– Как тебя зовут?

– Александра.

– Сколько лет?

– Двадцать шесть.

– Очень хорошая форма.

– Спасибо.

– Покажи грудь, пожалуйста.

Снимаю ногу со стула, выпрямляя плечи. Арина смотрит внимательно, склонив голову к плечу. Из тех девушек, что остались, у меня, пожалуй, самая большая грудь. Но не самая высокая.

– Наклонись немного вперёд.

Отведя локти назад, наклоняюсь.

– Обалдеть… – ведёт она бровью. – Хорошо. Вернись в позу. Ты очень красивая.

Отходит за стену света. И мы просто сидим, греясь под прожекторами и слушая музыку.

Я слышу, как Арина шёпотом разговаривает кем-то. Чувствую едва уловимый запах мужского парфюма. Сплетаясь с музыкой и атмосферой, он кружит голову.

– Девочки, поменяйте позу.

Раскрываясь, подкладываю ступню под бедро второй ноги, и развожу локти, приподняв влажные пряди руками. Это более открытая поза. И я кожей ощущаю давящие взгляды. От этого внизу живота начинает немного вибрировать. Со мной бывает так иногда, когда на меня смотрят. Я немного эксгибиционистка. А вот почувствовать выраженное возбуждение от физических ласк мне удаётся очень редко. Может быть, поэтому позировать мне нравится больше, чем заниматься сексом.

– Теперь встаём со стульев и…

Слышу очень тихий мужской голос. Разобрать, что он говорит, не могу.

– Нет? – переспрашивает его Арина. – Уверен?

Потом слышу его шаги. И как закрывается дверь в фотостудию.

– Девушки, все свободны.

– Так кого выбрали в проект?

– Пока – никого. Если что-то изменится, я с вами свяжусь. Ваше время, потраченное на кастинг, будет оплачено.

Жаль… Я вздыхаю про себя. Мне бы очень пригодились эти деньги.

Одеваюсь. Арина отдаёт девочкам конверты. Ко мне подходит последней.

– Это Вам, Александра. Оставьте, пожалуйста, свои координаты.

Диктую ей свой номер телефона. Она делает дозвон, я сохраняю её номер.

– Как у Вас со свободным временем?

– Вечера свободные. Но смогу освободить и дни, если будет нужно.

– Шенген есть?

– Нет…

– Почему?

Развожу руками.

– Не был нужен.

– Замужем?

– Нет.

– Дети?

– Нет.

– Ясно… – задумчиво закусывает губу.

Зачем это всё?…

Накинув капюшон на уже подсохшие под прожектором волосы, выхожу на улицу. Стас не вернулся… Вызвать такси?

Сжимаю в кармане конверт с гонораром. Плотный… Достаю, открываю. Тридцать тысяч?! Обычно больше пары тысяч в таких случаях не платят. А то и вообще не оплачивают никак сам кастинг.

Перезваниваю Арине.

– Арина, кажется, Вы перепутали конверты.

– С чего Вы взяли?

– Здесь тридцать тысяч.

– Всё правильно.

– А за что они?

– За удовольствие Вами полюбоваться.

Скидывает вызов.

Обескураженно сжимаю в руках деньги.

Ладно…

Книжный магазин, в котором я работаю, совсем крошечный. Я бы даже сказала, что это, скорее, книжная лавка. Всего метров двадцать. Несколько стеллажей книг в зале, прилавок и небольшой стеллаж с дорогими книгами у меня за спиной. Начала подрабатывать здесь ещё студенткой. И никак не могу настроиться и поменять работу на более прибыльную. Привыкла к этой лавке, как ко второму дому. Зарплата небольшая, но зато работа всего в нескольких кварталах от моего дома, и я тут сама себе хозяйка. Могу читать, сколько угодно. График у меня свободный, я решаю сама – когда открываюсь, когда закрываюсь, но по договорённости с её хозяином лавка должна работать не менее сорока часов в неделю. Владелец магазина живёт в Европе, и мы общаемся только через интернет. Если вдруг я не могу прийти на работу, лавка просто не открывается. Эрнест Карлович человек пожилой и не желает больше никого нанимать сюда. Мне он доверяет.

Некоторые покупатели отправляют заявки на книги и оплачивают их через интернет, я обрабатываю эти заявки и отправляю заказы с курьерами. Сегодня день таких заявок. Отправляю три свёртка книг с курьером. «Живых» покупателей практически нет. На улице дождь… За весь день зашло человека четыре. Посмотрели книги и ушли, так ничего и не купив.

