Оооуу… Меня выгибает от горячих, оглушающих волн. Отключаюсь на несколько секунд в сладкой неге.
О чём ты фантазируешь, Александра? Щёки заливаются румянцем. Смеюсь в подушку. Подумаешь! Это же только фантазии! Никто не узнает…
Сладко потянувшись, дотягиваюсь до флакончика духов возле подушки. Вдыхаю тончайший, пропитывающий меня изнутри, запах.
Пора на работу…
В книжной лавке тепло, но я всё равно оставляю шарф на шее. Ради запаха. Я вдыхаю его и забываю обо всех неприятностях, окруживших меня. Включаю «Флёр». И тихо напеваю…
«Это сердце из камня, этот камень, как воск,
А моё пять минут назад уже разорвалось.
Если ты прикоснёшься ко мне, я умру мгновенно,
Разлечусь на множество капель, забрызгаю стены…»
Сажусь за ноутбук разобрать почту.
Кроме Института искусств у меня сейчас нет никакой подработки, и я изучаю возможные варианты на портале для моделей и натурщиков. Среди рассылки вижу письмо из почты книжной лавки. Я настроила, чтобы все письма пересылались оттуда на мою личную почту.
Это заказ:
«Доброе утро, Александра. Не могли бы Вы помочь собрать подборку книг в подарок? На Ваш вкус. Три книги, особенно впечатлившие Вас. Буду очень благодарен».
Подпись: «ФаКир».
Отвечаю:
«Доброе утро, уважаемый ФаКир. С удовольствием помогу сделать Вам подборку, если Вы сориентируете меня в жанрах или книжных предпочтениях того, кому предназначается подарок. Александра».
Ответ приходит практически сразу.
ФаКир: «Это всё не имеет значения. Выберите что угодно на свой вкус».
Александра: «Быть может, Вы мне раскроете, хотя бы, мужчине или женщине предназначен подарок, и какого возраста этот человек?»
ФаКир: «Три книги на Ваш вкус. Взрослому человеку. Жанр не важен. То, что Вы с удовольствием перечитали бы ещё раз».
Хм…
Выбираю из тех, что есть в красивых подарочных изданиях. Они, конечно, дороже, но…
Александра: «Хроники заводной птицы», «Одиннадцать минут», «Шоколад».
К письму прикладываю счёт.
Отправляю письмо и тут же понимаю, что выборка очевидно женская. Но… Он же просил на мой вкус.
Через несколько минут заказ уже оплачен, и на сайте висит адрес доставки. Вызываю курьера.
Включаю чайник. Нужно собраться и позвонить Стасу. С шарфом мне, конечно, повезло, но я хочу обратно свои кожаные белые перчатки. Без них мне неуютно. Мог бы, кстати, догадаться и сам завести.
Вдыхаю несколько раз поглубже, глядя на себя в зеркало.
Ты уже давно взрослая женщина, Александра. Достаточно взрослая, чтобы фантазировать то, что ты фантазируешь! Позвони ему. Это нормальная просьба. Она тебя ни к чему не обязывает.
Набираю.
– Саша… – голос сонный.
Мой пульс ускоряется. И внутри крутит неприятным, жгущим ощущением.
– Разбудила? Извини.
– Да ничего…
– Я забыла у тебя в машине перчатки и шарф. Ты не мог бы завезти мне их?
– Ты позвонила только для этого? Это всё, что ты хочешь мне сказать? Ненавязчиво намекнуть на то, чтобы я опять решил твои проблемы?
Невыносимо хочется без всяких объяснений положить трубку. Но зрелые люди так не делают. Морщусь и не могу найти, что сказать в ответ. Стас часто формулирует вопросы и просьбы как манипуляцию. Это очень неприятно. Иногда мне кажется, что он не чувствует себя спокойно, если я не испытываю по отношению к нему перманентного чувства вины. Вот и сейчас…
Внутри вдруг дёргает тревогой. А что если подарок всё-таки от него? Тогда он ждёт сейчас от меня каких-то других слов, наверное. Мне на мгновение становится стыдно за свою неблагодарность, я попадаюсь на удочку его манипуляций. Но захлопываю рот, который пытается выдать парочку извинений. Ни за что!
– Чего молчишь, Саш?
– Ты завезёшь мне мои вещи?
