- На себя.

      Очень удивившись, Ира пристальнее вгляделась в небо:

      - Тебя там нет.

      - А я наоборот смотрю, внутрь себя, – дед усмехнулся.

      Ира попыталась представить, как это, - смотреть внутрь. И пришла к выводу, что так смотреть нельзя. Дед хитрил.

      - Расскажи сказку, - Ира посмотрела на деда, - про принцессу.

      Дед почему-то очень не любил рассказывать про принцесс, про зверей или о древних героях – пожалуйста, про мудрецов тоже, а вот про принцесс, - нет.

      - Хорошо, - с неожиданной легкостью согласился дед, - слушай...

***

Очень давно, когда люди еще не знали букв, а писали с помощью чёрточек, жила красивая девушка. Но, кроме того, что была красивой, она ещё умела дарить людям спокойствие. Вот подойдет, погладит по головке и больше ничего не нужно, и так легко и спокойно становится.

       Когда она гуляла в лесу, даже самые лютые звери успокаивались, и не трогали её, или других зверюшек. Даже река, казалось, замедляла свой бег, в её присутствии. Люди издалека приходили к ней, что бы ощутить спокойствие. Бросали семьи, детей, дома, селились в лесу и жили легко и свободно, в полном соответствии с окружающим их миром.

      И вот однажды, хотя почему однажды, как всегда, она пошла в лес, пошла и не вернулась. Долго искали её люди, долго звали. Потом просто надеялись, что она вернётся. Находились, правда, смельчаки, что пытались отыскать её. Уходили в темноту леса, сначала десятками, потом единицами,- и никто из них не вернулся. В селе вблизи того леса, даже дом отдельно поставили, где могли переночевать и утолить голод, те кто отправлялся на поиски.

Но летело время и всё реже и реже, кто-то решался идти в лес. Долго жила о ней память в сердцах людей. Потом память, переросла в сказку, а сказка в легенду. Когда и легенда уже почти забылась, вышел из того леса старик. Тяжело было смотреть ему в глаза, наваливалась тоска и жить не хотелось.

И рассказал тот старик историю, что много лет назад отправился он на поиски. Долго продирался он вглубь леса, и чем дальше, тем тише становилось вокруг. Потом он шел вдоль лесной реки, темной и холодной, совершенно бездвижной и безжизненной. Переступал через кости и тела людей и животных. Далеко зашел...

Она спала в небольшом домике, стоявшем в излучине этой лесной реки. Лицо её было безмятежно и прекрасно. Даже ветер не тревожил её сон. Он замер возле ложа, волна блаженного спокойствия охватила его. Опустившись на пол, к её ногам, замер. Он не помнил, сколько прошло времени, да и не было в том доме времени, только очнулся он на поляне. Возле костра сидел древний старик, и что-то варил в котелке. Старик вернул его к жизни и назвал имя девушки. Он рассказал ему, почему с ней так поступили, и велел возвращаться к людям.

А навели на неё сон, не злые демоны или боги. А волхвы. Потому что имя её – ЛЕНЬ. И даря спокойствие, она гасила искру, данную Богом. Обрекала людей на смерть, или на существование, что хуже смерти, в полном безмыслии и бездействии...

-А как же твоё имя, старик? - спросил кто-то из селян.

- Теперь, моё имя - ПРАВДА.

***

Ира молчала. Дед тоже. Они просто сидели и смотрели в небо.

      - Деда, - тихо, почти шепотом, спросила Ира, - так Правда все-таки победила?

      - Правда всегда побеждает, вот только победы её горькие.

      - А что случилось с Ленью? – она серьезно посмотрела на него, - она все ещё спит в том доме?

      - Увы, нет, - дед погладил Иру по голове, - её разбудили. Правда, людей стало больше. Везде теперь не успевает... Хотя... К тебе же вот заглянула, с утра.

      Ира покосилась на деда, и передёрнула худенькими плечиками.

      - Так что же, теперь и спать нельзя?

      - Ну почему, спать и отдыхать нужно, а вот лениться нет. Ты же с утра выспалась, а вставать не захотела. Это и есть лень, – дед тяжело поднялся, - пойдем, надо ещё обед приготовить.

      Ира вскочила с места, как ужаленная, и вприпрыжку понеслась домой. Надо было ещё успеть принести воды, до того как дед войдет в дом.

День выдался на удивление солнечным и чистым, утренний дождь прибил пыль, и свежесть еще напоминала о себе, легкими дуновениями ветра. Ира гуляла во дворе. Она уже заглянула в курятник, проверить наседку, с недавно вылупившимися цыплятами. Помогла деду покормить кроликов. Сходила в сад, посмотреть, не поспела ли вишня... Вдруг за ночь уже успела? Вишня давно уже была ярко-красного цвета, но на вкус все ещё оставалась горькой и вяжущей. Деда говорил, что она должна стать почти черной, тогда её можно будет есть... Но дни шли, а вишня все ещё была красной. Тяжело вздохнув, Ира вернулась во двор. На пне, у поленницы, сидела птичка, красивая такая, с разноцветными перышками. Ира остановилась и даже задержала дыхание, чтобы не спугнуть её. Но птичка сидела тихо, и, похоже, улетать не собиралась. Вид у неё был печальный и нахохлившийся. Ира тихонечко подошла ближе, птичка не улетала, тогда она взяла её в руки и понесла в дом.

        - Деда, смотри какая птичка красивая, - протягивая к нему ладошки, сказала Ира, - только она какая-то грустная.

Дед бережно забрал птичку из детских рук. У птички было сломано крыло и из под перьев на груди сочилась кровь. Видимо, её сильно потрепала кошка, но каким-то чудом ей удалось ускользнуть. Птичка умирала... Он грустно посмотрел на Иру.

- Птичка болеет? – требовательно заглядывая в глаза, спросила та, - Но ведь она поправится? И споет нам замечательные песенки.

- Боюсь, что птичка уже не поправиться, - вздохнул дед, - её покусала кошка, и она умирает.

- У-ми-ра-ет... – казалось, Ира пробовала слово на вкус, - это значит, что она больше не будет петь?

- И петь, и летать, - дед серьёзно посмотрел на неё, - но это нормально, сначала мы живем, потом, приходит время и мы умираем.

- И люди тоже, - очень тихо, почти шепотом, сказала она, - и я умру?

- Да..., но ещё очень не скоро...

Ира забрала птичку, и очень бережно гладя её по головке, понесла на веранду. Она всё время что-то говорила птичке, то громко, то почти переходя на шепот: уговаривала, успокаивала, пела ей песенки. Но птичка все равно умерла. Вместе с дедом они закопали её под вишней. Весь оставшийся день Ира была грустной и задумчивой.

***

Кипел самовар. Дед сидел на крыльце и курил трубку. Мягко катилось к закату солнышко, уставшее, красное. Всё вокруг замерло, торжественно провожая светило, и не менее торжественно встречая месяц, уже появившийся в вечернем небе.

- Деда, - глядя на самовар, тихо сказала Ира, - а зачем люди умирают?

- Становятся, старыми и никому ненужными.

- Почему ненужными? Все кому-то нужны. Ведь не умирать лучше?

- Ну как тебе сказать, - дед улыбнулся, - вообще-то смерть – это дар богов. Когда-то давно, когда земля была молодая и боги ещё ходили по земле, в обличье странников, собрались у ночного костра волхвы. В самый раз перед днём Купалы. И вышел к их костру человек, - воин. Потрёпанный, одежда пахнет потом и кровью.