром бывает, но негромко, Облака фатой-накидкой. Не живёт никто на небе. Крест, звезда и полумесяц Оказались просто небыль. Вечный спор – неинтересен. Не летят парашютисты, И нет дыма от покрышек. Только дождик, крупный, чистый, Городские моет крыши. 2019 Илья Морозов Илья Морозов родился на Донбассе, в городке Старобельске, послужившем для Ильфа и Петрова прототипом города Старгорода, в который со стороны деревни Чмаровка вошёл Остап Бендер… В этом утопающем в зелени городке на живописной реке Айдар прошли детство и отрочество будущего поэта. Здесь же он на всю жизнь полюбил скрипку и впервые влюбился… Луганское музучилище, философский факультет Киевского госуниверситета, почётные дипломы, звания лауреата, многочисленные издания книг в Украине и России, перевод произведений на иностранные языки, членство в союзах писателей, наградные медали на поэтическом поприще – всё это явилось следствием творческого пути в мир прекрасного, на который сподвигла юного романтика плачущая скрипка… Здравствуй, утро! Здравствуй, утро, залитое солнцем! Птичьим хором сна лишив меня, Ты пробилось свежестью в оконце, Пригласив на светлый праздник дня. Я на время все забыл проблемы, Упиваясь прелестью земной, И… отверг навязанные схемы Бесконечной эгосуетой. Оценил я Господа творенье – Бескорыстно чудо-благодать! И навек почувствовал презренье К существам, способным только брать. |