– Я плохо себя чувствую.
– Ладно. Стас, это от тебя был подарок? – немного зажёвываю окончание фразы, уже сожалея, что спросила.
– Что-что?..
– Подарок был от тебя?
Да ну нет, конечно!
– Подарок? Тебе что-то подарили? И ты не знаешь, кто?
Тон такой, что надрессированная виноватость опять пытается всплыть из моих глубин и осыпать его извинениями. Но – нет. Пусть лучше в этот рот засунут пальцы до самого горла, чем он выдаст ещё хотя бы одно извинение или виноватое междометие на его манипуляцию!
– И что же тебе подарили?
– Подарок, Стас.
Скидываю вызов.
Глава 6
Место, которое сломано
Дома мне теперь неуютно. То, что Пётр шарился в моих вещах – а перекопал он почти всё в шкафу, и то, что так грубо вломился, ощущается мной как нечто грязное и омерзительное, сродни изнасилованию. Подношу к лицу свой пуловер, вдыхаю запах. Мне кажется, что теперь всё пропахло им. Обычно после того, как Пётр уходит, в моей квартире ещё несколько дней витает этот неприятный, вульгарный запах, смешанный с запахом дешёвых сигарет. Никак не получается его выветрить. А может, это психологическое… У меня бывают зацикливания.
И я растерянно брожу по моей изнасилованной квартире. Поправляю вещи, словно это может что-то исправить. Но это не помогает. И я с раздражением вытаскиваю из шкафа всю одежду, чтобы перестирать её после его прикосновений. И развожу в тазу воду с моющим средством, чтобы всё перемыть.
Господи… Ну что за человек?!
До пяти утра мою, чищу, глажу, как одержимая, несколько раз поревев в процессе. И когда всё отмыто, я закрываю на двери массивную задвижку, которую установил мне мастер, и выдыхаю… Всё. Так устала, что не в состоянии поднять рук.
Засыпая, кручу в пальцах изящный хрустальный флакон духов. Он что-то трогает внутри меня. Тонкое, эстетичное, живое… Мне нравится к нему прикасаться.
Но как только я полноценно засыпаю, меня будит настойчивый звонок в дверь. С хныканьем натягиваю халат и плетусь к двери. Кто это может быть? Бросаю взгляд на часы. Шесть тридцать! Зевая, заглядываю в глазок.
Стас…
Открываю дверь.
– Привет.
– Привет, – ходят желваки на его лице. – Почему так долго?
– Шесть тридцать, – пожимаю плечами.
– Я войду?
Ещё не проснувшись полностью, не могу сориентироваться – впустить или нет. Зачем так рано?
– А что случилось?
– Я войду, – аккуратно отодвигает меня в сторону, проходя в квартиру.
Растерянно смотрю ему вслед. Он идёт вглубь, даже не разуваясь. Замерев в проходе в спальню, смотрит на мою кровать. А я смотрю на его профиль, ложась спиной на арку из прихожей в зал.
– Можешь лечь на неё прямо в обуви! – меня накрывает из-за того, что я только что всё перемыла, потратив на это все свои силы, а он так бесцеремонно натоптал здесь, запачкав светлый ковёр грязью. – Меня совсем не обламывает, когда здесь ходят в обуви.
Моя квартира опять изнасилована.
– Извини, – закрывает он глаза, по щекам идут пятна. – Мне показалось, что ты не одна.
Голос срывается. Проходит мимо меня. Возвращается в прихожую, снимает ботинки.
Я иду в зал, сажусь в кресло и закрываю глаза. Внутри колотится чем-то горячим и очень болезненным. Стас присаживается перед креслом на колени.
– Саша… Посмотри на меня…
С усилием открываю глаза. Под веками ощущение песка, и в голове шумит.
– Саш, у тебя роман?
– Что?
– У тебя другой мужчина? – дрожат его губы.
– Нет… – шепчу я.
– Скажи мне правду, пожалуйста.
– Нет, – сжимаю я ладонью своё горло. От его эмоций мне становится больно внутри. Мне кажется, он никогда не был так открыт со мной.
Опускает глаза.
– Ты извини, что ворвался…
Мне нечего на это сказать, и я просто молчу, тревожно разглядывая его лицо. Он достаёт из кармана пиджака мои перчатки и кладёт на подлокотник кресла.