Читаю «Хроники заводной птицы», пью кофе и слушаю музыку. Уже стемнело, но закрывать магазин мне не хочется. За дверью зябко, а свои перчатки и шарф я оставила в машине у Стаса. Заглядываю в кошелёк – есть ли с собой деньги на такси. В последнее время я часто бываю на мели. Из-за брата. В кошельке несколько крупных купюр, и я слегка обескураженно опять вспоминаю тот неслучившийся фотосет.

Заглядываю в телефон, разглядываю фото в аккаунте Стаса.

Он так и молчит. И я молчу. Но моё сердце тревожно бьётся на этот счёт. Я привыкла, что он всегда рядом. И когда забываю о нашей ссоре, то чувствую себя вполне спокойно, а когда вспоминаю, то погружаюсь в неопределённость и тревогу.

Смотрю на окно. Там капли дождя.

Зачем мне эти отношения? В них всё натянуто и нерадостно. Каждый раз, когда Стас приезжает, я чувствую тяжесть и вынужденность, когда уезжает – опустошение. А ещё – постоянное навязываемое им чувство вины. Моего внутреннего одиночества он не разбавляет. Нам стало не о чем говорить. Мы никуда не ходим вместе. Ничего не смотрим. Я его не хочу… И всё же что-то болезненно натянутое внутри требует от меня, чтобы я как-то сгладила этот конфликт.

Но я не позволяю себе этого, откладывая телефон в сторону. Даже если мы помиримся, наши отношения – это тупик.

«Дальше что? – спрашиваю я себя. – Другой мужчина?» Мне всегда очень тяжело даётся переход с мужчиной к физическому контакту. Я этого не хочу. Мне нужно очень сильно ломать себя, чтобы преодолеть этот барьер. И ещё на подходе отшиваю практически всех, кто пытается. Наверное, именно поэтому в моей жизни было всего двое мужчин.

Меня охватывает тоска при мысли о том, что мне придётся заново налаживать свою личную жизнь и впускать кого-то внутрь. Закрываю ладонями лицо. Почему у меня так?..

Над дверью тонким перезвоном вздрагивает колокольчик.

– Здравствуйте, прекрасная Александра! – с улыбкой заходит знакомый курьер. – Доставочка.

Иногда он приезжает на мои вызовы. Я работаю именно с их фирмой.

– Доставочка? – хмурюсь я. – Я ничего не заказывала.

– Значит, кто-то заказал это для Вас! – водружает он на стол коробку. – Пароль?

Просматриваю смски. Действительно, есть кодовое смс на мой телефон от их фирмы. Подтверждаю паролем доставку.

– А от кого?

– Инкогнито! – играет он бровями. – Такой информации у нас нет. Возможно, внутри будут какие-то пояснения.

Остаюсь с коробкой наедине. С красивой, обтянутой матовой тканью, небольшой коробкой размером с обувную.

Развязываю ленту, открываю. Подхватываю пальцами и вытягиваю широкую полосу серебристого шёлка. Шарф. Очень красивый. Натуральный шёлк… К этикетке без ценника приложена пластиковая прозрачная подушечка с коконом. Чувствую тонкий запах. Подношу к лицу, вдыхаю… И мои глаза закатываются от удовольствия чувствовать такой чистый, тонкий цветочный запах. Вытягиваю шарф до конца. На дне небольшая коробочка с французскими духами.

Задумчиво смотрю на эту коробочку.

Кто?…

В моей сумочке лежат духи. Самые восхитительные духи из всех, аромат которых мне доводилось вдыхать. На шее – шарф, льнущий к коже ласковым шёлком. Я надела его…

С одной стороны, мне хочется, чтобы это был подарок от Стаса. Потому что тогда у этого подарка не будет никаких неудобных последствий. И ещё потому, что если он способен на такие подарки – выбрать именно такой запах и именно такой шарф – то он гораздо тоньше и глубже, чем я его воспринимала всё это время. И тогда возможно…

Но это невозможно. Это не может быть он. Я вспоминаю все подарки от Стаса. Золотой браслет, золотой кулон, немного пошловатый пеньюар с нижним бельём, поездка в Турцию… А чаще – просто букет по поводу. И всегда в руки. С ожиданием ответных реверансов.